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JorJBloG

Vida

Mi alma perdida

¡Corre! ¡Huye! ¡Escapa, no te permitas el lujo de mirar atrás! Sacia tus sueños de falsa estrella. Tú, que te creías en posesión de unos grandes valores. Tú, que creías saber por donde pisabas, hacia donde ibas. Tú, que has recibido todo o casi todo lo que en mi mano ha estado.

Ahora me cuentas que nada fui, ahora me dices que todo fue mentira, ahora te permites el lujo de ser fuerte con quien te ha ayudado a serlo. Me hundes a tu costa, porque crees que tu situación no ha sido tenida en cuenta. Me maltratas como juzgandome desde una altura que no te has ganado.

Me da asco besarte desde entonces.

¡Huye y no vuelvas! Quiero comprobar lo poco que tardas en encontrar a tu falso amor.

Y cuando te hayas follado al último de tus actores, cuando hayas presumido de la última de sus cualidades, entonces te darás cuenta de que el sexo no hace posible el querer, y la vanidad te ha podrido por dentro.

El lado oscuro de la felicidad

La senda de la felicidad es un camino más facil del que nunca hasta la fecha hubiera podido imaginar. Es un trayecto tal, que para recorrerlo se necesita de importantes cantidades de realidad, litros de perseverancia y pizcas de optimismo.

La felicidad que se vende en el cine, en los escaparates y en la calle, está viciada de intereses que van más allá de lo que el individuo puede necesitar. Es felicidad enlatada que busca conmover, captar la atención y generar envidia. Y es que el orgullo y la vanidad son malas consejeras cuando hablamos de la tarea de "estar bien"

Tan solo la conquista permanente sacia el apetito humano; si la convertimos en una caza de lo material acabaremos, muy probablemente, sin valores ya sea en la indigencia o en la opulencia; si lo interpretamos como una escalada en lo social, quizá nos olvidemos de nosotros por ser lo que quieren los demás; si ansiamos el poder por encima de todo, este se encargará de corrompernos.

Aparece por tanto como solución el tender hacia la conquista de las pequeñas cosas, de lo facil, lo que posibilita que estemos donde estemos y seamos quien seamos nos hace sentirnos útiles, necesarios, queridos. La dificultad estribará en no sucumbir en demasía a lo que la falsa felicidad promete; puesto que lo único que otorga es un pozo de sueños y el amor al vicio.

Andrea

Una vez llegué a resumir mi relación con Andrea y el cómo me hacía sentir, con ese escalofrío que te recorre el cuerpo durante el instante en que un objeto de cristal cae para romperse. Creo que resumia muy bien la incertidumbre, la inseguridad, la impotencia... Sentimientos todos ellos que en mayor o menor medida, aislados o en conjunto me acompañaron durante el tiempo en el que lo compartimos todo... o casi todo.

La conocí en la veintena, veintipocos yo, veintimenos ella. Con su carita dulce y redonda, y orejas algo puntiagudas, casi de elfa. Solía llevar una media melena castaña, algo cobriza; recojida, o no, en coletas o moños. A veces con algo de flequillo, del que dejaba se desmadraran (y pienso que con toda la intención) dos finos mechones que le caían rozando las pestañas y constituían su juguete favorito cuando se quedaba ensimismada. Tenía unos ojos algo rasgados, de color caramelo. Me maravilaba el modo en que miraba, en como acompasaba el movimiento de su cabeza con el de los ojos. Todo suavidad, todo sutileza, parecía obedecer a un endiablado plan, que ella ejecutaba con naturalidad, para llevar a cabo sus objetivos. Supongo que pocas cosas en la vida se le habrán podido escapar si tuvo oportunidad de enfrentarlas a su mirada... sé de al menos una, yo.

A Jorj le gustan casisolo feas

¿Qué tendrá la belleza que la hace tan indefinible?

Preguntas como estas soliviantaban los poco doctos pensamientos que Jorj tenía sobre el amor. O mejor dicho sobre el capricho; porque él, empezaba a comprender, que la belleza podía traer envidia además de admiración, obsesiones en lugar de inspiración. Lo que no sabia Jorj era que su suerte estaba a punto de cambiar; pero al mismo tiempo debería tomar una seria decisión.

A Jorj le gustaban casi solo feas, casi solamente raritas y para colmo, casi siempre le daban calabazas. A Jorj le robaban el corazón las peritas en dulce de carita adorable y ojitos de cervatillo asustado. Las que conservaban ilusión por la vida, las de sonrisas suaves, las de mirada serena. Las que sabían pisar fuerte, pero sobretodo pisar lento.

A Jorj no le importaba que le vieran con cardos malayos si a él verdaderamente le gustaban; pero... ¿Y si de repente apareciera en la vida de Jorj, una mujer que cumpliese, no sólo los requisitos anteriores, si no que además fuera la expresión más embriagadora de la belleza? ¿Cómo sabría el inexperto corazón de Jorj si aquello que le omnubilaba era producto de la hermosura o los valores de tal muchacha sin igual?

Feliz Navidad y Mejor 2007

Feliz Navidad y Mejor 2007

Pues eso, que lo paseis genial estas fiestas tas y seais todos muy felices ces. Disfrutad tanto de las celebraciones santas como de las paganas y cuidadín con los excesos.

Un fortísimo abrazo, con todo el cariño, de todos los que hacemos posible el auténtico e inimitable JorJBloG.

Riendo

La Teoría de los Minidías

La Teoría de los Minidías trata de esclarecer las tendencias que tiene el comportamiento humano ante el día de la semana en el que vive. Es algo inherente al modo de vida actual; ¿quién no se ha dicho nunca? "¡por fin es viernes!" Tal muestra de alegría no es sino el resultado de una disquisición interna del individuo que le hace ver y vivir un particular día de la semana con optimismo. Pero esta Teoría una vez desarrollada tendría sus fronteras mucho más lejanas.

Una primera etapa estaría en desarrollar, mediante un modelo algorítmico, un programa al que una vez se le haya introducido nuestra agenda, muestre la tendencia de nuestro estado de ánimo los días siguientes. Pero antes se necesita un marco sobre el que sentar las bases.

Un ejemplo práctico

Vamos a fijarnos en el pasado puente de la Constitución-Inmaculada. Tras una serie de semanas sin fiesta (rutina normal); viene un fin de semana, un lunes y martes laborables (calendario estudiantil) y luego, del martes al domingo, un puente. Según el punto de vista adoptado por Jorj y en una primera aproximación de la Teoría:

El lunes previo al puente fue un minilunes, el martes un miniviernes y tendríamos dos singularidades (repito en una primera aproximación) Primera: Entre las 23:59 del lunes y las 0:00 del martes se produjeron, en un tiempo infinitamente pequeño, un minimartes, minimiercoles y minijueves. Segunda: del martes al domingo del puente tendríamos un minisabado y minidomingo (algunas voces prefieren maxisabado y maxidomingo para este caso) que se repartirían entre esas jornadas de puente.

Si nos ponemos en la línea argumental de Dieg-Marks, el lunes hubiera sido un minijueves y el martes un miniviernes, resolviéndose las singularidades de modo parecido.

La solución muy bien podría estar en un termino medio. Mientras los Jorjistas tienen en cuenta las condiciones antes y depués de los minidías; los Dieg-Markenses dan más importancia al elemento principal que interrumpe la rutina (en este caso los 5 días de fiesta)

Por supuesto este análisis es para una aplicación muy general, pero pone de manifiesto tanto el fondo de la Teoría como la utilidad para proveerse de tabletas de cafeina o de bolsitas de tila por ejemplo.

Un primer intento de modelado

Dieg, en colaboración com Marks a finales del 2005, inició una investigación con objeto de lograr un primer código que pudiese esclarecer cual de los dos puntos de vista era más acertado. Se usaron como cobayas estudiantes de ingeniería aeronáutica; en rigor, los datos de sus agendas semanales. Con la introducción de varias unidades de medida novedosas se obtenían unas gráficos de semanas habituales. Repitiendo el experimento con semanas con días festivos y contrastando datos se hubiera podido llegar a una primera base formal de la Teoría, pero la investigación no se terminó.

Se abre por tanto un periodo de consulta a través del cual poder relanzar el programa de investigación e ir atando cabos paso a paso. La Teoría de los Minidías puede pronto convertirse en una realidad.

Yin-Yang Bells

Yin-Yang Bells

Creo que esta repentina irrupción de la poesía en el blog se debe a una alteración en mi cerebro. Concretamente se han cruzado cables de mis recuerdos de "Pesadilla antes de Navidad", con el concepto de mi propia rúbrica y quizá de escuchar a la sita Krall cantarme el "jingle bells" (pero su musicalidad es otra advierto!!) para los no muy iluminados de imaginación: Por cada Yin, por cada Yang, un golpe de campana habrá de sonar. Disfruten y recuerden "Todos los derechos, reservados están"

 

YING-YANG BELLS

 

Yin Yang, campanas del bien y del mal.

Yin Yang, ¿Dónde estaís? No os oigo repicar.

Negro y blanco estandarte, vuestra bandera,

no son más símbolo que el de mis cadenas.

 

Ángeles y demonios se disputan en mí

violencia y control sobre un vagabundo ser,

sin norte, sin sur, perdido estoy,

buscando un eterno amanecer.

 

Vuestro tañir parece envenenado,

de continuos y pulsantes de armonía y fealdad,

sonido a veces pleno y otras mudo,

de una campana con vistas en la oscuridad.

 

De ida y vuelta es vuestro viaje,

el nacer y la muerte anunciais.

Cantos bellos, horrorosas voces,

que me atormentan cuando no soy.

 

Yang, campanitas del bien.

Yin, campanitas del mal.

Vuestra lucha no tengo que temer,

pues muy cerca ya, está el final.

 

Yin Yang,

oscuro poder.

Yin Yang,

blanco resplandor.

Yin Yang,

sueño eterno.

Yin Yang.

Feliz Navidad.

 

Pasar por encima

¿Qué será eso que me impide abalanzarme sobre lo que quiero sin destrozarlo? ¿Qué será aquello que no me deja poner las cosas como yo quiero que estén? ¿Qué debe de provocar este ahogo de mis palabras en el momento justo en que han de ser pronunciadas?

salgo a buscar las respuestas...

...y vuelvo.

Fondo y forma, pareja de convenencia y tremendamente dificil de conseguir que esté bien avenida. Tan dificil como el ajustar la realidad de cada uno a la del mundo exterior; y ello teniendo en cuenta moralidad, educación, respeto a las ideas de uno mismo...

Hay quienes eligen el camino facil, quienes tienen un objetivo definido, al cual someten todos sus actos. Hay quienes, por ejemplo, desean ante todo estar por encima, pasar por encima. De un modo directo o indirecto. Para ese tipo de personas el mundo es demasiado pequeño, no caben dos demasiado cerca.

Hay quienes por moralidad entienden una colección de sentencias, más o menos larga, que mientras respeten, les exime de todo lo que destrozan para llegar a sus objetivos.

¿Les envidio? ¿Les odio? ¿Acaso hay personas que, sencillamente, deben estar por debajo por mucho que lo intenten? ¿ Es que acaso uno tiene su potencial asignado y no puede aspirar a lo que está por encima?

Yo creo que no, y también creo que las raices de la autoestima de cada uno son parte fundamental del asunto. En cuanto a la forma, todo es cuestión de practicar. Claro que no pienso respetarla cuando se me conduzca a través del engaño o de las palabras envenenadas, con información privilegiada que quizá jamás debieron poseer.

Llevo a gala mi humildad, pero esta pasará a un segundo plano con ciertas personas.

"El puñal ha sido desenvainado"

La idiosincrasia de La Sofi

La idiosincrasia de La Sofi

...y quise a La Sofi, y ahora, simplemente la prefiero muerta.

¿Quién es La Sofi? O debería preguntarme mejor, ¿Qué es La Sofi? Puesto que persona, lo que se dice persona no es. La Sofi es la vanguardia de la autorealidad, es el "estado-del-arte" del amor platónico. Creer en La Sofi es ser diós de tu propia religión. Mantenerla viva: tener el mono de una de las drogas más potentes del mundo e inherente a la raza humana.

La Sofi es traerte al mundo real lo que no son más que ilusiones difuminadas, una broma macabra, un ejercicio de masoquismo, es agua, aire, vida. Es una muerte lenta a base de desengaños y mentiras, colgada de una serie de miradas, de encuentros.

Por ser amor platónico, es "idealizado y sin relación sexual". Hay a quienes si se les pregunta en que desembocó su amor platónico contestan: "...se convirtió en realidad"

Eso no ocurre con La Sofi; La Sofi puede ser amiga del enfermo, íntima del enfermo, pero de ahí no pasa. Con La Sofi no te acuestas, a La Sofi no la besas, en el corazón de La Sofi no estarás jamás. Porque es perfecta hasta en sus defectos, porque te desprecia, porque te ignora; y por cada indiferencia, una razón más para acudir a los sueños a por más dosis de su realidad.

Desear a La Sofi es un cuento adolescente, el producto de una mente por madurar. Es una tragedia, que se vive como un melodrama y el resto ve como una patética comedia, de aun más triste protagonista. Un cancer de la personalidad, la cual está embarazada de un feto hostil, que no nacerá nunca y acabará matando a su madre.

La Sofi encarna a alguna muchacha, inocente del todo, culpable por nada. A la que le ha tocado; y ha sido tocada, por la desgracia de tener que soportar el pesar de otro, y a veces incluso su vergüenza.

Ahora te quiero muerta, porque incluso a mí me superas, porque te he creado, porque te me vas de las manos. Te quiero muerta para poder vivir de verdad y no inmerso en mi obra. Te quiero muerta para que no me controles, para que no me domines, para ser libre. Te quiero muerta para que no ocupes a nadie...

Yo tan sólo, quiero que dejes de ser sueño, para ser verdad.

¡All that Jazz!

El jazz no es un tipo de música, es un estado de ánimo. Al tiempo absorbente de tu atención como potenciador de sentimientos e imaginación. Se convierte en el alma indiscutible cuando suena, ya sea en directo o a través de reproductores; que dicho sea de paso, si el formato es vinilo, el efecto es, si cabe, más sublime aún.

¿Verdad Diana? (pronunciese Daiana please)

Y pasearemos por Windy City en invierno, buscando el calor de un local poco después de comer. Con paredes de ladrillo desnudo forradas con instantaneas del pasado en blanco y negro. Y en una mesita de madera, con sillas y lamparita al más puro estilo cabaretero, pasaremos las horas hablando, mirándonos, escuchando...

Nos diremos de todo, preludio de eso que tu y yo sabemos. Pero las palabras fluyen ahora que tienen el estímulo perfecto, porque, el después, es terreno de la pasión desatada. Ahora toca deshinibición y copichuelas, quizá algún bailoteo, probablemente algún morreo y seguro que muchas mentiras. De esas que me gustan, que me hacen quererte cada día más. Las que han ilvanado tu imagen a una cuerda de este contrabajo, a una tecla de ese piano.

Te irás para volver, y en tu ausencia quedará tu música. Que compartiré con todo el que esté dispuesto a amarla en condiciones. Como te mereces, como me amaste a mí, como merezco ser amado ahora... Y ese jazz tuyo, que tan capaz es de hacerme llorar, se reira de ti, y de mi. Mutará en acordes de comedia poniendo nuestra historia en el estante de los recuerdos que han de ser recordados con orgullo y cierta melancolía.

Supongo que por el hecho de que la música sea depositaria de nuestras más hondas confidencias, capaz del consuelo, manifiesto de la alegría y representante de la belleza; por estas y muchas otras razones, la música no tiene espacio propio en este blog. Tendrá que ver también con esa visión personal que tengo de la misma. Que huye de fechas, de biografias pormenorizadas, de análisis exhautivos de obras... y se centra por el contrario en la expresión, en el modo en el que se comunica el autor, en como nos hace sentir.

El verdadero jazz, al que tengo (todo hay que decirlo) poco cultivado, hace que recuerde todo esto. No dejaremos que la banda de Woody pase de nuevo por aqui sin que cuente con nuestra presencia...

23 y medio... y un poquito más

Un poco más de la mitad de este año de mi vida. 23 años cumplidos el día 23 y con mi onomástica también en 23. Y nos preguntamos: ¿alguna señal? ¿algun milagrito? ¿algo que señale este año de mi vida por encima de los anteriores? No, no las hay.

Hay esperanza e ilusión. Puestas al servicio de un supuesto esfuerzo constante y lento que quizá en algún futuro provoque cambios espectaculares. O como dicen los que escriben sobre la suerte: para que la diosa fortuna te toque con su varita tendrás que ponerte en disposición de que así lo haga al menos (no esconderte para evitarla) Vamos, que al final los milagritos no lo son tanto.

También es verdad que al paso que vamos, dificil será que me tome por milagro algo que lo sea. Porque a fuerza de imaginar uno se cura de espanto. ¿Que la vida sigue sorprendiendo? No lo dudo, lo compruebo casi cada día, al rato por supuesto (yo y mi ser de efectos retardados) Pero, ¿cómo librarse de ese velo tan atractivo, que crea ante mis cinco sentidos una pantalla que no me deja disfrutar?

A veces la venzó, puedo ver más allá de mis narices. Es entonces cuando existe un caldo de cultivo para esas perlas de felicidad que nos va dejando la vida. Es entonces cuando sé, mientrás lo estoy viviendo, que ese instante de mi vida será recordado con un cariño especial; es como sentir melancolía del presente, de lo que sientes en ese justo momento. Es maravilloso verificar la existencia de circulos viciosas ascendentes en terminos de felicidad, y uno de ellos es ese que he descrito.

El caminito de baldosas amarillas pasa por todos esos anticiclones emocionales... ¡Chasquea tres veces tus zapatos! 

El Yo de Jorj

¡Sita Castañatas, sita Castañatas!

Dime Jorj.

mmm..., eee..., aaammm...,

¿Si Jorj?

Tengo un problema con alguien sita Castañatas.

¿Tu? ¿Y con quien ibas tu a tener un problema?

Mmm..., pues con..., con mi yo, sita Castañatas.

¿¡Con tu yo!? ¿Querrás decir que tienes tú un problema? Uno personal. ¿No?

No sita Castañatas. Sólo con mi yo. No..., no conmigo mismo así en general, sino sólo con mi yo.

¿Pero como iba a ser eso Jorj?

Pues..., es que mi yo..., mi yo no me deja avanzar...

¿¡Que tu yo qué!?

No me deja avanzar sita Castañatas.

Pero vamos a ver Jorj: tu yo es Jorj como Jorj es yo, ¡digo tu!, tu yo. Quiero decir; que serás tú quien, a tí mismo, no te dejas avanzar.

No sita Castañatas, es mi yo. Yo quiero avanzar, quicir, Jorj quiere avanzar, pero su yo no le deja.

¡Esto es un Jorj! ¡¡Digo un yo!! ¡¡¡Digo un lío!!! No se que hacer con mi yo. ¡Digo con tu tu! ¡¡Digo con yo yo!! En fin, que no se.

Es un poco complejo sí. Pero es muy cierto sita Castañatas.

Yo..., creo que yo ¡vamos!

Uuy sita Castañatas. ¿No tendrá usted problemas con su yo también?

No se Jorj, es todo muy complejo Jorj, no se que decirte Jorj... Yo...

The Güten Rollit Miusik

Así es!!! La música del buen rollito. Denominación que se me ocurrió hace un par de meses mientras descansaba de otra convocatoria de "esas"

¿Los culpables?

Supertramp.

Y es que el nene, no sólo encuentra accidentalmente discos de epocas pasadas, si no que también le da por comprarlos. En concreto el recopilatorio de Supertramp "Retrospectacle" En años más mozos fui del mismo modo víctima de ABBA, BeeGees y The Beatles... la enfermedad continua. En esta ocasión había algo especial, y aunque reconozco que pudo estar probocado por demás aspectos de mi vida en ese momento, experimenté muy claramente la sensación del vaso medio lleno, de la buena cara, del riete de ti mismo y del camino que queda por andar.

La sucesión de las canciones, la busqueda de lo poco que siempre hay de bueno en lo negativo, aunque sea sólo como escusa de unas risas... en definitiva: el buen rollito.

Esta noche tocará brindar por el buen rollito.

La Caida de Noviembre

Noviembre se esconde antes, noviembre alumbra menos. Y aunque tenga herramientas más que suficientes para no sucumbir al engaño... me dejo llevar; caigo una y otra vez, una y otra vez. ¿Placer? pero barato. ¿Sentimiento? ninguno. ¿Esperanza? la justa para sobrevivir, para tirar del carro que me lleva a un destino decente para los demas y traidor para mí.

La soledad te reafirma, tanto en tus singularidades como en las más oscuras de tus bajezas. Y vuelve estas últimas sumamente tentadoras. Lo suficiente para que te mantengan atrapado; no podrás alejarte mucho muchacho, saben tan bien como tu mismo que son lo único seguro en estos momentos. Podrá ser y es mayor la fuerza de los sueños, pero me han acostumbrado a contemplarlos como a los hilillos que desprende el incienso candente; intensos y luminosos al principio, de ascenso armonioso y decidido... y de bello, cruel e irreversible desvanecimiento final.

Noviembre a revelado a los fantasmas, que nunca del todo se fueron de mi vida como nunca del todo han estado vivos o muertos. Vienen los fantasmas con mensajes de soledad. Vienen los fantasmas con predicicones de fracaso. Vienen y me atormentan en el sueño y en la lucidez, a veces regalandome visiones imposibles para luego dejarme alto sobre el vacio y sin red.

Hoy sentí de repente que no había aprendido nada, que todo volvía a oscuros tiempos en los que estaba atado de pies y manos. No puedo más con esta sensación de impotencia, de descontrol sobre mi mismo, no puedo contra esas ganas de mi cabeza de marchar lejos y a su antojo ante el mínimo de los estímulos.

Noviembre de derrumba y caen con él, el control y las promesas. Noviembre colapsa sobre si mismo y promete no dejar supervivientes.

¿Es tan difícil la amistad?

Curiosa pregunta si, o puede que para algunos no tanto. Yo me la planteo con cierta sensación de culpabilidad. Y es que hay que reconocerlo, lo de egoista de mi tiempo es algo que empieza a cuadrar con bastante exactitud. Y lo mismo también... si, puede que también ese orgullo mio tan maltrecho y sin función de autoinflado.

Pero no nos andemos demasiado por las ramas, ¡Ellos también tienen culpa! ¡Sí! ¡Ellos! Es interesante como me enervo y me altero cuando escribo tantas exclamaciones, será porque pienso en mi mismo recitando esas palabras, las exclamo, !las grito¡ Y conforme más enfasis le pongo a mis chillidos en la imaginación, menos objetos racionales me quedan que sustenten la actitud. Quien lo hace es la rabia, si, la rabia. Porque pìenso que no se enteran, que no me entienden ni quieren entenderme. O si me entienden y no me ayudan.... o ya se han cansado de ayudarme.

Son las consecuencias de una noche más en soledad, de un vasito de vino, de que entre una pareja enamorada en la habitación de enfrente y se cierre la puerta detrás. El pasillo vomita el desengaño, en la penumbra, mi puerta entornada y yo, asomado, nadie más. Nadie más. 

Cuando eres indiferente a la vida

Una vez leí o me dijeron, ya no recuerdo muy bien, que la relación de un ser humano con el resto se podía dividir en tres aspectos diferenciados: Profesional, o aquello a lo que te dedicas para servir a los demás; Social, englobando amistades; y Sentimental, o relación privada de pareja. Y recuerdo sobretodo una sentencia al respecto de dichos aspectos: "Es realmente difícil, por no decir imposible, que durante un periodo razonablemente largo de tiempo, se encuentre uno colmado y satisfecho en los tres ámbitos de la vida" Podríamos decir que tal aseveración se ajusta a una especie de "Ley de Compensación Universal" Ley, bajo la que todos nos encontramos, y que administra suerte y mal fario, no al azar, si no repartiéndola de un modo balanceado.

"Afortunado en el juego desafortunado en amores", "No hay mal que por bien no venga", "Feo de pequeño, guapo de mayor", "Belleza interior + Belleza exterior = cte" y tantas y tantas otras.

El refranero popular...

Manolito, Dexter, Jorg y otros chicos del Mónton

-Prof. Castañatas- Bueno bueno bueno, ya están todos por aqui?

-barullo- 

-Prof. Castañatas- Un poco de orden por favor!!! Vamos a pasar lista: Manolito?

-Manolito- Presente! un placer como siempre.

-Prof. Castañatas- Muy bien Manolito, educado y glamouroso como es habitual en ti. Haciendo migas con gente de toda clase y condición, pero un pijo redomado al fin y al cabo. ¿Pasaste los test de calidad del Real de nuestra amiga Evangelina?

-Manolito- Y con buena nota.

-Prof. Castañatas- Perfecto Manolito, eres un orgullo para nosotros. ¿Dexter?

-Dexter- Le tengo dicho a mi seño, que será dificil que mis elaborados y novedosos avances sean culminados con éxito con tanta interrupción por su parte. ¡Cómo avanzará la aviación sin mi necesaria aportación!

-Prof. Castañatas- Un agonías Dexter, eres un verdadero agonías. La ciencia, seguirá su camino, con o sin tí, lamento decirte.

-Dexter se enfurruña y se va, no sin antes clamar- Si la aeronáutica tiene un diós, ¡Yo soy su profeta!

-Prof. Castañatas- ¿Jorg? ¿No te me habrás asustado con Dexter verdad? (para sí: Como eres tan susceptible)

-Jorg- ¡Qué pasa! que piensa la seño que yo me altero por cualquier cosa?

-Jorg se enfurruña y se va, no sin antes clamar-¡Siempre tratándome como a un niño!

-Manolito, cruzandose pateticamente de piernas y con suficiencia aeronáutica- La verdad. Qué falta de estilo.

to be continued...

Ponzoña y Subliminidad

Otra vez sin dormir por las noches...

Y otra vez atado a las garras de un sexo egoista y envilecente...

Agosto despierta y me tiene agobiado de nuevo, con esa especie de menstruación mental que me ataca. Cuando empiezo a dudar de todo y de todos. Sumamente abatido por la sensación de no ser en estos momentos motivo de orgullo para nadie; sólo alguien de paso, uno más. Y para rematar, por supuesto, las mieles del éxito de los demás se me hacen insoportables; veo en ellos el producto de la más rancia y vituperable soberbia, una soberbia de niño pequeño, de chaval que luce sus juguetes nuevos.

Sublime sin interrupción... Se me hace imposible, en mis aficiones estoy solo, bueno, no del todo (ruido de sms entrante), efectivamente no del todo. Sublime sería escribir la mitad de lo que imagino, aprobar todo lo que estudio y ser amado todo lo que merezco; pero eso nada más que para empezar. Que a mi la soberbia también me infectó a veces.

Too Much Stendhal

Como todo, según se mire. ¿Pero demasiado de qué? ¿Demasiado romanticismo, demasiada esperanza, demasiado... deseo? Pedir demasiado, anhelar algo para lo que no se está preparado. ¿Es demasiado Stendhal hacer fiestas a un éxito? Hasta la fecha, la tónica es sencilla, casi de libro, no hay nada que no haya ya sido contado por otros, escrito por otros: Desear lo que no se tiene mientras la vida te pone otros de sus mejores frutos... y no verlos... y no disfrutarlos... dejarlos pasar. La experiencia me revela que el madurar no consiste en encontrar respuestas si no en dejar de plantearse preguntas; porque no tienen sentido, porque ya pasó su tiempo, porque son vencidas con argumentos que no las responden, y las convierten en papel de fumar.

Demasiado Stendhal, más no en su última página. La de la redención ante la razón, ante la realidad. Una petición de disculpas a quienes ya no contemplan, con ojos y alma vulnerablemente abiertos, caminos demasiado trillados. ¿La última página llega?... Ni siempre ni completa. Habrá que asumir que en realidad tengo para ser feliz, o seguir forzando este curioso devenir de las cosas... seguir siendo falsamente feliz; y aunque falsamente... ¡qué feliz!

Margarita

Entre Sequera y Fresno

Más allá de las montañas, justo al otro lado hacia el norte, existe o al menos existía, una parcelita verde salpicada de arbolitos de hoja caduca (por aquel entonces tan solo arbolitos) y con un estanque en su centro. Claro que a pesar de su aparente bondad, de lo maravilloso de sus vistas y agradable de su clima; guardaba en sus habitantes cualidades mucho menos tranquilas.

El azar quiso que allí me hospedara durante un fin de semana. Y podría afirmar que no fue el azar si no las reglas de la vida o la fortuna, las que hicieron que un par de dias de desconexión se convirtieran en un enlace directo con unos sentimientos hacia una mujer que yo creía caducos. Fuera el resucitar de un fuego desde brasas mal apagadas o simplemente la envidia más pura y llana, el caso es que llevo unos días, que decir que son de los de altibajos sería más bien un eufemismo. Pero si por lo menos lograra reprimir esas sed de masoquismo, de meterme en la boca del lobo por el puro morbo de hacerlo, sobrellevaria mejor la situación.

Demasiado romanticismo y demasiada poca realidad, demasiado Stendhal dicen... ¿Donde deja todo de ser una forma más de vivir y se convierte en una patología?

Entre Sequera y Fresno habita, muy de vez en cuando, una persona, a la vez chiquilla y a la vez aprendiz de bruja. Poca docta en magia negra y casi totalmente ignorante en la buena. Chavala no mu traviesa y algo irresponsable. De la que dicen tiene un algo de lo que todos pican, pero... ¿picar dos veces?

Entre Sequera y Fresno hay un lugar donde me obligaron a mirar al pasado. Y lo que me ha reportado no ha sido de provecho, lagrimas sin sentido y autocritica.

Espero se imponga el deber por encima de esto, espero sea el ultimo revulsivo para desbandar unos particulares pajaros de la cabeza que no me hacen ningun bien; y hasta entonces: como me jode perder, otra vez.

Comeajos