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Más allá de las montañas, justo al otro lado hacia el norte, existe o al menos existía, una parcelita verde salpicada de arbolitos de hoja caduca (por aquel entonces tan solo arbolitos) y con un estanque en su centro. Claro que a pesar de su aparente bondad, de lo maravilloso de sus vistas y agradable de su clima; guardaba en sus habitantes cualidades mucho menos tranquilas.

El azar quiso que allí me hospedara durante un fin de semana. Y podría afirmar que no fue el azar si no las reglas de la vida o la fortuna, las que hicieron que un par de dias de desconexión se convirtieran en un enlace directo con unos sentimientos hacia una mujer que yo creía caducos. Fuera el resucitar de un fuego desde brasas mal apagadas o simplemente la envidia más pura y llana, el caso es que llevo unos días, que decir que son de los de altibajos sería más bien un eufemismo. Pero si por lo menos lograra reprimir esas sed de masoquismo, de meterme en la boca del lobo por el puro morbo de hacerlo, sobrellevaria mejor la situación.

Demasiado romanticismo y demasiada poca realidad, demasiado Stendhal dicen... ¿Donde deja todo de ser una forma más de vivir y se convierte en una patología?

Entre Sequera y Fresno habita, muy de vez en cuando, una persona, a la vez chiquilla y a la vez aprendiz de bruja. Poca docta en magia negra y casi totalmente ignorante en la buena. Chavala no mu traviesa y algo irresponsable. De la que dicen tiene un algo de lo que todos pican, pero... ¿picar dos veces?

Entre Sequera y Fresno hay un lugar donde me obligaron a mirar al pasado. Y lo que me ha reportado no ha sido de provecho, lagrimas sin sentido y autocritica.

Espero se imponga el deber por encima de esto, espero sea el ultimo revulsivo para desbandar unos particulares pajaros de la cabeza que no me hacen ningun bien; y hasta entonces: como me jode perder, otra vez.

Comeajos 

Como todo, según se mire. ¿Pero demasiado de qué? ¿Demasiado romanticismo, demasiada esperanza, demasiado... deseo? Pedir demasiado, anhelar algo para lo que no se está preparado. ¿Es demasiado Stendhal hacer fiestas a un éxito? Hasta la fecha, la tónica es sencilla, casi de libro, no hay nada que no haya ya sido contado por otros, escrito por otros: Desear lo que no se tiene mientras la vida te pone otros de sus mejores frutos... y no verlos... y no disfrutarlos... dejarlos pasar. La experiencia me revela que el madurar no consiste en encontrar respuestas si no en dejar de plantearse preguntas; porque no tienen sentido, porque ya pasó su tiempo, porque son vencidas con argumentos que no las responden, y las convierten en papel de fumar.

Demasiado Stendhal, más no en su última página. La de la redención ante la razón, ante la realidad. Una petición de disculpas a quienes ya no contemplan, con ojos y alma vulnerablemente abiertos, caminos demasiado trillados. ¿La última página llega?... Ni siempre ni completa. Habrá que asumir que en realidad tengo para ser feliz, o seguir forzando este curioso devenir de las cosas... seguir siendo falsamente feliz; y aunque falsamente... ¡qué feliz!

Margarita