JorJBloG

Jorge, debería darte todo más igual.

Genial frase ¿verdad? ¡Cuantas veces lo habré oído! Hay diversos modos de presentar la misma idea: el tenso de Jorj, el cítrico de Jordi, el limonero, la Tènsion... so many.

Es cierto, para que negarlo. ¿Achacable a lo poco que sé de la vida? (Comparativamente claro) Pues puede ser que sí, pero que le vamos a hacer. Vengo descubriendo últimamente que la parcela que dedicas a la cultivación de tu "yo" más personal debería ser más bien pequeña, y abierta a la remodelación constante. Las imposiciones a uno mismo son casi peores que las que diriges a los demás, las primeras generan un sentimiento de culpabilidad bastante agudo.

Y quizá ya esté hablando demasiado de mi mismo; y no debería, luego, quizá, doy pie a que se hable de mí y claro, me sienta mal. Curioso el comportamiento humano. Curioso que hable tanto para luego aceptar tan poco el que los demás lo hagan. Bueno, este Blog es una ventana individual mía con cada uno de vosotros, pero una ventana pública (entre vosotros) para vuestros comentarios.

Pero bueno, el tiempo pasa, las experiencias se viven, la vida da vueltas... se cierran círculos. Y es que hay que aceptar que los finales existen, ¡incluso para Tchaikovsky!

Cuando el espejo te devuelve una imagen tan nítida de ti mismo, es difícil cambiar. La imagen se realimenta, puesto que es solamente imagen, no hay nada más en el mensaje. Y al final, ¡Jorge tiene por fin su rol! ¡Con todo lo que lo andaba buscando!; ¡Jorj el tenso! ¡Sir Tensor! ¡El más cítrico entre los limones!... Con lo que siempre me ha gustado a mí el rollito de los títulos nobiliarios y tal.

Mitad ironía, mitad verdad de la buena; no negaré que a veces hasta lo disfruto; sin dejar de decir, que en otras me cuesta ver lo que hay de cierto entre lo mordaz de esa imagen que me ofrecéis.

Los círculos se cierran.

Creo que me habrían recomendado no escribir esto, al final uno vuelve a caer en sus errores favoritos... como llorar "jur jur"; pero esto va de otro rollo. Aunque solamente sea para no quedar de egoísta o egocéntrico, aunque solamente sea para dar a entender, que no justificar, lo que hago o dejo de hacer; que lo de sufrirme o sufrir por mi (de este menos) son sentimientos de los que soy consciente...

Puede que esa imagen de Jorj no sea, ni tan complicada como os llega, ni tan sencilla como la recibo. Algo se ha perdido en la traducción.

Noche de viernes, madrugada de sábado; ese es el tramo de tiempo que me ha sido concedido, en años, para volver a disfrutar de tu presencia. Serían unas fiestas la última vez... cuando tu vida dio aquel gran vuelco. Ha pasado el tiempo, y aunque no me duele, sí me llena de melancolía; recordar aquellas otras horas en las que estuvimos más cerca que nunca. Y desde entonces tan lejos.

Pero ayer, mi ilusión trazaba líneas tangentes al paraíso, cuando las de nuestros ojos jugaban a evitarse si se encontraban. Yo, tratando de no ponerme en evidencia olvidando mi mirada sobre tus hombros. Tú, quizá disfrutando de verme mendigar por tu cercanía cuando hubo unos minutos en que los papeles estuvieron cambiados. Cuando yo alimentaba imposibles. Ahora lloro lo perdido, ahora que eres tú el imposible.

Quiso el destino regalarme algo más. Ambos de pie, yo con la cabeza perdida, alzaste el brazo y me acariciaste la cara con tu mano. Luego un rato hablando en el que se me pasó el sueño, en el que recordé lo hermosa e inteligente que eres. Por lo menos mi orgullo quedó satisfecho al comprobar que no te marchabas, que seguías a mi lado.

He soñado con la posibilidad de que te quedaras pensando, que tu gente comentara algo de ese chico que hace tiempo no veías.

He soñado, estoy soñando y no quiero despertar.

Queda mejor en inglés. Al título me refiero claro; por algo se lo pondría "el batido de pera" a una de sus obras. Pero no aparece siglos después como título de uno de mis post porque me la haya leído. Simplemente me vino a la cabeza dicho grupo de palabras en un ataque de autismo, de esos típicos de época post-exámenes.

Al investigar y cerciorarme de que efectivamente pertenecían a una obra dramática, también descubrí que es una de las que merecen mención a parte en el catálogo del escritor inglés, entre otras cosas porque no tiene final feliz. Pero a mí lo que me inspira es esa asociación curiosa trabajo y amor. ¿Cual es la relación? ¿Se trabaja el amor?

Ricardo, y por adelantarme a uno de sus posibles comentarios, aseguraría que se trabaja en la cama (lo diría de una forma mucho más soez por supuesto) Pero es evidente que me refiero al apartado sentimental. Y pienso ahora, ¿no tendrá que ver ese trabajo, y sobretodo al principio, más con la atracción que con la provocación de sentimientos en el prójimo? Pudiera ser, el inexperto Jorj sólo puede hacer conjeturas al respecto.

Trabajos de amor. Me parece hasta gracioso... trabajar el amor, deberes de amor, obligaciones de amor, fases, tiempos, reglas, trucos... ¡Ay! Que va a ser que me estoy rayando otra vez.

Buscando una foto para este escrito me topé con un artículo sobre la mitología vasca en otro blog. Hablaba sobre las "Lamias" (Para el interesado) y contaba la historia de una de ellas con un pastor. Trágica y triste, trataba el desengaño como otras tantas veces, pero con un cambio de personajes y decorado.

A veces me han hablado del amor como una estrategia: una sucesión de ardides sutiles e ingeniosos para hacer caer al ser amado en tus manos, una curiosa partida de cartas donde el que pone primero las suyas boca arriba tiene las de perder. Me han dicho del amor que es algo más práctico que los que viven los héroes y heroínas de los cuentos, menos trascendental y de más satisfacción. Del amor me cuentan que lo que más le da vida es la confianza y la seguridad, que es esquivo si se le busca, inoportunamente apasionado, apasionadamente inoportuno. He escuchado que el amor da vida, que por amor se muere. He leído, he visto, sufrido sus golpes y apenas llegado a acariciar sus frutos.

Me encuentro mejor cuando lo veo por escrito. Puede ser que al final mis trabajos de amor sean en vano, infantiles, idealizados, imposibles... Pero desde luego no son perdidos... pasan a ser prosa poética.

Seducción... sentimos cierta atracción hacia el delincuente de guante blanco, hacia lo prohibido, hacia lo peligroso, hacia... el abismo. Diversos senderos conducen hasta él, puesto que la contemplación directa de lo atroz sin visiones intermedias produce un fuerte rechazo. No puedo dejar de recordar aquellas imágenes de La naranja mecánica, en las que obligan al siniestro protagonista a contemplar ciertas maldades acompañadas por la "novena" de Beethoven.

Pero los senderos antes mencionados están siempre ahí. Abriéndose en atractivas desviaciones ante nuestros pasos. El tránsito adecuado de algunos de ellos hasta puede resultar enriquecedor, saber de los peligros nos hace más fuertes ante ellos, aprendemos a anticiparnos... Y en un tiempo, como si nos precipitáramos en las redes de una adicción, nuestra capacidad para elegir empieza a coartarse, velarse, difuminarse. Ya no razonamos, obedecemos.

La mente, ¡qué poderoso arma es! Capaz de lo bello y lo infame, de salvar y desangrar. ¡Persuasible! basta que haya probado del veneno adecuado para sentenciar, salvo ardua y larga rehabilitación, el destino del ser que gobierna. Lo ata al cumplimiento de unas satisfacciones que ya no están sujetas a lo justo, lo lógico y lo razonable. Queda la esperanza de que una parte no afectada de nosotros mismos grite, antes de dejar de ser la que era para convertirse en una herramienta más de la maldad.

¿Qué se esconde tras ese imán? ¿Qué hace tan fácil, una vez somos víctimas de su espiral, el justificar quedarse dentro? ¿Cómo no desequilibrarse ante tantas valoraciones, subjetividades, opiniones? ¿Cómo no rendirse hasta la forma más macabra del placer?

Hoy,esas dos imágenes me han revuelto por dentro. Me han entrado ganas de gritar, de maldecir. Tengo todavía sensación de asco, sensación de asco en parte por pertenecer a una especie capaz de infringir tanto dolor a sus semejantes.

Rangún, Birmania. Recé para que esta imagen no tuviera una continuación de sangre; fue en vano. Casi no tengo palabras... Un soldado que tiene pinta de ser incluso menor de edad, con un cerebro lavado, y por lo visto una completa ausencia de corazón, apunta fríamente a un periodista que alza las manos estando tumbado exhibiendo su peligrosísimo arma: una cámara. La pluma contra la espada. ¡Qué desastre! Tenían que estar junto a ese hombre de verde todos sus mandos, deberían verlo, como lo vio ese periodista inocente.

La foto puede que se lleve premios, se los merece en mi opinión. Es triste, triste que haya que premiar lo atroz, la tragedia... Aspiro a que la conciencia de los representantes de China y Rusia en el consejo de seguridad de la ONU sean incapaces de dormir. Que se les aparezca esta imagen una y otra vez. Que se den asco a ellos mismos. Por que hubo otro fotógrafo por allí, que con otro arma parecida a la que se rendía en el suelo, condenó para siempre lo que hoy pasa en Birmania. ¿Pena que no sea tan interesante ese régimen militar como el de Saddam, verdad señor Bush?

Madrid, España. Días de juicio por el atentado de Vallecas en 1995. Un huérfano a causa del mismo declara ante los jueces. En el banquillo de los acusados una pareja de terroristas. No imagino el odio que pudo llegar a acumular ese pobre ciudadano al ver como esos dos miserables ninguneaban la memoria de su padre haciéndose confidencias e incluso prodigándose muestras de afecto. Se reprimió, y hablando por boca de muchos, les llamó la atención anunciándoles un destino en la cárcel que espero que la justicia esta vez haga realidad.

Fue entonces cuando esas dos personas, casi indignas de ser consideradas como tales, dirigieron la mirada a nuestro héroe nacional de hoy. Eran una miradas vacías, de autómata... se asesinos. Porque estoy seguro de que serían incapaces de llorar la muerte de sus propios padres, puesto que para ellos parece que la vida se desarrolla en un lugar parecido al infierno y están deseosos de que todos lo compartamos. ¿Qué funciona mal para que nuestra sociedad nos muestre monstruos así?

Creo que nunca antes en este blog, el título de la sección a la que pertenece este artículo había sonado tan fuerte y con tanta rabia.