Aunque lo parezca, no, no está usted en un blog dedicado a la ortografía.
Que en el anterior post aparezca tanto "RAE" en los comentarios, no, no es una tomadura de pelo, es que tengo amigos muy cultos, sabios y maravillosos que me quieren enseñar a escribir bien. Para que mañana sea un columnista de prestigio...
Aunque muchos ortográficos, ¡me alegro de la vuelta de comentarios al blog!
Gracias por leer JorJBloG.
Hasta los más moderaditos se exaltan. ¡Como para no hacerlo! Tanta declaración de mono apesta. ¿Quién se cree ese Carod para decidir el solito el futuro de mi país? ¡Pero si tengo más sangre catalana yo que él! Por eso duele tanto. Dirán: ¿que importa que no sea catalan? ¿Y a caso lo que piden no es de pareja importancia?
En un mundo que tiende a la globalización ¿hablais de independencia? Yo voto por que os quedeis fuera de Europa si lo lograis, es lo justo.
Quejándoos del odio, ¿no veis que lo incitais? ¿tan corto eres Carod, para pensar que lo que dice Federico es lo que piensa la mayoría?
Vais de víctimas con el catalán, ¿acaso es posible pensar libremente en la mayoría de las escuelas catalanas? Os habeis dado cuenta que es una fuente provechosa de votos ¿verdad? Claro que si.
Porque os importa tanto la nación, que os da igual que el Carmelo se hunda, que Valencia se os lleve todo por delante, que os salvarais por poco del ridículo con el Forum... Y cuando hay posibilidad de mentar al Gobierno Central... ¡Eureka! ¡La culpa la tienen los de Madrid! Qué fácil es ser agitador.
¿Dónde está mi Barcelona del '92? ¡Dónde! Porque también es mía, también la quiero, y también me pertenece. Y no quiero ver nacionalismo en el deporte, nacionalismo en las fiestas, nacionalismo en las conferencias...
¿Que tú no elegiste la rojigüalda dices? ¿Sabes que los colores, se pusieron por la bandera de la corona de Aragón? Sí Carod, sí. Yo también detesto a Franco (al que por cierto te pareces más de lo que crees) y acepto mi bandera. No me voy de la boquita, para que luego estén colgadas en edificios, como la Borsa de Barcelona, las banderas sin el escudo constitucional.
¡Me apestas Carod! Estoy muy orgulloso de Barcelona, de Cataluña, me da pena lo que estais haciendo con ella, parte de mis raices son de allí y tengo derecho a opinar sobre su futuro. Y como yo, millones.
Vida y muerte, o vida y vida; depende de la fe contratada. ¿Debe ser la despedida definitiva de un ser humano acorde a la vida que ha vivido? Moralmente hablando quiero decir. Al cadaver poco le iba a importar... ¿y a su memoria? Por llamarlo memoria por ejemplo. Es difícil de explicar y sobretodo de hacer comprender a un tercero, cuando el que escribe ha tenido un trasfondo de educación católica, que tenga la impresión de la permanencia de algo del que se va. Y no ya porque se revele, sino porque ante la negación de ello parece que hay piezas que no encajan.
Por ejemplo, de un niño, nacido en Mazarrón (Murcia), que emigró a los pocos años junto a su familia a Barcelona. Familia que sobrevivió a la Guerra inCivil, pero que perdió al hermano pequeño por las carencias que trajo. Un muchacho que, entrando como pinche en una empresa de maquinaria, consiguió sacar adelante la carrera de ingeniero industrial, y luego un hombre con su propia familia a las espaldas... Hizo falta muy poco después de eso para que fuera feliz, pero en cuanto faltó, las ganas de seguir se fueron desvaneciendo también.
Y al final, mirando a lo alto de aquel nicho, me pareció que eramos pocos. ¿Es que faltaba alguien? Yo no podría decir quién. Todo tan... normal, corriente. Es muy poderoso el poder de sugestión que tiene la muerte de alguien cercano, no hablo de lo relativo a la pena, me refiero a ese impulso a divagar sobre "lo de después", "lo que se queda", "lo que ha estado siempre"... ¿Producto de la religión?
Yo incluso, en algunos momentos, he afrontado la vida como un periodo con principio y final muy definidos, tal y como lo es para nosotros la de personajes de hace centenares de años. Puede parecer demasiado ilusorio desde determinados puntos de vista el conjeturar sobre lo sobrenatural; pero los lazos sentimentales de los seres humanos parecen quedarse con ganas de algo más que la realidad. O quizá sea el precio a pagar por el don de la inteligencia y la imaginación.
¡Los del flexo vuelven a la carga! Y yo por mi parte lo recalco, porque depués de todas las incertidumbres que deparaba el idilio Disney - Pixar, creí hasta que empezó la película que se trataba de una creación de la empresa del ratón. Lo que tiene ser distribuidora, que pones el dichoso castillito, y como ya estamos contaminados de pequeños, pues caemos en la trampa.
De un ratón va la peli, el de la foto, no el otro. El film me gustó, entretiene, y me pareció más cargado de acción que otras creaciones de Pixar: mucha persecución, cámaras vertiginosas... Algunas escenas, sobretodo del decorado, van un poquito más allá en lo referente a los logros de la animación por ordenador. Las hay que sorprender por su realismo, y las que enamoran por ese tono, tan de cuento, tan... de mundo ideal que saben darle.
Quizá sea digno de comentar la existencia, o no, de un guiño al chauvinismo ese tan particular de nuestros vecinos del norte. ¿Ratas aspirantes a chefs? ¿O es un guiño a la distribuidora? "¡Mirad lo que sabe hacer nuestro ratón!"
Para acabar dos apuntes. Uno a la banda sonora, que aunque no original del todo (¿se ha visto peli en París que no tenga "esas" canciones de siempre?) me pareció buena. Y el segundo, a cierto toque de moralina. Uno que también detecté en Cars. Ese mensaje que previene contra la ambición extrema, que aconseja conformarse con menos, que antepone el buen rollito a la lucha por un objetivo que puede no dar la felicidad... ¿Demasiada diarrea mental para una de dibus? ... Quizá, no pueda haber largometraje de dibus sin mensajito a los peques. "¡Pixar sí se acuerda de los niños!"
P.D. La anciana del principio es la hermana del viejo del corto de la partida de ajedrez.
P.D. El corto habitual del principio tiene su gracia.
Este video también lleva bastante tiempo en la red. Monologuista hábil, de esos que tanto gusta en tierras yankees, cuenta su trauma particular con una de las piezas más melosas del repertorio clásico. Me gustaría ver al mismo tipo chisteando sobre el Bolero de Ravel. Disfruten ustedes, y piensen en la cantidad de veces que les han colado melodías, ya compuestas, en supuestas nuevas creaciones.
Con mucha probabilidad (toda para Marcos) habréis visto este video antes; pero por si las moscas (por si mañana no amanece para Marcos) lo pongo en este post. Creo que está bastante bien realizado. Faltaría un episodio en el que se retrate esa inestabilidad que sobrevuela (nunca mejor dicho) vuestros títulos de doctores.
¡¡Mucha Suerte!!
Hay un rinconcito en la ciudad del Neva de difícil olvido y a la vez grato recuerdo. Un espacio, de un jardín de verano en la Venecia del Báltico, que hace aflorar de la memoria profunda, aquella ley, que dice de los juegos, que cuanto más sencillos mejores son. Doce sillas en círculo, aunque puede que me equivoque, cada una, parida de diferente manera (la opuesta a la de respaldo más alto era absolutamente deforme); en el centro, una insinuación de esfera a base de hierros retorcidos, y en su interior, una visión reducida y psicodélica de los edificios más importantes de San Petersburgo. Un poco de vidriera gorda de los más variopintos colores, y ya está.
Sólo quien mantiene al niño dentro es capaz de disfrutar, de lo sencillo, de lo fácil, de lo inocente, aunque no exento de picardía, de lo verdadero, si bien a veces sea cruel... de la belleza de las cosas.
Vamos dejando lugares así tras nosotros, constantemente; no siempre se anuncian.
Aprovecharlos, es poner una piedra eterna en la construcción de nuestra felicidad.
El Normandie es para el aficionado a los transatlánticos el máximo exponente en cuanto a diseño y lujo, una obra de arte, aunque no la mejor de ingeniería (padecía de vibraciones). Su vida discurrió más o menos paralelamente a la del Queen Mary británico. Construidos ambos poco después de la gran depresión, sufrieron parones en su construcción. Incluso el diseñador del paquebote francés ofreció sus servicios primero a la Cunard Line, que los rechazó por ser su diseño demasiado futurista. Y a la vista está, el Queen Mary fue el favorito de los pasajeros y el más rápido hasta el United States (que era casi un barco de transporte de tropas con piel de corderito). Pero en cuanto a elegancia de líneas no había punto de comparación.
El Normandie sostuvo con el propio Queen Mary una dura lucha por ser el más rápido del Atlántico, arrebatandose varias veces, el uno al otro, el Gallardete Azul. También en cuanto a tamaño; en la primera parada invernal se le añadió al Normandie una ampliación en las cubiertas de popa para superar en tonelaje a la nave británica.
Inagurados sus servicios en 1935, su vida no fue muy larga. Cuando Francia capituló ante los nazis, el Normandie se encontraba en Nueva York, en un todavía terreno neutral. En la foto se le ve junto al Queen Mary ya pintado de gris y convertido a transporte de tropas. Durante unos meses se pudo ver una fantástica imagen de Normandie, Queen Mary y Queen Elizabeth costado con costado en el rio Hudson. Al caer Francia, el gobierno de los Estados Unidos se apropió del Normandie, lo rebautizó USS Lafayette e inició su conversión a transporte de tropas. Pero no volvió a navegar. Durante los trabajos de conversión se originó un incendio a bordo. Incapaces de hacer funcionar el sistema antiincendios del buque, las autoridades portuarias decidieron arrojar cuanta agua pudieron sobre el transatlántico; momentos después, este zozobraba por las toneladas vertidas. Tras una agonía de meses (llega a salir unos segundos en Sabotage de Hitchcock), semihundido en el propio muelle, y con medio mundo recuperándose de las heridas, no hubo otro destino que el desgüace para el otrora orgullo de Francia.
Así es, Tajo Aviación parece sufrir una crisis de identidad. Tanto es así que las más altas tecnologías han sido dispuestas para propulsar un adorable regalo en forma de "cartón de zumo con lata de refresco doblada más dos pajitas pegadas con maña y una vela (pero no de las que el viento sopla)" En efecto, altruismo + Taisir's Tech = un hermoso yate para tu bañera.
¿Diversidad o se ha perdido el norte?
Es momento de que, como representante del 50% de la empresa, invoque a mi profesora de dibujo del colegio para autofustigarme un poco: "A ver Jorge, ¡¡¡Termina algo!!!" Viene a cuento, con dos Comper Swift en la cadena de producción se descubrió el foam y como moldearlo, con una mesa para hacer "alas infinitas" en proyecto y los Comper sin tocar se procedió al despegue-destrucción del planeador más grande hecho por la casa... esperen que de los restos hay otro video:
Y para refrescar las ideas, ¿distancia o planificación? Al final, como siempre será un poco de las dos.
Seguiremos informando.
Este mes, el día 8, del 2007: 7/8/7 en el modo de fecha yankee tuvo lugar la presentación (en modo rollout y no unveiling como el A 380) del primer modelo de Boeing completamente nuevo desde hace 12 años.
El 787 Dreamliner supone a mi modo de ver una vuelta de tuerca más al concepto de avión comercial como "tubo + alas". Con el objeto de mejorar el comportamiento aerodinámico en crucero (Boeing publica la misma velocidad para 787, 747 y 777) y rebajar el consumo, los de Everett (sede social en Chicago... traidores) han dado a luz un diseño muy apurado.
La forma del morro, que recuerda a los del Comet y Caravelle (aviones de los años 50) tiene según algunas fuentes la misión de reducir el ruido en cabina, pero, además de ser más aerodinámico posibilita que el tren de morro esté más adelantado y libere más espacio para la bodega de carga. La alas son espectaculares, la terminación en "racked wing" estrenada en el 767-400 está evolucionada en el 787, aunque no irá montada en todas las versiones; y los actuadores de los flaps son más finos. La espectacular salida dentada del flujo secundario de los motores y los detalles anteriores de la planta alar pueden verse aquí . El cono de cola y la salida del APU son los más afilados que he visto en un avión de línea y la forma del estabilizador vertical también se sale de la norma.
Un conjunto de medidas en suma que, ya no sólo pone alto el listón, si no que además dá que pensar acerca de la posibilidad de más mejoras en este concepto de aeronave. Entre las innovaciones que no se ven, está la construcción del fuselaje en su mayor parte en fibra de carbono. Por dar un dato, la proporción por peso entre aluminio y materiales compuestos, 50% de los últimos y 20% del primero en el 787, es casi inversa a la del anterior 777. Este factor novedoso puede ser la causa de retrasos en el programa. Pero de salir bien pondría a Boeing un paso por delante, puesto que Airbus, hasta donde yo sé, mantiene la construcción tradicional para el fuselaje de su A 350 y prometiendo mejores prestaciones para el mismo. En cualquier caso el A 350 volará como pronto hacia el 2013... mucho tiempo perdido.
Lo que sí parece entreverse, es la intención de Boeing de diseñar cada vez más aviones desde un único punto de partida. La capacidad del 787 va desde los 200 a los 300 pasajeros desde el lanzamiento del programa; y ya se rumorea del futuro 797 que cubriría el escalón inferior y estaria diseñado en comunión con el Dreamliner, es decir, con la comunalidad en las cabinas de mando que distingue a los Airbus. ¿Significa eso que 787 y 797 estarán en el mercado que ahora Boeing ocupa con los 737 757 y 767?
Conjeturas aparte y aunque Airbus haya reaccionado, parece ser que la posición de Boeing es más estable. El A 380 no está cumpliendo las espectativas de ventas, y tendrá que competir con el 747-800 (enésima derivación del jumbo y por tanto un progama de desarrollo más barato) que aunque de menores capacidades parece asustar menos a las aerolíneas que el 380, si bien su cartera de pedidos tampoco ha despegado.
"Die flautën majiken" en un correctísimo alemán... jur jur Pues otra vez con una crítica cinéfila. En realidad no quiero ser tan pretencioso como para considerar esto una critica seria, soy tan aficionado al cine como a la ópera pero no puedo dar lecciones.
Desde luego tiene una estética curiosa. Dicen que está ambientada en la primera guerra mundial, pero la realidad es que es tan sólo eso, ambinetación, no interfieren los acontecimientos de la gran guerra en el desarrollo del filme. Como adaptación no puedo opinar mucho puesto que no he visto la opera original, pero teniendo en cuanta los tiempos del bel canto, yo diría que el dinamismo sustituye al efecto de la voz en directo; y es necesario porque la película es larga.
El que los actores sean cantantes en la vida real lo veo esencial y muy acertado. Con todo me pareció una actuación bastante buena, a lo que ayudan sin duda los primeros planos, muy abundantes. Pero es que además la protagonista femenina es sublime, una maravillosa casualidad a celebrar.
Hay gotas de humor salpìcando la cinta pero lo que más destacaría es la profundidad del mensaje, sobretodo para los tiempos en que vivimos. La separación de la brutalidad en las armas y los tanques y la sinrazón en quienes las manejan. O la relación que se establece entre la enmistad entre personas y entre colectivos. Cada pareja de personajes representa una faceta, tienen los roles muy marcados.
Yo le vuelvo a dar un aplauso al señor Branagh como ya hicera de más joven con sus adaptaciones de Shakespeare, por su valentía, su respeto y su buen hacer.
Ámame, es todo lo que se me ocurre decir. De mí para tí, cuando todo está a punto de acabar, poco queda por decir. Ella te quiere, decían; y así empezó, tu queriendome, y yo aprendiendo a amarte. Ahora sólo quiero sostener tu mano, ahora que tú no me quieres, ahora que yo te amo. ¡Qué diferencia más dura en el castellano! Y cuando pido tus palabras respondes: la realidad se impone, queramos o no, no puedes comprarme amor.
Una noche de un duro día, de otro más. En ocasiones me ayuda a evadirme, hay momentos en los que me siento bien. Aunque sean ocho días a la semana los que a mi cuerpo le parecen, y apenas cinco los que me pagan. Aquí no hay lugar para los gritos, su respuesta es invariablemente una palmada y puerta. Yo busco un boleto para una vuelta, para un viaje de fantasía, para unas horas de diversión... despierto gritando ayuda!
Ayer volviste a mi recuerdo, como si el mono me pidiera más de ti, más de esta droga de día, dosis de ocultamiento de la realidad. Podemos solucionarlo, me repito, pero se lo digo a un aire sin eco. Palabras marchitas, pues no encuentran destino. Como si su autor fuera un aspirante a gran poeta que se queda en escritor de libros de bolsillo. Poeta a la deriva, poeta perdido, versos que ansiaban ocupar el mar y sólo salpican la bañera desde un juguete, mi submarino amarillo.
Si Eleanor Rigby paseara por Penny Lane... Los opuestos se tocan: sobre una calle que todos sinten, caminan unos pasos que no se oyen. La melancolía pone su cara más dulce para tentar a los solitarios a otra copa, a otra noche de vacía espera. ¡Entiende muchacho!, todo lo que necesitas es amor, mas no está en ti decidir el envoltorio con el que se te muestra. Hola, adiós, esperanza y decepción: pierdes la paciencia, no estás ni aquí ni ahora, no vives. ¿O cómo crees que llegaba Lady Madonna a fin de mes?
¡Hey Jude!, ya es hora de confesartelo todo, ya perder no me da miedo. ¡Vuelve! Que no quiero bailar una balada de John y Yoko más. Es demasiado triste seguir, demasiado duro olvidar. Duele el sentir que quizás quede algo por hacer, por decir; ¡juntemonos Jude!... suena a utopía. Déjalo ser, no impongas reglas, no levantes paredes, no preveas nada... Hay futuro, quizá no compartido, pero nos queda un largo y ventoso camino a los dos. Un largo y ventoso camino donde poder sonreir.
¿Es el cansancio una muestra del comportamiento a fatiga de nuestro cerebro? ¿Por conexiones nerviosas no vitales que obligamos a repetir hasta la saciedad una y otra vez? Si es que distingue la masa gris entre lo que es vital o no claro.
Puede que no sea el cerebro fisicamente, puede que sea la información que circula por esos caminitos eléctricos del perolo la que trastorne. Por como es en si misma, o por su manera de presentarse. Este continuo ir y venir.
¿Se puede estar cansado de verdad a los 24? Me refiero a cansado en un sentido muy general. Cansado de ese ir y venir, de esa ida y vuelta... del otra vez y siempre lo mismo.
Lo mejor de los últimos 2 días han sido conversaciones intermitentes y el hallazgo de páginas curiosas en internet. El resto, un desastre, amarrado fuertemente a más de dos meses de biblioteca. Sería muy facil dramatizar, ese último punto y seguido predispone a un alud de justificaciones de las cuales casi lo menos importante es si son ciertas o no. Lo desagradable es tener que frenarlas de nuevo. Forman parte del ir y venir. Caminos muy trillados, sendas asfixiantes. ¿Y la suerte? ¿No cultivé lo suficientemente bien esa tierra propicia para los tréboles de cuatro hojas? ¿Cómo lo hacen los demás?
En ocasiones, la electrónica del craneo ejecuta códigos inestables. Acciones y pensamientos que están a la vez hartos y hastiados de la compasión y de la presión. Respuestas y movimientos a los que no se les ha definido o enseñado la virtud del punto medio. Hay momentos en los que parece que una inercia, infinita para mi capacidad, se apodera de toda la energía no dejando más posibilidad que la ida y la vuelta, el ir y venir... así eternamente.
Ya no se trata de descansar descomprimiendo, pues siempre vendrá una tracción detrás. Lo que necesito es un Re-Set.
Felices Vacaciones, para aquellos que así las hayan adquirido.
He aquí mi minicampaña personal y postelectoral.
Mi primera medida, una vez sea proclamado como único representante de mi lista electoral (en la que sólo figuraba yo) será dejar claro que los votos nulos y/o en blanco deben ser contados como tales y no añadirse a ninguna lista a posteriori; como así perjuraba cierta amiga mía, (aunque me lo desmintieron en la propia mesa electoral)
Mi programa de protesta, dado que si salgo electo sólo soy uno, se basará en la observación del percal, la constante subida de MI salario y una flagrante inactividad. Con ello se pretende remover conciencias, auqellas que aun no sean víctimas de la vorágine ladrillística que nos invade.
Para asegurar mi reelección, que podría venir acompañada de golpe de estado, (recuerden, siempre yo, único y solo) me dedicaré a construir infinitos kilómetros de metro (no importa el gasto nio su futuro mantenimiento) el soterramientos de todas las grándes vias de circunvalación y la triplicación de sus carriles, la creación de un mar interior y cubierto y climatizado con canal al Atlántico para poder celebrar futuras Copas del América con elección de condiciones atmosféricas a voluntad; y finalmente, el desarrollo del teletrasnporte para recalificar todos los aeropuertos. (Hay quien se preguntará, ¿y para que el metro y lós tuneles? y yo le respondo, pero que más da, si es una puta campaña)
Pues eso, que la política da asco y los políticos más.
Saludos cordiales desde la habitación de concentración.
Así de facil, así de sencillo. Sin problemas, sin preocupaciones, sin implicaciones. Placer por placer.
¿Cómo? ¿Qué no es lo tuyo? Pues nada, ancha es Castilla, pero aquí sólo queremos a gente que quiera jugar en serio. Por supuesto con los adornos de rigor, que si cena, que si cine, que si paseito, sofacito y al lio. ¿Y por qué? Muy facil, porque es el momento para ello, porque es lo que el cuerpo pide, porque no queremos volver los ojos hacia atrás en el futuro y pensar en tantos y tantos ¿y si...?
No me vengais con mentiras moralistas, con recetas religiosas... no no no. Esto no es un asunto de dios. La moral pone las reglas y en esta partida sólo hay una: "Que todos sepan a lo que se juega" Al resto se le llama libertad y a mi que no me engañen.
Se acabaron los entrometimientos del corazón. En esto no hay sitio para ellos. Dan poder al otro, y la especie humana no se caracteriza por no usar bien el poder que se le otorga. No habrá almibar, no habrá rosas, no hay San Valentines en el nuevo calendario, pero por mis cojones (y nunca mejor dicho) que habrá sexo.
Millones de jugadores, una regla, tus preferencias y... ¡¡¡a jugar!!!
¿Juegas?
Si no fuera porque
me tienen que enterrar,
y que dos cipreses negros
se comerán mis sueños,
si no fuera porque mi padre
siempre llora en los entierros,
me mataría mañana
sin pensar en ello.
Si no fuera porque
alguien me llorará
eche de menos mi cuerpo
mi manera de mirar,
si no fuera porque mi amante
es algo sentimental,
me mataría mañana
sin pensarlo más.
Si no fuera porque
alguien se acordará
para decir Diós la guarde
o el Diablo la tendrá,
si no fuera porque
es tan triste
convertirse en recuerdo,
me mataría mañana
sin pensar en ello.
Si no fuera porque
me querrán confesar
para abrirme el cielo
de par en par,
si no fuera porque he pecado
y no pienso volverme atrás,
me mataría mañana
sin pensarlo mas.
Evangelina Sobredo Galán
Es bastante común entre algunas de las personas que conozco el plantearse o haberse planteado al menos una vez: ¿Qué pasaría si de repente desapareciera, si me pasara algo grave, si de improviso... muriera? ¿Quién me llevaría flores al hospital, al cementerio? ¿Quién en un acto absolutamente voluntario marcaría mi número al notar mi falta? Estas preguntas suelen ir acompañadas de estados algo depresivos, falta de positivismo y autoestima.
A mí me parece un ejercicio de egocentrismo y también algo egoista. Cuestiones que a menudo rayan tendencias suicidas (que no intentos, pero sí tendencias en el razonamiento) Y para colmo suelen justificarse por algun trance reciente por el que se ha pasado y se tilda a todas luces de injusto.
Recuerdo ahora una película, que disfuté recientemente, en la que el protagonista acude a un psicólogo tras una ruptura sentimental. Al argumentar el paciente: "...ya no tengo razón para seguir viviendo" el experto responde: "¡Pero vamos a ver! ¡Por algo no te suicidas!"
Yo entendí ese "algo" como todo aquello que dicho protagonista podía seguir haciendo, por lo que podia seguir luchando, y de lo que se había olvidado, y seguía presente. De todos es sabido que los tréboles no nacen a no ser que se den las condiciones idoneas, ¡y menos aun los de cuatro hojas!
No puedo dejar de citar una sentencia del experimentado refranero, "criticarás en los demás tus propios defectos"
¿Alguien sabe por qué a los días azules se les llama días azules? Yo no sé si azul, pero ayer fue una de esas jornadas... raras... Y esto, lo que queda de un post bastante más largo que he perdido por culpa de una de esas cosas que le pasan a internet. Debe ser que escribir sobre Fortuna cagandote en ella también tiene efectos negativos sobre el propio texto. Una mierda de post al fin y al cabo, con el único objeto de romper cierto silencio.
Saludos y a ser felices.
23 de abril del 2007. Otro San Jorge, otro Día del Libro y mi segundo 23 a los 23 del año. Casualidad o no este blog es en parte los restos de un proyecto hace tiempo abierto y vagamente empezado de una obra mayor. Un libro. Uno que debería suceder a aquel otro, el de hace unos años.
Justo ese tiempo hacia atras, y tal día como hoy, veía la luz publicamente una creación. Y ese mismo día también quiso el azar que al tiempo que yo regalaba "mi libro" otros me fuesen regalados. Mágico. Todos ellos. San Jordi había sido casi siempre en mi calendario el día de la rosa, ¿y este año para quien será? Unos años hubo rosas de verdad, otros rosas disfrazadas, hasta hubo años sin rosa real aunque si imaginaria.
Este año no ha habido rosa, de ninguna de las formas. Pero ha habido libro, y ha vuelto algo de la magia. Me lo tomo como revulsivo, como acicate para que podais ver por fin algo decente (más decente que este blog y que no necesite de internet)
Anunciaros que ese proyecto abierto sigue vivo, cambiante en la forma, madurando, pero con un fondo muy claro y preciso. Ha llegado ya la hora de que me ponga en serio.
Por otra parte, San Jorge, no es sólo un día especial para mí porque me ha tocado (yo no decidí mi nombre) Es también celebración de parte de mi modo de ser, o al menos yo así me lo tomo. Puesto que los dragones más peligrosos a batir, son los que precisamente uno se crea. Y la mayor parte de las veces tan solo existen en la imaginación.
A Marcos y Taisir
Que el aeromodelismo a pequeña escala tiene mucho de prueba y error es conocido. Que uno ha de reparar constantemente sus aviones también. Pero lo de este fin de semana...
Dos fuselajes, una sección de cola, un motor, dos palas de hélice... Todo quedó para reciclaje o reparaciones intensas, ¡en unas horas! Aventurarse en mundos desconocidos tiene sus peligros. Y la joven pareja de experimentadores aeromodelísticos decidió construirse y probar en vuelo un avión que no había salido de planos.
La novedad: un ala de poliexpán con perfil Göttinguen 298. La sorpresa: después de vuelos típicos que consistían en una sucesión de rizos a gran velocidad seguidos de un escamochamiento contra el suelo, el ala fue lo único que se libró de daños. Sobrevivió a los dos fuselajes que la llevaron montada.
Uno se pregunta: ¿Cuenta la rugosidad del ala para las velocidades a las que se trabaja? ¿Tiene influencia el que el ala sea de poliexpan (superligero) y el resto de madera de balsa y forro (en proporción mucho más pesado)? ¿Fueron las ráfagas de viento las culpables de todo y unicamente tuvimos mala suerte? ¿Qué es el poliexpán, A: la razón de la teoría de las alas infinitas, B: un método para intoxicarse, C: una planta colágena?
En otro orden de cosas; se ha conseguido despegue desde el suelo por los propios medios del avión y con una carrera más que corta; se ha entrado en el negocio espacial a través de la fabricación del satelite Pas-Sat; se ha concluido con éxito un modelo del globo terraqueo a través del cual explicar el porqué de que la Tierra gire sobre si misma y su misterioso campo magnético.
Seguimos trabajando...
¿Qué es lo que quieres Andrea? Quiéres derrochar pasión ¿verdad? Aprovechar tu vitalidad ahora que el cuerpo te lo pide, ahora que todavía tu juventud pesa más que lo que el corazón te haya podido enseñar.
Es curioso cómo tras la falta ya no te acuerdas de las dudas, sino del vacío de placer. Llama la atención como al final la cama vence con todo. Me asombra que al final esté tan claro que todos buscamos lo mismo, que la sutileza esté en el disfraz. Me estremece el comprobar que la fuerza con la que aprieto estas palabras contra el papel esté dominada por lo egoistamente que deseo tu cuerpo.¡Diós, cómo te haría el amor!
Siempre rigió la asincronía entre nosotros, incluso cuando estabamos juntos. En tí, la líbido se desarrolló con fuerza. Me arrastraste a la cama cuando yo pretendía creer que sabía a lo que jugaba. Pero cuando corazón y sexo van unidos, es dificil conciliar a uno sin el otro. Y hemos pasado nuestro tiempo juntos tirando y soltando cuerda, con muy poca suerte y casualidad.
Hoy me parece que el tiempo pasa muy rápido. Da la sensación de que quise lo que no debía, y voy camino de querer lo que ya no pueda conseguir. Supongo entonces que el añorar como mis dedos recorrían tu cuerpo es justo castigo. Como el de no morder tus labios o besarte el cuello, el de no jugar con nuestras piernas... Y también la ansiedad movida por la envidia; que me entra cuando veo cómo te agasajan, como te dejas agasajar. Fui tu esclavo pero te obedecí poco.
No he parado de bajar mi precio desde entonces, por verte otra vez entre mis brazos. No he podido decirte "te quiero, como a nadie en el mundo" porque sé que lo interpretarías como una maniobra desesperada. He conseguido reprimir el impulso de estrecharte fuerte contra mi pecho, ¡y maldito mi valor por aguantarme! ¡Maldito yo, por no saber!¡Maldita seas Andrea! Por que ahora sé lo que es perder algo, casi sin haber podido disfrutarlo.