JorJBloG

Noviembre se esconde antes, noviembre alumbra menos. Y aunque tenga herramientas más que suficientes para no sucumbir al engaño... me dejo llevar; caigo una y otra vez, una y otra vez. ¿Placer? pero barato. ¿Sentimiento? ninguno. ¿Esperanza? la justa para sobrevivir, para tirar del carro que me lleva a un destino decente para los demas y traidor para mí.

La soledad te reafirma, tanto en tus singularidades como en las más oscuras de tus bajezas. Y vuelve estas últimas sumamente tentadoras. Lo suficiente para que te mantengan atrapado; no podrás alejarte mucho muchacho, saben tan bien como tu mismo que son lo único seguro en estos momentos. Podrá ser y es mayor la fuerza de los sueños, pero me han acostumbrado a contemplarlos como a los hilillos que desprende el incienso candente; intensos y luminosos al principio, de ascenso armonioso y decidido... y de bello, cruel e irreversible desvanecimiento final.

Noviembre a revelado a los fantasmas, que nunca del todo se fueron de mi vida como nunca del todo han estado vivos o muertos. Vienen los fantasmas con mensajes de soledad. Vienen los fantasmas con predicicones de fracaso. Vienen y me atormentan en el sueño y en la lucidez, a veces regalandome visiones imposibles para luego dejarme alto sobre el vacio y sin red.

Hoy sentí de repente que no había aprendido nada, que todo volvía a oscuros tiempos en los que estaba atado de pies y manos. No puedo más con esta sensación de impotencia, de descontrol sobre mi mismo, no puedo contra esas ganas de mi cabeza de marchar lejos y a su antojo ante el mínimo de los estímulos.

Noviembre de derrumba y caen con él, el control y las promesas. Noviembre colapsa sobre si mismo y promete no dejar supervivientes.

Empezar la sección con una película precisamente de uno de los inspiradores de este blog... Muy especial.

No es una biografía de Beethoven como pudo ser "Amor Inmortal" (título en castellano) protagonizada por Gary Oldman; y por hacer una comparación inmediata con aquella película, Gary Oldman era más Beethoven, mientras que Ed Harris es más Ed Harris. Supongo que tendrá que ver con la diferente aparición del personaje en las carreras de cada uno.

Lo que me quedó claro es que "Copying Beethoven" es una auténtica visión particular del músico, y aquellos que buscasen reproducciones fidedignias de su biografía pueden haberse llevado un gran chasco. El film empieza cuatro días antes del estreno de la Novena Sinfonía en Viena y termina (y empieza) con la muerte del compositor. La Novena es el centro tanto de metraje como de argumento y las secuencias de su estreno ocuparán facil una decena de minutos. Se repasan todos sus movimientos y están, a mi modo de ver, bastante bien conectados.

Ed y Diane Kruger están soberbios; matices aparte por la visión que cada uno tenga de Ludwig. Y ello deposita quizá más mérito en la Kruger, porque le da la réplica al Harris de una manera contundente.

Es ante todo creo, una demostración del amor a la música, tanto por parte del equipo creador de la película como por la imagen que dan los personajes. Entra más a valorar la significación del autor con su creación que a despejar misterios de la vida de este último. Puede que fuese ese ambiente que crea la directora Agnieszka Holland, lo que hizo (unido a los poquitos que estabamos en el cine cuando la fui a ver) que absolutamente nadie se levantara de su butaca hasta que se desenrrollo la cinta del proyector. Perdonados quedan por tanto los errores que se le pudieran achacar por cosas que tienen más que ver con la parte técnica que la artística.

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Así es!!! La música del buen rollito. Denominación que se me ocurrió hace un par de meses mientras descansaba de otra convocatoria de "esas"

¿Los culpables?

Supertramp.

Y es que el nene, no sólo encuentra accidentalmente discos de epocas pasadas, si no que también le da por comprarlos. En concreto el recopilatorio de Supertramp "Retrospectacle" En años más mozos fui del mismo modo víctima de ABBA, BeeGees y The Beatles... la enfermedad continua. En esta ocasión había algo especial, y aunque reconozco que pudo estar probocado por demás aspectos de mi vida en ese momento, experimenté muy claramente la sensación del vaso medio lleno, de la buena cara, del riete de ti mismo y del camino que queda por andar.

La sucesión de las canciones, la busqueda de lo poco que siempre hay de bueno en lo negativo, aunque sea sólo como escusa de unas risas... en definitiva: el buen rollito.

Esta noche tocará brindar por el buen rollito.

En la segunda parada en Londres de Allen, cambiamos el tono del drama por el de la comedia; y sin embargo se mantiene en el entorno de la alta sociedad. Un hecho curioso que contrasta con la mayoría de sus películas de Manhattan, donde los protagonistas eran mucho más "de la calle"

Sí hay similitudes con muchos de sus filmes en Nueva York, como una recopilación de líneas argumentales de sus diversas comedias. Resulta por tanto a la par divertida como previsible, con las típicas referencias del humor de Woody pero cambios de decorado. Así, vuelven los ilusionistas, los crímenes imposibles y los malentendidos delirantes.

No es de las mejores ni mucho menos, pero podemos volver a ver a Woody en la gran pantalla, Scarlett, más adorable y más comedida que en "Match Point" (salvo la escena de la piscina), y el resto del reparto también lo hace bastante bien; incluyendo a los dobladores al castellano que dan muchísima personalidad.

El final me decepcionó un poco, el desenlace de la trama acaba siendo más sencillo de lo que el nudo promete. Compensa por otro lado la adaptación del Lago de los cisnes como banda sonora y un giño al final memorable. En suma, noventa minutos muy amenos, y una película genial para ver con amigos.

¡Sita Castañatas, sita Castañatas!

Dime Jorj.

mmm..., eee..., aaammm...,

¿Si Jorj?

Tengo un problema con alguien sita Castañatas.

¿Tu? ¿Y con quien ibas tu a tener un problema?

Mmm..., pues con..., con mi yo, sita Castañatas.

¿¡Con tu yo!? ¿Querrás decir que tienes tú un problema? Uno personal. ¿No?

No sita Castañatas. Sólo con mi yo. No..., no conmigo mismo así en general, sino sólo con mi yo.

¿Pero como iba a ser eso Jorj?

Pues..., es que mi yo..., mi yo no me deja avanzar...

¿¡Que tu yo qué!?

No me deja avanzar sita Castañatas.

Pero vamos a ver Jorj: tu yo es Jorj como Jorj es yo, ¡digo tu!, tu yo. Quiero decir; que serás tú quien, a tí mismo, no te dejas avanzar.

No sita Castañatas, es mi yo. Yo quiero avanzar, quicir, Jorj quiere avanzar, pero su yo no le deja.

¡Esto es un Jorj! ¡¡Digo un yo!! ¡¡¡Digo un lío!!! No se que hacer con mi yo. ¡Digo con tu tu! ¡¡Digo con yo yo!! En fin, que no se.

Es un poco complejo sí. Pero es muy cierto sita Castañatas.

Yo..., creo que yo ¡vamos!

Uuy sita Castañatas. ¿No tendrá usted problemas con su yo también?

No se Jorj, es todo muy complejo Jorj, no se que decirte Jorj... Yo...

Un poco más de la mitad de este año de mi vida. 23 años cumplidos el día 23 y con mi onomástica también en 23. Y nos preguntamos: ¿alguna señal? ¿algun milagrito? ¿algo que señale este año de mi vida por encima de los anteriores? No, no las hay.

Hay esperanza e ilusión. Puestas al servicio de un supuesto esfuerzo constante y lento que quizá en algún futuro provoque cambios espectaculares. O como dicen los que escriben sobre la suerte: para que la diosa fortuna te toque con su varita tendrás que ponerte en disposición de que así lo haga al menos (no esconderte para evitarla) Vamos, que al final los milagritos no lo son tanto.

También es verdad que al paso que vamos, dificil será que me tome por milagro algo que lo sea. Porque a fuerza de imaginar uno se cura de espanto. ¿Que la vida sigue sorprendiendo? No lo dudo, lo compruebo casi cada día, al rato por supuesto (yo y mi ser de efectos retardados) Pero, ¿cómo librarse de ese velo tan atractivo, que crea ante mis cinco sentidos una pantalla que no me deja disfrutar?

A veces la venzó, puedo ver más allá de mis narices. Es entonces cuando existe un caldo de cultivo para esas perlas de felicidad que nos va dejando la vida. Es entonces cuando sé, mientrás lo estoy viviendo, que ese instante de mi vida será recordado con un cariño especial; es como sentir melancolía del presente, de lo que sientes en ese justo momento. Es maravilloso verificar la existencia de circulos viciosas ascendentes en terminos de felicidad, y uno de ellos es ese que he descrito.

El caminito de baldosas amarillas pasa por todos esos anticiclones emocionales... ¡Chasquea tres veces tus zapatos! 

El jazz no es un tipo de música, es un estado de ánimo. Al tiempo absorbente de tu atención como potenciador de sentimientos e imaginación. Se convierte en el alma indiscutible cuando suena, ya sea en directo o a través de reproductores; que dicho sea de paso, si el formato es vinilo, el efecto es, si cabe, más sublime aún.

¿Verdad Diana? (pronunciese Daiana please)

Y pasearemos por Windy City en invierno, buscando el calor de un local poco después de comer. Con paredes de ladrillo desnudo forradas con instantaneas del pasado en blanco y negro. Y en una mesita de madera, con sillas y lamparita al más puro estilo cabaretero, pasaremos las horas hablando, mirándonos, escuchando...

Nos diremos de todo, preludio de eso que tu y yo sabemos. Pero las palabras fluyen ahora que tienen el estímulo perfecto, porque, el después, es terreno de la pasión desatada. Ahora toca deshinibición y copichuelas, quizá algún bailoteo, probablemente algún morreo y seguro que muchas mentiras. De esas que me gustan, que me hacen quererte cada día más. Las que han ilvanado tu imagen a una cuerda de este contrabajo, a una tecla de ese piano.

Te irás para volver, y en tu ausencia quedará tu música. Que compartiré con todo el que esté dispuesto a amarla en condiciones. Como te mereces, como me amaste a mí, como merezco ser amado ahora... Y ese jazz tuyo, que tan capaz es de hacerme llorar, se reira de ti, y de mi. Mutará en acordes de comedia poniendo nuestra historia en el estante de los recuerdos que han de ser recordados con orgullo y cierta melancolía.

Supongo que por el hecho de que la música sea depositaria de nuestras más hondas confidencias, capaz del consuelo, manifiesto de la alegría y representante de la belleza; por estas y muchas otras razones, la música no tiene espacio propio en este blog. Tendrá que ver también con esa visión personal que tengo de la misma. Que huye de fechas, de biografias pormenorizadas, de análisis exhautivos de obras... y se centra por el contrario en la expresión, en el modo en el que se comunica el autor, en como nos hace sentir.

El verdadero jazz, al que tengo (todo hay que decirlo) poco cultivado, hace que recuerde todo esto. No dejaremos que la banda de Woody pase de nuevo por aqui sin que cuente con nuestra presencia...

...y quise a La Sofi, y ahora, simplemente la prefiero muerta.

¿Quién es La Sofi? O debería preguntarme mejor, ¿Qué es La Sofi? Puesto que persona, lo que se dice persona no es. La Sofi es la vanguardia de la autorealidad, es el "estado-del-arte" del amor platónico. Creer en La Sofi es ser diós de tu propia religión. Mantenerla viva: tener el mono de una de las drogas más potentes del mundo e inherente a la raza humana.

La Sofi es traerte al mundo real lo que no son más que ilusiones difuminadas, una broma macabra, un ejercicio de masoquismo, es agua, aire, vida. Es una muerte lenta a base de desengaños y mentiras, colgada de una serie de miradas, de encuentros.

Por ser amor platónico, es "idealizado y sin relación sexual". Hay a quienes si se les pregunta en que desembocó su amor platónico contestan: "...se convirtió en realidad"

Eso no ocurre con La Sofi; La Sofi puede ser amiga del enfermo, íntima del enfermo, pero de ahí no pasa. Con La Sofi no te acuestas, a La Sofi no la besas, en el corazón de La Sofi no estarás jamás. Porque es perfecta hasta en sus defectos, porque te desprecia, porque te ignora; y por cada indiferencia, una razón más para acudir a los sueños a por más dosis de su realidad.

Desear a La Sofi es un cuento adolescente, el producto de una mente por madurar. Es una tragedia, que se vive como un melodrama y el resto ve como una patética comedia, de aun más triste protagonista. Un cancer de la personalidad, la cual está embarazada de un feto hostil, que no nacerá nunca y acabará matando a su madre.

La Sofi encarna a alguna muchacha, inocente del todo, culpable por nada. A la que le ha tocado; y ha sido tocada, por la desgracia de tener que soportar el pesar de otro, y a veces incluso su vergüenza.

Ahora te quiero muerta, porque incluso a mí me superas, porque te he creado, porque te me vas de las manos. Te quiero muerta para poder vivir de verdad y no inmerso en mi obra. Te quiero muerta para que no me controles, para que no me domines, para ser libre. Te quiero muerta para que no ocupes a nadie...

Yo tan sólo, quiero que dejes de ser sueño, para ser verdad.