La Implosión

¡Qué inutil! ¡Qué vacio! ¡Qué sinsentido!

Esta puta cabeza mia en ebullición. Destrozándose en dilucidar lo que es, lo que merece ser y lo que sin duda será; como si alguna vez hubiera habido una relación justa entre esos elementos. Viajo hacia dentro, en una vertiginosa espiral. Cada vez mas cerca... de ningún lugar.

Esta mierda de melancolía por la que me dejo invadir y que utilizo para flagelarme. Un licor caro, una adicción peligrosa.

Apelo a la justicia pero voy escaso de argumentos, falto de pruebas. Imagino leyes a la carta para un mundo que ya me gustaría ver. Papel mojado de tinta estúpida para buscar alivio, y cuando seca, deja fraguado un ladrillo más de esta celda en la que me he acostumbrado a vivir. Celda de lujo para el cobarde de la vida y el valiente d elos masoquistas. Y al final ni siquiera eso: un vulgar termino medio que ni se impone del todo, ni termina de dar pena. Patético.

¿Qué quiero? Ahora sólo paz. ¿Qué espero? En estos momentos, nada que no pueda proporcionarme. ¿Esperar? Lo siento, se ha hecho muy tarde.

¿To e or not to e?

Esa era la pregunta que pasaba de un lado al otro del canal de la Mancha, allá por diciembre de 1967. ¿Concord o Concorde? ¿Se iba a escribir el nombre de un mismo avión de manera distinta en Gran Bretaña o Francia respectivamente? Para sorpresa de todos, el propio ministro del ramo inglés zanjó las disputas, que habían tomado cierto relieve, en la presentación del prototipo 001: El Concorde británico se escribirá con e ya que esta letra representa para nosotros muchas cosas. Significa: excelencia, England, Europa, y entendimiento. ¿Y después de la "e"? ¿Éxito o fracaso?

Hoy en día, el gran pájaro blanco es, tres años depués de su último vuelo, casi un mito. ¿Pero lo hubiéramos valorado igual si se hubieran producido centenares y no 20 (contando prototipos)? Con perspectiva es facil emitir juicios, y todo lo relacionado con el supersónico anglofrancés, entorno, condiciones económicas, políticas, medioambientales..., puede ser tenido en cuenta como atenuante o agravante. El Concorde cuando dejó de volar era contaminante, ruidoso y caro desde casi todos los puntos de vista. British Arways aun así llegó a sacarle beneficios en algunas etapas de operación. En los setenta, estas diferencias no eran tan exageradas, salvo el consumo: Hacía lo que un 747 pero (en números gordos, para un viaje transatlántico) con un cuarto de los pasajeros, al doble de velocidad y con el mismo combustible. Fue uno de los fracasos económicos más sonados de la aviación, que se vino a unir a los inciertos primeros años de Airbus, y supuso para los gobiernos francés e inglés un desembolso de dinero público hoy en día inimaginable.

Dineros aparte, puede que la industria aeronáutica europea le deba gran parte de la relevancia que tiene hoy en día a ese fracaso económico. Airbus en particular tiene en el Concorde la primera piedra de una serie de novedades introducidas por él en la aeronáutica civil. Y es que ante todo, el Concorde, es posiblemente la mejor respuesta para el segmento al que estaba destinado; del Rolls Royce/Snecma Olympus que lo propulsaba se llegó a decir que era la maquina térmica más refinada fabricada hasta la fecha. Avión más motor son también la culminación de un proyecto de investigación, ensayos y pruebas dificil de igualar en la historia. Desde un punto de vista ingenieril el Concorde tiene un peso en la historia que compensa con creces el poco sentido que tenía como producto de gran serie.

Nos queda la imagen. Algo tendrá de cautivador cuando ante la pregunta de una encuesta ¿Cual es el mejor diseño británico? el público inglés eligió al Concorde por delante del Mini, los autobuses de dos pisos o las cabinas de teléfono de Londres entre otros. ¡Y es sólo británico al 50 %! Algo tendrá, cuando a pesar de estar hecho para unos pocos hizo que se instalaran gradas en Heathrow para ver su último aterrizaje como avión de linea. Hay multitud de videos en la red que ponen de manifiesto lo que máquinas como esta pueden llegar a conmovernos. Podríamos preguntarnos, ¿no es una paradoja que en 2007 la aviación civil no tenga representante supersónico?

Nos queda su imagen. 

David's goodbye

"¿Tú existes, cierto? Pruebalo. Cómo 100 billones (billones yankees) de neuronas parlantes crean el conocimiento -o la ilusión- de que tú estás aquí"

Así abría la revista "Time" un reportaje sobre el cerebro: "The Brain, a user's guide" del cual resumo y comento dos artículos que me parecieron interesantes. El reportaje en general merece la pena, aunque como siempre en artiuclos divulgativos en este tipo de publicaciones, se tiende al salpicar todo el campo al que se alude y mojar más bien poco en profundidad.

 

"How we make life-and-death decisions" por Robert Wright.

Hagamos un ejercicio. Una via, por la que circula una vagoneta descontrolada, se bifurca en dos. Controlando el cambio de agujas te encuentras tú. En un ramal se encuentran cinco personas en el otro tan solo una. ¿Cómo actuarías?

Otra versión. Ahora, la única manera de evitar que la vagoneta mate a cinco personas es empujando a una sexta que hay junto a ti, de modo que su cuerpo detenga al vehículo. ¿qué harías en este caso?

Modificaión del primero. La persona que está sola en uno de los ramales es la que más importancia tiene para ti en el mundo. Los otros cinco son familiares tuyos, o amigos de toda la vida. ¿En que sentido desviarás la vagoneta?

Si nos centramos en los dos primeros, las investigaciones dan cuenta de dos claros patrones de comportamiento. En el primer problema uno es mayoritario, el "utilitarismo" desviaríamos la vagoneta hacia la vía en la que sólo se encuentra una persona, minimizando por tanto la pérdida de vidas humanas. Pero en el segundo... En el segundo, la cuenta matemática es la misma: uno por cinco, o cinco por uno, pero. Muchos alegan que este ejercicio es tramposo, y la razón es que se han puesto a funcionar partes del cerebro que no lo hacían antes. Partes relativas a las emociones que ponen de manifiesto que el empujar a una persona a la vía es mucho más cercano y personal, que sentenciar igualmente a muerte a otra mediante una manivela. De este ejemplo he sacado bastantes paralelismos con el modo en que la sociedad en general llega a tratar por ejemplo los conflictos bélicos. La parte utilitaria también está presente en el segundo problema, pero suele perder en la mayoría de los casos ante la parte emocional, y aun cuando no lo hace el tiempo de razonamiento es mucho mayor que en la primera situación. Muchos de los que salvaron a las cinco personas en el primer ejercicio las matarón en el segundo.

Las imagenes de actividad cerebral ponen de manifiesto estás luchas entre ambas partes, y dejan claro que no somos del todo "esclavos de nuestras pasiones" Entran en juego filosofía, moralidad y psicología para determinar hasta que punto podemos hablar de lo correcto o no, de lo mejor o peor, de lo humano o lo que no lo es. Deja el artñiculo una pregunta en el aire. ¿No es mejor salvar a 10 bebes hambrientos del tercer mundo a mantener artificialmente con vida a tu padre de 90 años?

 

"The power of hope" por Scott Haig, M.D.

La cabeza de David estaba llena también del cancer de pulmón. Un cancer derivado en metastasis, extendido por todo el cuerpo, que hizo a un doctor, ser testigo de esta historia real al tiempo que cuidaba de los huesos de la pelvis de David, también rotos por la enfermedad. Una hermosa familia de 3 hijos y esposa más una enfermera le velaban todas las noches mientras David deliraba, después dejaba de hablar, luego de moverse. Relata el doctor en primera persona:Los examenes cerebrales de David dejaban claro que poca masa encefálica estaba fuera del alcance del cancer, el tumor había reemplazado progresivamente su cerebro, tejido a tejido, el cerebro de David ya no estaba.

Aquel viernes el ambiente no podía ser peor, la esposa de David, Carol, sabía que la respiración de David se había vuelto agónica. Sin decirlo toda su familia parecía estar al tanto de lo que pasaba, sólo había caras llorosas. Yo salí de la habitación casi huyendo de la situación, pero Carol me siguió y me cogió del brazo. ¿Dónde esta David? me preguntó. No supe que responder hasta que ví la cruz sobre su cuello. Dije entonces que no sabía donde estaba, pero que sí estaba seguro de donde iría. Ella quería creerme y creo que lo hizo.

El sabado, cuando entré en la habitación todo había cambiado, la habitación se encontraba vacía con la cama envuelta en ropas nuevas y blancas. Cuando me disponía a salir una enfermera, la misma que había cuidado a David la última noche, me cerró el paso. "Despertó ¿sabe doctor? justo cuando se fue, y les dijo adiós a todos. Como yo te estoy hablando aquí y ahora. Les habló y sonrió por unos cinco minutos. Luego se volvió a ir y falleció a la hora". Cuando me encontré a Carol a las dos semanas no me dejó que acabara mi frase, "Oh si, claro que lo hizo él"

Pero medicamente, el cerebro de David no pudo ser. ¿Fue la fuerza de la mente que se abrió paso a traves de unas conexiones rotas? Algo quizá sin peso, invisible, puede que incluso eterno. Pero está en casos mucho más cotidianos. Recuperaciones de accidentes, de convalecencias.

Subyace el eterno debate de la existencia del alma, de qué es lo que la compone si es que tiene composición, o donde está situada. La duda de si lo que somos está limitado a lo que la ciencia hasta ahora ha podido demostrar, o poseemos capacidades ocultas para esta.

Para un materialista todo esto son conjeturas, pero nuestro doctor no puede identificarse como tal. No puede dice, dejar a un lado la evidencia de que la mente existe entre esas conexiones nerviosas, sería de hipócritas negarlo. O peor, de cobardes, el ignorar estas apariciones ocasionales de mentes no encubiertas, de virtud desnuda, como lo es el adiós de David.

Lista de producción (II)

Añadidos a la lista anterior. Cuando se cumplan las necesarias normas de seguridad y protección de datos se publicarán también fotos seleccionadas de los modelos y de sus evoluciones en el aire... ejem, mayormente en el aire... o casi.

 

006 Estrella Negra*, con un fuselaje recto, ala recta aunque con diedro desde la raiz de la misma y estabilizadores más ligeros.

008 ---

010 ---

011 Comper Swift, según planos salvo intentos de reducción de peso. En fabricación.

012 Comper Swift, gemelo al anterior. En fabricación simultanea y paralela al 011.

Amistad Circunstancial

En ocasiones, al tratar de una persona en "petit comitee", suele alguien salir en defensa de la persona judgada con la coletilla: "es que fulanito es él y sus circunstancias..." Creo que se debería añadir "incluyendo a sus amigos en las circunstancias" por si no hubiera quedado suficientemente explicito en la sentencia anterior.

¿Y a qué viene esta salida del autor del blog? Pues a santo de uno de esos "darse cuenta" que de vez en cuando se te revelan en la vida como si fueran bombillas incandescentes encendiéndose. La amistad tiene mucho de circunstancial, de yo pasaba por aquí y aquel hijo de vecino por allí; y fijate tu que cosas que nos hicimos... amigos.

Canta Ana Belén en una de sus canciones (valga la redundancia, ya que no la escribe ella) que tiene más amigos de los que pudiera contar. Y aun teniendo en cuenta que cuando se tiene un amigo rojo se tiene por extensión a todo el sindicato, creo que es bastante normal que cualquier persona se acuerde de menos individuos de los que, en un hipotético caso, pudiesen salir en su defensa, es decir, de los que de verdad existen. Evidentemente, después de una afirmación como esta, soy el primero que salta diciendo "bueno, bueno, pero es que amigos, lo que se dice amigos, se cuentan con... (sigue una enumeración de miembros digitales, aleatoria según el caso).

La amistad es circunstancial hasta en las uniones más íntimas, o dicho de otra manera, las circunstancias nos hacen íntimos. Casualidades de la vida en ocasiones más o menos violentas, más o menos traumáticas. Parece ser que englobándo todos los casos se encuentra el "algo en común" como el nexo más destacado.

Algo en común... vaya. ¡Qué chasco! ¿No? ¿Y lo de amigos para siempre de la canción (y ya van dos) de los Juegos de Barcelona? ¿Y lo de los sueños de recordar en el futuro aquellas anécdotas pasadas con toda esa gente? ¿Y lo del respeto y la fidelidad? Entonces, significa que a la postre nuestros lazos sociales más arraigados van a estar regidos también por ciertas leyes causa-efecto; y lo peor de todo, con lo facil que es ver esto en los demás, uno no se da cuenta que las obedece igualmente.

Yo soñé en su día con un grupo de personas casi inalterable que fuera creciendo poco a poco. Que tuviera a sus parejas mayormente incluidas en el mismo, por aquello de que las cosas picantes se disfrutan mejor con la otra mitad de tu misma parte. A veces la vida te regala momentos así, te da la posibilidad de disfrutar, por un breve tiempo, de aquellos a los que has hecho tuyos (y te han hecho de ellos). ¡Aprovecha! me digo a mi mismo, porque suele pasar, que el tiempo entre medias es un árido desierto de soledad y de no encontrarse a uno mismo.

There and Back Again

Los círculos se cierran, todo vuelve. Hagas lo que hagas, empiezas a regresar desde el mismo momento en el que partes. Y todo te suena, todo te parece... familiar.

Los mismos errores.

¿Es que hay algo en la personalidad de cada uno, tan arraigado, que es imposible de cambiar? La experiencia me demuestra algo así. Intentas que lo nuevo te salga mejor, aplicar tu experiencia, tus viviencias. Pero al final el viaje es el mismo. Te ha aportado razones para escribir, temas de conversación, supuesto bagaje personal. Y resulta que estás igual, o al menos, eso parece.

Los círculos se cierran, pero el punto de vista cambia. Y el punto de vista, el color del cristal, el ángulo... a veces, lo son todo. Puede que repitamos caminos trillados, que sólo demos vueltas alrededor de un centro que somos nosotros; lo que sea que tenemos de único y original. Tal vez el camino consiste en hacer la mejor versión de nosotros mismos; en pulirse indefinidamente. Aunque halla quienes se dediquen a hacerse fotocopias de otros; hay que ser valiente, aceptar el reto ¿no?

Qué grato es sentir la arena bajo la planta de los pies. Cuánta gratitud, cuando llegan los malos momentos para pasar unos días con nosotros, y hay una mano fiel a la que agarrarnos. Manos distintas y cambiantes. Vienen y van como nosotros en el camino. Hoy unas, mañana otras. Hay manos que se dejan sentir, que animan; otras no se dejan ver, pero están en las palabras, en las miradas. Manos que se fueron...

Echo de menos muchas cosas, tus abrazos, tus tobitas, los paseos interminables; echo de menos ir de la mano. Si los círculos se cierran puede que tenga oportunidad otra vez de disfrutarlos, de no caer en los mismos errores. Puede que un día las cosas salgan bien, así, sin más. No sé muchas cosas, y algunas de las que estaba seguro me han dado la espalda. Pero quiero aprender, de verdad que quiero. Enséñame, por favor, una dirección, una senda. Muéstrame un camino en el que vea los pasos de hoy y los objetivos del mañana; sin que ambos se mezclen, sin que se estorben. Te pediré entonces, si quieres tú, andar conmigo.

La idiosingracia de Jorj

""O por qué es mejor parecer gay sin serlo ni pretenderlo, que aparentar ser un machote haciendo el imbecil""

Ya sea porque Jorj sea un picajoso, o un susceptible, o simplemente por seguir jodiendo a ese que comenta como "ricardo" o incluso como anónimo, se ve inclinado Jorj a escribir estas lineas.

Qué Jorj tenga más habilidad para meterse en el cerebro de una mujer que en sus bragas es algo constatado; y aunque una de las características comunes del individuo gay, no indica nada sobre la inclinación sexual. Por otra parte, la acumulación de más experiencia dirá, si es cierto aquello de: lo que contiene el craneo es el más importante organo sexual de la especie humana. O al menos de aquellos que viven una sexualidad más avanzada que la de los simios primitivos; buenos ejemplos son algunos machos cabrios que se hacen pasar por personas. Vamos que al final está Jorj en un nivel superior al del resto y no correspondido por su suerte.

También el tiempo dirá si Jorj, con su forma de ser y de comportarse, es o no, más popular que la del prototipo de Neanderthal Ibérico con la polla como garrote, pero escalada en miniatura claro... (muy escalada en el caso de "algunos"). Ese gilipoyas pasado de cervezas y con aliento apestoso, que si se come algo, es porque es en general de la misma calaña que él y en la mayoría de los casos un troll de las cavernas (escalado claro).

La falta de personalidad es una de las enfermedades más extendidas hoy en día, y en España un objeto más del deporte nacional: La Envidia. Lo que predomina es la copia de una imagen, y aquellos que no son lo suficientemente valientes como para defenderse a si mismos toman el papel de un cliché hortera, intencionadamente basto y maleducado, repelente, o cualquier otro con tal de llamar la atención. Enfrente de ellos (o ellas, puesto que para este caso la distinción de sexo es prácticamente irrelevante) se situan ellas, que pecan de lo mismo, y además estan influidas por la tradición de esperar a que den el primer paso y motivadas por la cobardía. Ellas, que por lo general, sucumben ante cualquier mono infecto con tal de que llame un poco la atención.

Pues Jorj no juega a eso, y aunque puede que factor de su mala suerte, no piensa cambiar nada en absoluto del fondo de su planteamiento. Si la opinión pública le tilda de gay no estará sino poniendo de manifiesto su propia ignorancia y estupidez. Y aseverando, que prefieren hacer un chiste malo a costa de otros, con tal de subir su autoestima, asentada esta, en unos cimientos construidos con la basura misma que tan orgullosamente critican.

En definitiva, Jorj mola; y sí alguna vez pudiera parecer gay es porque en este mundo las inclinaciones sexuales definidas no tienen porqué estar pintadas de azul o rosa. Y del Neanderthal Ibérico sólo decir que deja tras de si un rastro de mujeres desencantadas que no han conocido un orgasmo de verdad. Víctimas de un animal que entiende la relación sexual como un movimiento de un único grado de libertad derivado del mete-saca. Orangutanes que no tienen ni puta idea de lo que puede llegar a significar el placer. Simios que parecen ser propulsados por helices en sus pollas erectas de orgullo, prejuicios y vanidad.

Le haceis un favor a Jorj, mientras existais lo convertís en uno de esos pocos diamantes en bruto de la Tierra.

Cualquier parecido de Jorj, y lo que de él en este Blog se relata, con Jorge, el autor del mismo, es pura coincidencia y casualidad.

Jorj quiere estar bueno

¡Que no os confunda la foto! El mensaje de este post es transmitir la firme voluntad de Jorj de estar bueno, weno, güten, apetecible, pa comerselo mmm...

A Jorj también le gusta lo oriental, y ha decidido ilustrar sus atléticas intenciones con una imagen de un samurai. Vamos, que ya le gustaría a Jorj poder manejar con soltura una espada en condiciones.

Pero cómo no sucumbir a la tentación del pan, de la mantequilla, de las galletas... Por lo que Jorj se ha visto obligado a hacerlo, no había otro remedio... deporte. Y eso que todo el mundo sabe que es malo para la salud. Pero también es de la sapiencia popular el que todo en esta vida debe ser ponderado, y como la salud sexual también le importa a Jorj, ha decidido correr el riesgo de sufrir alguna lesión con tal de mejorar otras estadísticas.

Este fin de semana ha sido el elegido para empezar la tarea; y Jorj (que odia los gimnasios) se ha visto en una encrucijada: ¿correr o montar en bici? La bicileta había quedado semiabandonada en un rincón del garaje después de que, hace ya mucho tiempo, "elimbecil", a pesar de tener bici para él solo, decidiera cojer la ajena para protagonizar "El Gran Ostión". Jorj, quedó conmovido por el estado final de su biciclo, y no soportándo verlo en tales condiciones lo despreció; eso sí, con cadena y candado, para que "elimbecil" no tuviera de nuevo ansias cleptómanas.

Así las cosas, la primera opción fue darse a la ropa deportiva, el jogging, footing, running y derivados. Pero nuevas barreras se alzaban ante nuestro protagonista. Carecía de ropa deportiva decente, no estaba en posesión de una figura digna de ser observada (y mucho menos sudada) y su velocidad media era tan ruín que hubiera estado al alcance de cualquier comentario despectivo. Hecho, este último, que le afectaba sobremanera dada su joven edad y la importancia que empezaba a darle a la imagen. Por todo ello se vió obligado Jorj a correr dando vueltas alrededor de la parcela cual animalito doméstico, al resguardo de miradas inquisidoras.

El resultado fue nefasto. El circuito parecía más bien una gimcana, sorteando este carretillo, aquella barbacoa, esas plantas... y para colmo Jorj se sentía ridículo ante los suyos. Por lo que no tuvo más remedio que ponerse manos a la obra, y librar a la bicileta del olvido. Batió el record de puesta a punto de una bicicleta: una mañana para engrasarlo todo (hasta las válvulas de los neumáticos), limpiar, inchar ruedas y comprobar que no había heridas importantes.

Tras los primeros kilómetros anda Jorj algo escocido.

1 de Marzo, día sin movil (otra vez)

Sin Movil:

Porque no nos mola pagar los yates de las multinacionales de la telefonía.

Porque saben de la necesidad y dependencia que se tiene hoy en día de la telefonía movil y se aprovechan de ello convirtiéndolo en un artículo de lujo; ¿es de lujo que por no tener movil tengas menos oportunidades de conseguir un empleo por ejemplo?

Porque uno está hasta las pelotas de que los organismos públicos, tan infectos de la misma mierda (fajotes de billetacos), miren para otro lado.

Porque su publicidad resulta ser una cortina de humo, puesto que se reparten el pastel para concertar los precios.

Porque su publicidad además es: cansina, sensiblera, almibarada (y lo dice Jorj), repetitiva y monocromática. 

Loving Kidman

Sabíais que tenía que llegar. Pero como iba yo a resistirme por el amor de Diós; si no hay más que verla. Ha dejado muy claro que no hace falta estar nominada para estar por encima del resto; en mi opinión, sólo Cate Blanchet estuvo a su altura.

Modas a parte, está el mito. Nicole Kidman la actriz, la mujer, el mito. ¿Y por qué adorar lo inalcanzable? Pues porque nunca te falla, a Jorj nunca le falla; es obvio puesto que Jorj y la Kidman no se conocen y, vamos a tentar a la divina providencia, nunca jamás se conocerán.

¿Habeís visto su porte, su clase, su elegancia? Glamour lo llaman, y es cierto. Aunque creo que la palabra suele ser escupida por personas, que por no tenerlo, la denigran.

Aún la pregunta no está contestada... ¿Por qué amar lo que se te muestra tan solo como una imagen? Decían en "Beautiful Girls" que la razón estaba en su supuesta perfección, en la promesa de un futuro mejor. Nadie duda del paso a la inmortalidad de esta mujer, otra cosa es que disfrutar su presente te de sorpresas como esta.

¿Y que hace Jorj perdiendo el tiempo, buscando fotos, escribiendo en suma? Pues poco a poco intentando poner al cine en su sitio, tratando de no aspirar a ser protagonista de sus productos. Busca Jorj el medio de conformarse con la realidad que le ha sido concedida y trabajarla con cuidado para convertirla en algo mejor. Intenta Jorj no hacer digna su vida de un guión del celuloide, no buscar refugio y escusas en la ficción...

Al final va a ser dificil vivir la vida real. Yo y el cine, pero cada uno con lo suyo, que los hay muy enfermos; tanto que se cierran en torno a su "club" ¡Qué me dejen a mi vivir mis fantasias! Por qué no iba a ser yo el profesors de My Fair Lady, el escritor de Breakfast at Tiffany`s, el prota de Beautiful Girls...

Por suerte todavía no ha tenido que compartir Jorj nada de su vida sentimental con nadie, y eso es bueno. Puesto que aquí: son todas unas zorras, unas golfas, unas petardas, unas aprovechadas, unas maquinas de succión de autoestima ajena. Hasta la Kidman hace de salvavidas de un hombre en su vida real, y a Jorj no le dejan salvar la vida a nadie. La experiencia enseña a Jorj que vale más la adoración que ha profesado a las instantaneas de Nicole, que todos los sentimientos amorosos hacia muchachas en su vida. Nadie hasta la fecha se ha merecido, a causa del amor, una sola linea que Jorj halla podido escribir.

Año tras año, e incluso varias veces a lo largo de él, tendremos una alfombra roja para desquitarnos.

Llueve, Madrid, llueve

Llueve, agua, dichosa agua, charcos dispersos, paleta de grises, paréntesis de claros. Llueve en Madrid desde un cielo bondadoso. La Naturaleza, que vuelve a apiadarse de sus habitantes, nos perdona de los excesos acumulados desde la última vez. Asfaltos semivacios que reflejan una realidad desde abajo; lluvia desde un claroscuro, luego, rayos de luz que rasgan el gris, el arcoiris y vuelta a empezar.

Repica en los cristales, como si mi nombre en morse sonara, me llama el agua, me pide llorar. Pero los tiempos son otros y las lágrimas no fluyen ya con facilidad. De las paredes hacia dentro la lluvia no se lleva nada; todo está seco y marchito, polvoriento y resquebrajado. Me quedo con una instrospección pasiva, habrá que esperar a la tormenta para que haga de forma violenta, lo que mi falta de voluntad a la lluvia no le deja.

Se marcharon ya los cormoranes del estanque. Y su ausencia parece meter el dedo en mi herida. Se fueron a lugares más frios, menos pasionales, más seguros. Yo, ahora, debo quedarme con los reflejos de un charco de aquí y otro de más allá. Invitándome a la imaginación, me ofrecen acallar mis penas con la belleza de un reflejo. A mi mismo diciendo alguna vez "te quiero". Futuros inciertos.

Hay algo que pertenece a los sueños, algo de cine en blanco y negro. Llueve en un Madrid de semivacias calles. Paseo solo, pero no hay tristeza, se diluye en las huella mojadas. Paseo solo, pero estoy con todos, uno más, en la calle, vivo, fuerte, irrepetible.

Mi alma perdida

¡Corre! ¡Huye! ¡Escapa, no te permitas el lujo de mirar atrás! Sacia tus sueños de falsa estrella. Tú, que te creías en posesión de unos grandes valores. Tú, que creías saber por donde pisabas, hacia donde ibas. Tú, que has recibido todo o casi todo lo que en mi mano ha estado.

Ahora me cuentas que nada fui, ahora me dices que todo fue mentira, ahora te permites el lujo de ser fuerte con quien te ha ayudado a serlo. Me hundes a tu costa, porque crees que tu situación no ha sido tenida en cuenta. Me maltratas como juzgandome desde una altura que no te has ganado.

Me da asco besarte desde entonces.

¡Huye y no vuelvas! Quiero comprobar lo poco que tardas en encontrar a tu falso amor.

Y cuando te hayas follado al último de tus actores, cuando hayas presumido de la última de sus cualidades, entonces te darás cuenta de que el sexo no hace posible el querer, y la vanidad te ha podrido por dentro.

El lado oscuro de la felicidad

La senda de la felicidad es un camino más facil del que nunca hasta la fecha hubiera podido imaginar. Es un trayecto tal, que para recorrerlo se necesita de importantes cantidades de realidad, litros de perseverancia y pizcas de optimismo.

La felicidad que se vende en el cine, en los escaparates y en la calle, está viciada de intereses que van más allá de lo que el individuo puede necesitar. Es felicidad enlatada que busca conmover, captar la atención y generar envidia. Y es que el orgullo y la vanidad son malas consejeras cuando hablamos de la tarea de "estar bien"

Tan solo la conquista permanente sacia el apetito humano; si la convertimos en una caza de lo material acabaremos, muy probablemente, sin valores ya sea en la indigencia o en la opulencia; si lo interpretamos como una escalada en lo social, quizá nos olvidemos de nosotros por ser lo que quieren los demás; si ansiamos el poder por encima de todo, este se encargará de corrompernos.

Aparece por tanto como solución el tender hacia la conquista de las pequeñas cosas, de lo facil, lo que posibilita que estemos donde estemos y seamos quien seamos nos hace sentirnos útiles, necesarios, queridos. La dificultad estribará en no sucumbir en demasía a lo que la falsa felicidad promete; puesto que lo único que otorga es un pozo de sueños y el amor al vicio.

El pintor de aviones

Me cuentan en mis clases que los alumnos (así en general) siempre están pidiendo elementos que aporten motivación en la carrera. Clases más prácticas, ejemplos más aplicados, que si fotos, que si videos, que si transparencias.

Me cuentan en mis clases que los alumnos (así en general) responden muy negativamente a tales "experimentos" ¿Y quién miente?

Me queda por encontrar, aunque estoy casi seguro de que las hay, alguna persona que demuestre tanta pasíon por alguna rama de la aeronáutica como yo; con la absoluta convicción además, como la tengo yo, de que no se ha equivocado de carrera. Y es esta abrumadora minoría en la que me encuentro la que a veces, por si sola, me dice cosas. Me dijo que me había equivocado, que este no era mi sitio, que yo buscaba otro objetivo, que el romanticismo busca otras metas.

El pintor de aviones es un amante pasivo, observa y plasma, inventa situaciones, no a sus actores. El pintor de aviones pide a la aviación, no ofrece. Le pide puestas de sol maravillosas, desea aproximaciones imposibles, exige nuevos diseños, copia, retrata, ordena, cataloga... pasivo, pasivo, pasivo.

Hay muchos que abandonan la carrera porque no tienen valor, que se van creyendo que son tan solo pintores de aviones, que no valen para ingenieros. No pueden soportar el golpe de realidad que supone darse cuenta del precio que hay que pagar, para (por lo menos) tener la oportunidad de aportar algo. Y el resto por supuesto no les anima.

La mayoría flipa con ecuaciones, se corre con los desarrollos, babea con los códigos. Aman las herramientas, se sienten poderosos con lo que pueden hacer con ellas (lo son en realidad)

No sé, si esa motivación que les empuja, es mayor o menor que la mia. Pero si sé que a mi la aviación a conseguido mantenerme donde otros han huido, me ha rescatado de momentos difíciles, y lo ha hecho con el objeto de comprender y saber para poder aportar.

Al pintor de aviones le embriaga el paso de un avión en vuelo rasante. A mi me emociona también, pero yo sé el porqué.

Andrea

Una vez llegué a resumir mi relación con Andrea y el cómo me hacía sentir, con ese escalofrío que te recorre el cuerpo durante el instante en que un objeto de cristal cae para romperse. Creo que resumia muy bien la incertidumbre, la inseguridad, la impotencia... Sentimientos todos ellos que en mayor o menor medida, aislados o en conjunto me acompañaron durante el tiempo en el que lo compartimos todo... o casi todo.

La conocí en la veintena, veintipocos yo, veintimenos ella. Con su carita dulce y redonda, y orejas algo puntiagudas, casi de elfa. Solía llevar una media melena castaña, algo cobriza; recojida, o no, en coletas o moños. A veces con algo de flequillo, del que dejaba se desmadraran (y pienso que con toda la intención) dos finos mechones que le caían rozando las pestañas y constituían su juguete favorito cuando se quedaba ensimismada. Tenía unos ojos algo rasgados, de color caramelo. Me maravilaba el modo en que miraba, en como acompasaba el movimiento de su cabeza con el de los ojos. Todo suavidad, todo sutileza, parecía obedecer a un endiablado plan, que ella ejecutaba con naturalidad, para llevar a cabo sus objetivos. Supongo que pocas cosas en la vida se le habrán podido escapar si tuvo oportunidad de enfrentarlas a su mirada... sé de al menos una, yo.

A Jorj le gustan casisolo feas

¿Qué tendrá la belleza que la hace tan indefinible?

Preguntas como estas soliviantaban los poco doctos pensamientos que Jorj tenía sobre el amor. O mejor dicho sobre el capricho; porque él, empezaba a comprender, que la belleza podía traer envidia además de admiración, obsesiones en lugar de inspiración. Lo que no sabia Jorj era que su suerte estaba a punto de cambiar; pero al mismo tiempo debería tomar una seria decisión.

A Jorj le gustaban casi solo feas, casi solamente raritas y para colmo, casi siempre le daban calabazas. A Jorj le robaban el corazón las peritas en dulce de carita adorable y ojitos de cervatillo asustado. Las que conservaban ilusión por la vida, las de sonrisas suaves, las de mirada serena. Las que sabían pisar fuerte, pero sobretodo pisar lento.

A Jorj no le importaba que le vieran con cardos malayos si a él verdaderamente le gustaban; pero... ¿Y si de repente apareciera en la vida de Jorj, una mujer que cumpliese, no sólo los requisitos anteriores, si no que además fuera la expresión más embriagadora de la belleza? ¿Cómo sabría el inexperto corazón de Jorj si aquello que le omnubilaba era producto de la hermosura o los valores de tal muchacha sin igual?

Feliz Navidad y Mejor 2007

Pues eso, que lo paseis genial estas fiestas tas y seais todos muy felices ces. Disfrutad tanto de las celebraciones santas como de las paganas y cuidadín con los excesos.

Un fortísimo abrazo, con todo el cariño, de todos los que hacemos posible el auténtico e inimitable JorJBloG.

La Teoría de los Minidías

La Teoría de los Minidías trata de esclarecer las tendencias que tiene el comportamiento humano ante el día de la semana en el que vive. Es algo inherente al modo de vida actual; ¿quién no se ha dicho nunca? "¡por fin es viernes!" Tal muestra de alegría no es sino el resultado de una disquisición interna del individuo que le hace ver y vivir un particular día de la semana con optimismo. Pero esta Teoría una vez desarrollada tendría sus fronteras mucho más lejanas.

Una primera etapa estaría en desarrollar, mediante un modelo algorítmico, un programa al que una vez se le haya introducido nuestra agenda, muestre la tendencia de nuestro estado de ánimo los días siguientes. Pero antes se necesita un marco sobre el que sentar las bases.

Un ejemplo práctico

Vamos a fijarnos en el pasado puente de la Constitución-Inmaculada. Tras una serie de semanas sin fiesta (rutina normal); viene un fin de semana, un lunes y martes laborables (calendario estudiantil) y luego, del martes al domingo, un puente. Según el punto de vista adoptado por Jorj y en una primera aproximación de la Teoría:

El lunes previo al puente fue un minilunes, el martes un miniviernes y tendríamos dos singularidades (repito en una primera aproximación) Primera: Entre las 23:59 del lunes y las 0:00 del martes se produjeron, en un tiempo infinitamente pequeño, un minimartes, minimiercoles y minijueves. Segunda: del martes al domingo del puente tendríamos un minisabado y minidomingo (algunas voces prefieren maxisabado y maxidomingo para este caso) que se repartirían entre esas jornadas de puente.

Si nos ponemos en la línea argumental de Dieg-Marks, el lunes hubiera sido un minijueves y el martes un miniviernes, resolviéndose las singularidades de modo parecido.

La solución muy bien podría estar en un termino medio. Mientras los Jorjistas tienen en cuenta las condiciones antes y depués de los minidías; los Dieg-Markenses dan más importancia al elemento principal que interrumpe la rutina (en este caso los 5 días de fiesta)

Por supuesto este análisis es para una aplicación muy general, pero pone de manifiesto tanto el fondo de la Teoría como la utilidad para proveerse de tabletas de cafeina o de bolsitas de tila por ejemplo.

Un primer intento de modelado

Dieg, en colaboración com Marks a finales del 2005, inició una investigación con objeto de lograr un primer código que pudiese esclarecer cual de los dos puntos de vista era más acertado. Se usaron como cobayas estudiantes de ingeniería aeronáutica; en rigor, los datos de sus agendas semanales. Con la introducción de varias unidades de medida novedosas se obtenían unas gráficos de semanas habituales. Repitiendo el experimento con semanas con días festivos y contrastando datos se hubiera podido llegar a una primera base formal de la Teoría, pero la investigación no se terminó.

Se abre por tanto un periodo de consulta a través del cual poder relanzar el programa de investigación e ir atando cabos paso a paso. La Teoría de los Minidías puede pronto convertirse en una realidad.

Yin-Yang Bells

Creo que esta repentina irrupción de la poesía en el blog se debe a una alteración en mi cerebro. Concretamente se han cruzado cables de mis recuerdos de "Pesadilla antes de Navidad", con el concepto de mi propia rúbrica y quizá de escuchar a la sita Krall cantarme el "jingle bells" (pero su musicalidad es otra advierto!!) para los no muy iluminados de imaginación: Por cada Yin, por cada Yang, un golpe de campana habrá de sonar. Disfruten y recuerden "Todos los derechos, reservados están"

 

YING-YANG BELLS

 

Yin Yang, campanas del bien y del mal.

Yin Yang, ¿Dónde estaís? No os oigo repicar.

Negro y blanco estandarte, vuestra bandera,

no son más símbolo que el de mis cadenas.

 

Ángeles y demonios se disputan en mí

violencia y control sobre un vagabundo ser,

sin norte, sin sur, perdido estoy,

buscando un eterno amanecer.

 

Vuestro tañir parece envenenado,

de continuos y pulsantes de armonía y fealdad,

sonido a veces pleno y otras mudo,

de una campana con vistas en la oscuridad.

 

De ida y vuelta es vuestro viaje,

el nacer y la muerte anunciais.

Cantos bellos, horrorosas voces,

que me atormentan cuando no soy.

 

Yang, campanitas del bien.

Yin, campanitas del mal.

Vuestra lucha no tengo que temer,

pues muy cerca ya, está el final.

 

Yin Yang,

oscuro poder.

Yin Yang,

blanco resplandor.

Yin Yang,

sueño eterno.

Yin Yang.

Feliz Navidad.

 

Infiltrados

Los directores consagrados tienen una inmensa desventaja: estar consagrados. Tienen detrás suyo el resto de su carrera y todo lo que hagan debe ajustarse a las espectativas que esa carrera ha generado, vamos, que tienen prohibidísimo dirigir proyectos que no sean obras maestras; o cierto abominable sector de la crítica se los comerá a insultos. "Infiltrados" no es ni el mejor guión, ni la mejor historia, ni un ejemplo de dirección en el historial de Scorsese, pero entendiendola como una obra sin pretensiones está más que bien.

Le sobran minutos, por un lado por ser demadiado larga para lo que cuenta, y por otro, por contar en su metraje con escenas que directamente deberían no estar. Empieza floja, o para ser más exactos, defraudando en cuanto a lo que el trailer y sinopsis prometen. Gana conforme avanza (al principio parece incluso de coña) mantiendote, o mejor dicho, casi compartiendo la tensión de sus protagonistas. El film va de ratas basicamente; con malos muy malos y perversos, y buenos muy buenos y valientes. Todo ello con un cierto toque de cierto convencionalismo al final, que lo aleja de lo que te podrías esperar y lo acerca en muchos sentidos a "Camino a la perdición"

Lo mejor de todo: las interpretaciones. Es de las películas en las que cuando sales ni te acuerdas de los nombres de los personajes, comentas: el Damon esto, el DiCaprio lo otro etc. El reparto,que por tener tiene hasta un Baldwin (el cual hace esencialmente de Baldwin (nada escepcional, salvo el erudito de cierto subamrino ruso)) es una baraja impresionante de actores.

Nicholson también hace de Nicholson, pero en este caso hablandonos desde el Olimpo de los actores; parece enseñarles al resto como estar de vuelta de todo y a la vez casi sublime. Yo diría que no está muy metido en el papel pero es tan, tan, tan... Nicholson que se lo perdonamos todo todíto. Eso o soy vícitima del efecto "Mejor Imposible" y no dejo de ver a Melvin Udall en todas sus interpretaciones.

DiCaprio y Damon plantean un duelo más que interesante; personajes tan iguales y tan distintos... De Damon que decir, está genial; aunque parece que su registro de está quedando algo corto, no por las rasgos de aquellos a los que ha interpretado, sino más bien por el modo de hacerlo. DiCaprio me convenció más de lo que suele. Que haya visto, esta y "Atrápame si puedes" son, a mi modo de ver, lo mejorcito suyo.

Los secundarios principales son parejita y además de lujo, Martin Sheen y Mark Wahlberg. Sheen a la altura del mismisimo presidente y Wahlberg la verdad es que sorprendente. Mención especial también para Vera Farmiga, la única femina del elenco (que en eso está más que cojo la verdad).