JorJBloG

...y yo sin publicar.

¿Y en este tiempo? Pues a parte de que el petróleo sigue subiendo como el calor, y de que las continuas charlas radiofónicas sobre la definición de crisis empiezan a tener poco sentido; resulta que nos hemos encontrado con la noticia de las noticias*: la selección española de futbol ha conseguido ganar la Eurocopa (aunque pese a algunos vecinos de Madrid) ¡Que putada! justo ahora que los niños querían ser como Gasol... y encima este se quedó sin el anillo.

Pero volvamos al evento sociológico. El que provocó atascos la noche del domingo pasado, el que puso una nueva cota al querido "minuto más visto de la tv" ¡Oh sí, nena! Somos campeones. Y también adolescentes borrachos, y fumados, y locos como y con motos, coches llenos hasta la bandera... ¡Ah la bandera! ¡Cuantísima bandera! ¡Y casi todas con escudo! (que aprendan los de la Borsa de Barcelona)

Parecía que hubiéramos ganado una guerra, pero claro, en eso también nos acostumbramos hace unos siglos a perder. Quizá sea eso lo que mueva a tantos: la santa devoción por la fiesta, por armar follón y por celebrar alguna victoria.

Sea como fuere, estos días La Bandera de la plaza de Colón no ha parecido tan grande. Y en cierto modo, uno se sentía orgulloso observándola, con toda esa gente gritando debajo. Se escribe mucho en los diarios sobre las posibles consecuencias (más allá de lo deportivo) de este hecho. Yo no soy adivino, pero sí diré: que rabia que no estemos unidos así para otras cosas.

*Sólo superada por el día en que se gane el Mundial.

...y yo sin publicar.

¿Y en este tiempo? Pues a parte de que el petróleo sigue subiendo como el calor, y de que las continuas charlas radiofónicas sobre la definición de crisis empiezan a tener poco sentido; resulta que nos hemos encontrado con la noticia de las noticias*: la selección española de futbol ha conseguido ganar la Eurocopa (aunque pese a algunos vecinos de Madrid) ¡Que putada! justo ahora que los niños querían ser como Gasol... y encima este se quedó sin el anillo.

Pero volvamos al evento sociológico. El que provocó atascos la noche del domingo pasado, el que puso una nueva cota al querido "minuto más visto de la tv" ¡Oh sí, nena! Somos campeones. Y también adolescentes borrachos, y fumados, y locos como y con motos, coches llenos hasta la bandera... ¡Ah la bandera! ¡Cuantísima bandera! ¡Y casi todas con escudo! (que aprendan los de la Borsa de Barcelona)

Parecía que hubiéramos ganado una guerra, pero claro, en eso también nos acostumbramos hace unos siglos a perder. Quizá sea eso lo que mueva a tantos: la santa devoción por la fiesta, por armar follón y por celebrar alguna victoria.

Sea como fuere, estos días La Bandera de la plaza de Colón no ha parecido tan grande. Y en cierto modo, uno se sentía orgulloso observándola, con toda esa gente gritando debajo. Se escribe mucho en los diarios sobre las posibles consecuencias (más allá de lo deportivo) de este hecho. Yo no soy adivino, pero sí diré: que rabia que no estemos unidos así para otras cosas.

*Sólo superada por el día en que se gane el Mundial.

Qué la última representación de tu primera obra de teatro coincida con el día de tu santo, da lugar a consecuencias particulares. Un teléfono muy atareado, y algo encasquillado; gente que te felicita y no sabe que representas; personas que saben que representas pero no te felicitan...

Se me había olvidado que no existen listas negras... jeje.

La tensión por la obra se ha trasladado: prácticas, trabajos, amig@s que tengo algo abandonados, mi deber para con el blog y las estrellas de tinta. El final de un cuatrimestre muy intenso se acerca, se precipita podríamos decir. Y falta tiempo. ¡Tiempo!

A veces se me olvida disfrutar. Es odioso, lo repudio.

Quiero que llueva a menudo. Y así, cuando llegue una mañana despejada, pueda abrir mis brazos y sonreir a un cielo azul intenso de primavera. Creerme que todo esto que me pasa es genial. ¡Qué eres genial!

Vuelvo al Blog ¿Por alguna razón? Hacía de menos esa tónica de tachar días en este calendario virtual; me descuido un poco y se me pasa marzo sin publicar nada.

Y si no hay razón aparente para volver a escribir, ¿la ha habido para no hacerlo durante tanto tiempo?

Pues se pueden buscar escusas ¡Oh sí! El ser humano es siempre tan ávido de autojustificaciones... Que si escribo, dirijo y además participo en una obra de teatro, que si concursos de aerodinámica, que si mi horario es espantoso, dar clases, asistir a clases, salsa...

Hay muchas razones por las que se pueden certificar algunos cambios en los cristales con los que observo el mundo... (y ahora recuerdo que he dejado pendiente una partida de ajedrez) Me quedan muchas cosas por hacer, sí, de repente me han entrado ganas de hacer muchas cosas; y en realidad algunas van a tener que esperar por falta de tiempo material. Pero de ahí a que aproveche de verdad el que tengo hay un trecho.

En estos días, doy gracias y abracitos a discreción. Me sale así; ¿alguna razón?

Parece como si toda mi vida se estuviera concentrando otra vez en estos meses. Ya me pasó una vez... pero esta... esta es increiblemente mejor.

Hoy ha partido hacia el cielo perruno la mascota de la family durante más de 15 años. Quería por lo menos hacerle una reseña en este blog aunque a muchos de vosotros os resultará ajeno. Por aquello de recordarla en tiempos felices, no me apetece escribir un relato lacrimoso. Y pudiendo escribir mucho, sólo quiero resaltar que, después de todo, Blacky, has sido la mejor perrita posible.

Hasta Siempre, de parte de todos los que te conocieron.

HOY HA SIDO EL DÍA DE LA MARMOTA

Pocas películas hay que se hagan un hueco en nuestra memoria y a la vez no sean grandes superproducciones o aspirantes a serlo. Supongo que en parte, el hecho de que sean normales, vulgares para la mayoría y no así para uno mismo, las convierte en algo especial.

En la foto, hasta el encargado de sacar al animalito este año se parece a Bill. ¡Cielos! Y pensar que yo era un niño cuando la vi por primera vez. Y me emocionaba al pensar, en que algún día tuviera algo lo suficientemente claro como para que el tiempo no fuera un obstáculo para conseguirlo. Ahora no quiero tener 25; ¡me siento incompleto!

Necesito estar... atrapado en el tiempo.

(artículo que quizás continúe...) 

Aquellos eran otros tiempos... tiempos de pensar siempre a corto plazo, de penas que pasaban rápido y risas que se recuerdan siempre.

Eran tiempos en los que Peter se quedaba en casa de Jordi, los viernes por la tarde después de clase, para jugar al ping pong. Tiempos en los que cuando se quedaba había que movilizar a los padres: un trabajo aquí, un cumple allá, esa admiración que profesábamos al último modelo de ordenador; título que iba rotando de casa en casa.

Por aquel entonces Sergio se podría decir que ya había empezado la carrera... a Sergio le cazaron pronto:) Mike no era MLG pero apuntaba maneras, romperse el brazo en los columpios fue tan sólo una manera más de llamar la atención. Mike empezó pronto a desentrañar los conjuros que nos preparaban las mujeres; pero en eso Nano siempre fue el alumno aventajado. Berta le ponía ojitos a Nano, y los demás le odiaban por ello. ¿Nosotros? No, nosotros nunca apuntábamos taaan alto... bueno, es que los demás nunca apuntábamos. Eramos felices.

Tiempos en los que, mucho de lo que valía un chico entre la masa, venía dado por lo bien que le daba patadas a un balón. Y una chica valía justamente lo guapa que era; porque las chicas estaban a parte. Eran extraterrestres.

Entonces Jordi era el empollón, aunque Jordi apenas estudiara... era cuando Jordi pasaba las traducciones de latín. Y nos reuníamos en un sótano viciados a un juego de snowboard, o nos íbamos a la presa (donde Mike se bautizó dando un traspiés), la broma radiofónica a Jordi por parte de Peter y otros secuaces ...el cole, Gino, Jabo, Suco, el viaje a Italia.

Después todos enfermamos, de algo crónico y que no se cura: la edad. Y aquí estamos y aquí seguimos, no somos niños, pero nos gustaría. Ahora que no leemos cuentos nos duele descubrir que no podemos creer en ellos. Pero estamos, y nos tenemos; y eso es una base de felicidad... para siempre. ¡¡¡ PARA SIEMPRE !!!

(*) En la elaboración del artículo se consultó a Peter sobre la veracidad de los hechos a los que se refiere el título del mismo. Se optó por dejar el título originalmente pensado, y recoger aquí sus declaraciones: -no fue tu bici, fue la mia, no fue la moto de berta... creo- // -no fue una "caída"... fue un derrape legendario en el que mi rodilla iba rozando el suelo... pero que no terminó bien-

Jorj no escribe... ¿qué le pasará?

¿Está Jorj sin ideas? nooo. Jorj está vicioso y vago, pervertible, impaciente, ansioso... a ratos irascible... a ratos.

Jorj no escribe... seguro que pierde el tiempo pensando y pensando.

Pues sí, lo pierde, y mucho... lo regala. Jorj está volando... alto; en sueños como suele. Jorj vuela e imagina, Jorj visiona, Jorj planea... ¿Por qué no arranca?

A Jorj le falta alguien que le escriba, un ser que plasme sus ideas. Un ente al margen de las provocaciones, de las insinuaciones, de la holgazanería...

Jorj tiene proyectos, debería centrarse en ellos...

¡Ay Jorj! Lo que sufren por ti en silencio, y tú haces como que no te das cuenta. Qué desagradecido Jorj, qué egoísta. ¿Acaso te encuentras más a gusto contigo mismo?

Aaa preguntas y más preguntas, preguntas, preguntas... ¿Cuándo obtendrán respuesta?

El tiempo suele responder.

Todo llega... eso me dicen. Tú, que eres una persona inteligente, trabajadora y educada no deberías preocuparte por el futuro y trabajar más el presente... y así hasta completar una larga lista. El triunfo, el respeto, la consideración... la reputación; también se ganan y trabajan. Con movimientos sutiles y meditados, como los de un tablero de ajedrez.

Tengo la idea de que, el pedirle cuentas a la suerte sobre la gran cantidad de hechos importantes que pueblan nuestras vidas no deja de ser un consuelo de cobardes. Incluso de vagos podíamos llegar a decir, pero un consuelo al fin y al cabo. La inmensa mayoría de las personas se consuela así ¿no? mirándose al espejo de ellos mismos que le devuelve la ventana del otro lado de la calle.

Si pudiera ser consciente de la cantidad de partidas que se pueden jugar... si pudiera simplemente mover sin vacilar en cada una de ellas... si pudiera no atar a cada figura mi estado anímico...

¡Oh! Si pudiera disfrutar del juego de vivir.

Me han dicho que eso de "hacerse el sueco" viene de la no beligerancia de Suecia desde hace mucho tiempo (el honor del primer puesto creo que pertenece a Suiza). Yo conozco el término autarquía por su aplicación a Suecia, a su aviación en concreto; que tiene relación con todo esto de pelearse con el prójimo. No convencido del todo decidí procrastinar:

Aquí una explicación que me ha parecido definitiva sobre el significado de "hacerse el sueco" no he querido copiarlo sin más.

Y aquí un análisis de la historia política sueca reciente. Daño colateral de la anterior búsqueda pero que me pareció interesante. Es de destacar la ausencia de ese ánimo destructor que invade a los políticos de nuestro país hacia todo lo hecho por el partido contrario.

Yo he pasado cuatro días allí, no es que pueda hacer valoraciones muy objetivas. Pero lo que dice el artículo del segundo enlace en cuanto a la voluntad común de los suecos creo que es cierta. Algunos echarán de menos la picaresca, pero yo sin ella la verdad es que ando más tranquilo. No negaré que siempre me haya ido más el norte que el sur, y que Escandinavia despierta en mi cierto romanticismo, pero aun con todo eso, afirmar que la sociedad sueca está más cerca de los ideales que la nuestra no me parece descabellado.

¡Qué bonita es! (El país, que lo de las suecas es un poco mito)

At de principeiz it güas onli Tènsion. Den, is de comienz of ebrizing. Dats historien cam in tandem güiz a misteriousius and algüais excitetating qestion: ¿Ju jas der pagüer? De busquedeiz for de entresigs of dis zings güud reveleit de materializeision of pagüer. De lellends sei:

Nozing güas bifor, ebrizing raisez in de dèspues. At de principeiz it gúas onli Tènsion. Den de Tènsion güas caged (bai de as) an the primerceit saun cul bi escucheited if der hab bin vivien biins tu du sou. De primerceit saun concentreits ol de vital informeision for de divelopmentceit of de Empair. Güen de primerceit jirou, Gorgius Jorj , güas colz to begin jis conqisteiz, de diosen cedeit tu jim de sapienz an utilicitetating of dis saun... ...For mor or les escatoloyical risons, rileited tu de bornz of de Iunivers, de griteiz of güar of de ejerceit (also noun as de tunait griteiz) güas "For de Pagüer of de Toilet" an dat rimeindez for de senturis an de senturis...

De ggg-jjj saun is not yast de modern expreseision of dat primitive saun, is olso de failosofal stonenceit of de Gallach leingüeich an deir ramifiqeisions.

(Escribed in de Gorgius Jorjius Gallach Reinterpreteision of de Border GJGRB)

Publiciteiz: Com tu de Border, güer yu ar not insaiz bat neider autsaiz.

Hoy,esas dos imágenes me han revuelto por dentro. Me han entrado ganas de gritar, de maldecir. Tengo todavía sensación de asco, sensación de asco en parte por pertenecer a una especie capaz de infringir tanto dolor a sus semejantes.

Rangún, Birmania. Recé para que esta imagen no tuviera una continuación de sangre; fue en vano. Casi no tengo palabras... Un soldado que tiene pinta de ser incluso menor de edad, con un cerebro lavado, y por lo visto una completa ausencia de corazón, apunta fríamente a un periodista que alza las manos estando tumbado exhibiendo su peligrosísimo arma: una cámara. La pluma contra la espada. ¡Qué desastre! Tenían que estar junto a ese hombre de verde todos sus mandos, deberían verlo, como lo vio ese periodista inocente.

La foto puede que se lleve premios, se los merece en mi opinión. Es triste, triste que haya que premiar lo atroz, la tragedia... Aspiro a que la conciencia de los representantes de China y Rusia en el consejo de seguridad de la ONU sean incapaces de dormir. Que se les aparezca esta imagen una y otra vez. Que se den asco a ellos mismos. Por que hubo otro fotógrafo por allí, que con otro arma parecida a la que se rendía en el suelo, condenó para siempre lo que hoy pasa en Birmania. ¿Pena que no sea tan interesante ese régimen militar como el de Saddam, verdad señor Bush?

Madrid, España. Días de juicio por el atentado de Vallecas en 1995. Un huérfano a causa del mismo declara ante los jueces. En el banquillo de los acusados una pareja de terroristas. No imagino el odio que pudo llegar a acumular ese pobre ciudadano al ver como esos dos miserables ninguneaban la memoria de su padre haciéndose confidencias e incluso prodigándose muestras de afecto. Se reprimió, y hablando por boca de muchos, les llamó la atención anunciándoles un destino en la cárcel que espero que la justicia esta vez haga realidad.

Fue entonces cuando esas dos personas, casi indignas de ser consideradas como tales, dirigieron la mirada a nuestro héroe nacional de hoy. Eran una miradas vacías, de autómata... se asesinos. Porque estoy seguro de que serían incapaces de llorar la muerte de sus propios padres, puesto que para ellos parece que la vida se desarrolla en un lugar parecido al infierno y están deseosos de que todos lo compartamos. ¿Qué funciona mal para que nuestra sociedad nos muestre monstruos así?

Creo que nunca antes en este blog, el título de la sección a la que pertenece este artículo había sonado tan fuerte y con tanta rabia.

Seducción... sentimos cierta atracción hacia el delincuente de guante blanco, hacia lo prohibido, hacia lo peligroso, hacia... el abismo. Diversos senderos conducen hasta él, puesto que la contemplación directa de lo atroz sin visiones intermedias produce un fuerte rechazo. No puedo dejar de recordar aquellas imágenes de La naranja mecánica, en las que obligan al siniestro protagonista a contemplar ciertas maldades acompañadas por la "novena" de Beethoven.

Pero los senderos antes mencionados están siempre ahí. Abriéndose en atractivas desviaciones ante nuestros pasos. El tránsito adecuado de algunos de ellos hasta puede resultar enriquecedor, saber de los peligros nos hace más fuertes ante ellos, aprendemos a anticiparnos... Y en un tiempo, como si nos precipitáramos en las redes de una adicción, nuestra capacidad para elegir empieza a coartarse, velarse, difuminarse. Ya no razonamos, obedecemos.

La mente, ¡qué poderoso arma es! Capaz de lo bello y lo infame, de salvar y desangrar. ¡Persuasible! basta que haya probado del veneno adecuado para sentenciar, salvo ardua y larga rehabilitación, el destino del ser que gobierna. Lo ata al cumplimiento de unas satisfacciones que ya no están sujetas a lo justo, lo lógico y lo razonable. Queda la esperanza de que una parte no afectada de nosotros mismos grite, antes de dejar de ser la que era para convertirse en una herramienta más de la maldad.

¿Qué se esconde tras ese imán? ¿Qué hace tan fácil, una vez somos víctimas de su espiral, el justificar quedarse dentro? ¿Cómo no desequilibrarse ante tantas valoraciones, subjetividades, opiniones? ¿Cómo no rendirse hasta la forma más macabra del placer?

Queda mejor en inglés. Al título me refiero claro; por algo se lo pondría "el batido de pera" a una de sus obras. Pero no aparece siglos después como título de uno de mis post porque me la haya leído. Simplemente me vino a la cabeza dicho grupo de palabras en un ataque de autismo, de esos típicos de época post-exámenes.

Al investigar y cerciorarme de que efectivamente pertenecían a una obra dramática, también descubrí que es una de las que merecen mención a parte en el catálogo del escritor inglés, entre otras cosas porque no tiene final feliz. Pero a mí lo que me inspira es esa asociación curiosa trabajo y amor. ¿Cual es la relación? ¿Se trabaja el amor?

Ricardo, y por adelantarme a uno de sus posibles comentarios, aseguraría que se trabaja en la cama (lo diría de una forma mucho más soez por supuesto) Pero es evidente que me refiero al apartado sentimental. Y pienso ahora, ¿no tendrá que ver ese trabajo, y sobretodo al principio, más con la atracción que con la provocación de sentimientos en el prójimo? Pudiera ser, el inexperto Jorj sólo puede hacer conjeturas al respecto.

Trabajos de amor. Me parece hasta gracioso... trabajar el amor, deberes de amor, obligaciones de amor, fases, tiempos, reglas, trucos... ¡Ay! Que va a ser que me estoy rayando otra vez.

Buscando una foto para este escrito me topé con un artículo sobre la mitología vasca en otro blog. Hablaba sobre las "Lamias" (Para el interesado) y contaba la historia de una de ellas con un pastor. Trágica y triste, trataba el desengaño como otras tantas veces, pero con un cambio de personajes y decorado.

A veces me han hablado del amor como una estrategia: una sucesión de ardides sutiles e ingeniosos para hacer caer al ser amado en tus manos, una curiosa partida de cartas donde el que pone primero las suyas boca arriba tiene las de perder. Me han dicho del amor que es algo más práctico que los que viven los héroes y heroínas de los cuentos, menos trascendental y de más satisfacción. Del amor me cuentan que lo que más le da vida es la confianza y la seguridad, que es esquivo si se le busca, inoportunamente apasionado, apasionadamente inoportuno. He escuchado que el amor da vida, que por amor se muere. He leído, he visto, sufrido sus golpes y apenas llegado a acariciar sus frutos.

Me encuentro mejor cuando lo veo por escrito. Puede ser que al final mis trabajos de amor sean en vano, infantiles, idealizados, imposibles... Pero desde luego no son perdidos... pasan a ser prosa poética.

Noche de viernes, madrugada de sábado; ese es el tramo de tiempo que me ha sido concedido, en años, para volver a disfrutar de tu presencia. Serían unas fiestas la última vez... cuando tu vida dio aquel gran vuelco. Ha pasado el tiempo, y aunque no me duele, sí me llena de melancolía; recordar aquellas otras horas en las que estuvimos más cerca que nunca. Y desde entonces tan lejos.

Pero ayer, mi ilusión trazaba líneas tangentes al paraíso, cuando las de nuestros ojos jugaban a evitarse si se encontraban. Yo, tratando de no ponerme en evidencia olvidando mi mirada sobre tus hombros. Tú, quizá disfrutando de verme mendigar por tu cercanía cuando hubo unos minutos en que los papeles estuvieron cambiados. Cuando yo alimentaba imposibles. Ahora lloro lo perdido, ahora que eres tú el imposible.

Quiso el destino regalarme algo más. Ambos de pie, yo con la cabeza perdida, alzaste el brazo y me acariciaste la cara con tu mano. Luego un rato hablando en el que se me pasó el sueño, en el que recordé lo hermosa e inteligente que eres. Por lo menos mi orgullo quedó satisfecho al comprobar que no te marchabas, que seguías a mi lado.

He soñado con la posibilidad de que te quedaras pensando, que tu gente comentara algo de ese chico que hace tiempo no veías.

He soñado, estoy soñando y no quiero despertar.

Jorge, debería darte todo más igual.

Genial frase ¿verdad? ¡Cuantas veces lo habré oído! Hay diversos modos de presentar la misma idea: el tenso de Jorj, el cítrico de Jordi, el limonero, la Tènsion... so many.

Es cierto, para que negarlo. ¿Achacable a lo poco que sé de la vida? (Comparativamente claro) Pues puede ser que sí, pero que le vamos a hacer. Vengo descubriendo últimamente que la parcela que dedicas a la cultivación de tu "yo" más personal debería ser más bien pequeña, y abierta a la remodelación constante. Las imposiciones a uno mismo son casi peores que las que diriges a los demás, las primeras generan un sentimiento de culpabilidad bastante agudo.

Y quizá ya esté hablando demasiado de mi mismo; y no debería, luego, quizá, doy pie a que se hable de mí y claro, me sienta mal. Curioso el comportamiento humano. Curioso que hable tanto para luego aceptar tan poco el que los demás lo hagan. Bueno, este Blog es una ventana individual mía con cada uno de vosotros, pero una ventana pública (entre vosotros) para vuestros comentarios.

Pero bueno, el tiempo pasa, las experiencias se viven, la vida da vueltas... se cierran círculos. Y es que hay que aceptar que los finales existen, ¡incluso para Tchaikovsky!

Cuando el espejo te devuelve una imagen tan nítida de ti mismo, es difícil cambiar. La imagen se realimenta, puesto que es solamente imagen, no hay nada más en el mensaje. Y al final, ¡Jorge tiene por fin su rol! ¡Con todo lo que lo andaba buscando!; ¡Jorj el tenso! ¡Sir Tensor! ¡El más cítrico entre los limones!... Con lo que siempre me ha gustado a mí el rollito de los títulos nobiliarios y tal.

Mitad ironía, mitad verdad de la buena; no negaré que a veces hasta lo disfruto; sin dejar de decir, que en otras me cuesta ver lo que hay de cierto entre lo mordaz de esa imagen que me ofrecéis.

Los círculos se cierran.

Creo que me habrían recomendado no escribir esto, al final uno vuelve a caer en sus errores favoritos... como llorar "jur jur"; pero esto va de otro rollo. Aunque solamente sea para no quedar de egoísta o egocéntrico, aunque solamente sea para dar a entender, que no justificar, lo que hago o dejo de hacer; que lo de sufrirme o sufrir por mi (de este menos) son sentimientos de los que soy consciente...

Puede que esa imagen de Jorj no sea, ni tan complicada como os llega, ni tan sencilla como la recibo. Algo se ha perdido en la traducción.

Aunque lo parezca, no, no está usted en un blog dedicado a la ortografía.

Que en el anterior post aparezca tanto "RAE" en los comentarios, no, no es una tomadura de pelo, es que tengo amigos muy cultos, sabios y maravillosos que me quieren enseñar a escribir bien. Para que mañana sea un columnista de prestigio...

Aunque muchos ortográficos, ¡me alegro de la vuelta de comentarios al blog!

Gracias por leer JorJBloG. 

Hasta los más moderaditos se exaltan. ¡Como para no hacerlo! Tanta declaración de mono apesta. ¿Quién se cree ese Carod para decidir el solito el futuro de mi país? ¡Pero si tengo más sangre catalana yo que él! Por eso duele tanto. Dirán: ¿que importa que no sea catalan? ¿Y a caso lo que piden no es de pareja importancia?

En un mundo que tiende a la globalización ¿hablais de independencia? Yo voto por que os quedeis fuera de Europa si lo lograis, es lo justo.

Quejándoos del odio, ¿no veis que lo incitais? ¿tan corto eres Carod, para pensar que lo que dice Federico es lo que piensa la mayoría?

Vais de víctimas con el catalán, ¿acaso es posible pensar libremente en la mayoría de las escuelas catalanas? Os habeis dado cuenta que es una fuente provechosa de votos ¿verdad? Claro que si.

Porque os importa tanto la nación, que os da igual que el Carmelo se hunda, que Valencia se os lleve todo por delante, que os salvarais por poco del ridículo con el Forum... Y cuando hay posibilidad de mentar al Gobierno Central... ¡Eureka! ¡La culpa la tienen los de Madrid! Qué fácil es ser agitador.

¿Dónde está mi Barcelona del '92? ¡Dónde! Porque también es mía, también la quiero, y también me pertenece. Y no quiero ver nacionalismo en el deporte, nacionalismo en las fiestas, nacionalismo en las conferencias...

¿Que tú no elegiste la rojigüalda dices? ¿Sabes que los colores, se pusieron por la bandera de la corona de Aragón? Sí Carod, sí. Yo también detesto a Franco (al que por cierto te pareces más de lo que crees) y acepto mi bandera. No me voy de la boquita, para que luego estén colgadas en edificios, como la Borsa de Barcelona, las banderas sin el escudo constitucional.

¡Me apestas Carod! Estoy muy orgulloso de Barcelona, de Cataluña, me da pena lo que estais haciendo con ella, parte de mis raices son de allí y tengo derecho a opinar sobre su futuro. Y como yo, millones.

Vida y muerte, o vida y vida; depende de la fe contratada. ¿Debe ser la despedida definitiva de un ser humano acorde a la vida que ha vivido? Moralmente hablando quiero decir. Al cadaver poco le iba a importar... ¿y a su memoria? Por llamarlo memoria por ejemplo. Es difícil de explicar y sobretodo de hacer comprender a un tercero, cuando el que escribe ha tenido un trasfondo de educación católica, que tenga la impresión de la permanencia de algo del que se va. Y no ya porque se revele, sino porque ante la negación de ello parece que hay piezas que no encajan.

Por ejemplo, de un niño, nacido en Mazarrón (Murcia), que emigró a los pocos años junto a su familia a Barcelona. Familia que sobrevivió a la Guerra inCivil, pero que perdió al hermano pequeño por las carencias que trajo. Un muchacho que, entrando como pinche en una empresa de maquinaria, consiguió sacar adelante la carrera de ingeniero industrial, y luego un hombre con su propia familia a las espaldas... Hizo falta muy poco después de eso para que fuera feliz, pero en cuanto faltó, las ganas de seguir se fueron desvaneciendo también.

Y al final, mirando a lo alto de aquel nicho, me pareció que eramos pocos. ¿Es que faltaba alguien? Yo no podría decir quién. Todo tan... normal, corriente. Es muy poderoso el poder de sugestión que tiene la muerte de alguien cercano, no hablo de lo relativo a la pena, me refiero a ese impulso a divagar sobre "lo de después", "lo que se queda", "lo que ha estado siempre"... ¿Producto de la religión?

Yo incluso, en algunos momentos, he afrontado la vida como un periodo con principio y final muy definidos, tal y como lo es para nosotros la de personajes de hace centenares de años. Puede parecer demasiado ilusorio desde determinados puntos de vista el conjeturar sobre lo sobrenatural; pero los lazos sentimentales de los seres humanos parecen quedarse con ganas de algo más que la realidad. O quizá sea el precio a pagar por el don de la inteligencia y la imaginación.

Este video también lleva bastante tiempo en la red. Monologuista hábil, de esos que tanto gusta en tierras yankees, cuenta su trauma particular con una de las piezas más melosas del repertorio clásico. Me gustaría ver al mismo tipo chisteando sobre el Bolero de Ravel. Disfruten ustedes, y piensen en la cantidad de veces que les han colado melodías, ya compuestas, en supuestas nuevas creaciones.

Con mucha probabilidad (toda para Marcos) habréis visto este video antes; pero por si las moscas (por si mañana no amanece para Marcos) lo pongo en este post. Creo que está bastante bien realizado. Faltaría un episodio en el que se retrate esa inestabilidad que sobrevuela (nunca mejor dicho) vuestros títulos de doctores.

¡¡Mucha Suerte!!

Hay un rinconcito en la ciudad del Neva de difícil olvido y a la vez grato recuerdo. Un espacio, de un jardín de verano en la Venecia del Báltico, que hace aflorar de la memoria profunda, aquella ley, que dice de los juegos, que cuanto más sencillos mejores son. Doce sillas en círculo, aunque puede que me equivoque, cada una, parida de diferente manera (la opuesta a la de respaldo más alto era absolutamente deforme); en el centro, una insinuación de esfera a base de hierros retorcidos, y en su interior, una visión reducida y psicodélica de los edificios más importantes de San Petersburgo. Un poco de vidriera gorda de los más variopintos colores, y ya está.

Sólo quien mantiene al niño dentro es capaz de disfrutar, de lo sencillo, de lo fácil, de lo inocente, aunque no exento de picardía, de lo verdadero, si bien a veces sea cruel... de la belleza de las cosas.

Vamos dejando lugares así tras nosotros, constantemente; no siempre se anuncian.

Aprovecharlos, es poner una piedra eterna en la construcción de nuestra felicidad.

Ámame, es todo lo que se me ocurre decir. De mí para tí, cuando todo está a punto de acabar, poco queda por decir. Ella te quiere, decían; y así empezó, tu queriendome, y yo aprendiendo a amarte. Ahora sólo quiero sostener tu mano, ahora que tú no me quieres, ahora que yo te amo. ¡Qué diferencia más dura en el castellano! Y cuando pido tus palabras respondes: la realidad se impone, queramos o no, no puedes comprarme amor.

Una noche de un duro día, de otro más. En ocasiones me ayuda a evadirme, hay momentos en los que me siento bien. Aunque sean ocho días a la semana los que a mi cuerpo le parecen, y apenas cinco los que me pagan. Aquí no hay lugar para los gritos, su respuesta es invariablemente una palmada y puerta. Yo busco un boleto para una vuelta, para un viaje de fantasía, para unas horas de diversión... despierto gritando ayuda!

Ayer volviste a mi recuerdo, como si el mono me pidiera más de ti, más de esta droga de día, dosis de ocultamiento de la realidad. Podemos solucionarlo, me repito, pero se lo digo a un aire sin eco. Palabras marchitas, pues no encuentran destino. Como si su autor fuera un aspirante a gran poeta que se queda en escritor de libros de bolsillo. Poeta a la deriva, poeta perdido, versos que ansiaban ocupar el mar y sólo salpican la bañera desde un juguete, mi submarino amarillo.

Si Eleanor Rigby paseara por Penny Lane... Los opuestos se tocan: sobre una calle que todos sinten, caminan unos pasos que no se oyen. La melancolía pone su cara más dulce para tentar a los solitarios a otra copa, a otra noche de vacía espera. ¡Entiende muchacho!, todo lo que necesitas es amor, mas no está en ti decidir el envoltorio con el que se te muestra. Hola, adiós, esperanza y decepción: pierdes la paciencia, no estás ni aquí ni ahora, no vives. ¿O cómo crees que llegaba Lady Madonna a fin de mes?

¡Hey Jude!, ya es hora de confesartelo todo, ya perder no me da miedo. ¡Vuelve! Que no quiero bailar una balada de John y Yoko más. Es demasiado triste seguir, demasiado duro olvidar. Duele el sentir que quizás quede algo por hacer, por decir; ¡juntemonos Jude!... suena a utopía. Déjalo ser, no impongas reglas, no levantes paredes, no preveas nada... Hay futuro, quizá no compartido, pero nos queda un largo y ventoso camino a los dos. Un largo y ventoso camino donde poder sonreir.

¿Es el cansancio una muestra del comportamiento a fatiga de nuestro cerebro? ¿Por conexiones nerviosas no vitales que obligamos a repetir hasta la saciedad una y otra vez? Si es que distingue la masa gris entre lo que es vital o no claro.

Puede que no sea el cerebro fisicamente, puede que sea la información que circula por esos caminitos eléctricos del perolo la que trastorne. Por como es en si misma, o por su manera de presentarse. Este continuo ir y venir.

¿Se puede estar cansado de verdad a los 24? Me refiero a cansado en un sentido muy general. Cansado de ese ir y venir, de esa ida y vuelta... del otra vez y siempre lo mismo.

Lo mejor de los últimos 2 días han sido conversaciones intermitentes y el hallazgo de páginas curiosas en internet. El resto, un desastre, amarrado fuertemente a más de dos meses de biblioteca. Sería muy facil dramatizar, ese último punto y seguido predispone a un alud de justificaciones de las cuales casi lo menos importante es si son ciertas o no. Lo desagradable es tener que frenarlas de nuevo. Forman parte del ir y venir. Caminos muy trillados, sendas asfixiantes. ¿Y la suerte? ¿No cultivé lo suficientemente bien esa tierra propicia para los tréboles de cuatro hojas? ¿Cómo lo hacen los demás?

En ocasiones, la electrónica del craneo ejecuta códigos inestables. Acciones y pensamientos que están a la vez hartos y hastiados de la compasión y de la presión. Respuestas y movimientos a los que no se les ha definido o enseñado la virtud del punto medio. Hay momentos en los que parece que una inercia, infinita para mi capacidad, se apodera de toda la energía no dejando más posibilidad que la ida y la vuelta, el ir y venir... así eternamente.

Ya no se trata de descansar descomprimiendo, pues siempre vendrá una tracción detrás. Lo que necesito es un Re-Set.

Felices Vacaciones, para aquellos que así las hayan adquirido.

He aquí mi minicampaña personal y postelectoral.

Mi primera medida, una vez sea proclamado como único representante de mi lista electoral (en la que sólo figuraba yo) será dejar claro que los votos nulos y/o en blanco deben ser contados como tales y no añadirse a ninguna lista a posteriori; como así perjuraba cierta amiga mía, (aunque me lo desmintieron en la propia mesa electoral)

Mi programa de protesta, dado que si salgo electo sólo soy uno, se basará en la observación del percal, la constante subida de MI salario y una flagrante inactividad. Con ello se pretende remover conciencias, auqellas que aun no sean víctimas de la vorágine ladrillística que nos invade.

Para asegurar mi reelección, que podría venir acompañada de golpe de estado, (recuerden, siempre yo, único y solo) me dedicaré a construir infinitos kilómetros de metro (no importa el gasto nio su futuro mantenimiento) el soterramientos de todas las grándes vias de circunvalación y la triplicación de sus carriles, la creación de un mar interior y cubierto y climatizado con canal al Atlántico para poder celebrar futuras Copas del América con elección de condiciones atmosféricas a voluntad; y finalmente, el desarrollo del teletrasnporte para recalificar todos los aeropuertos. (Hay quien se preguntará, ¿y para que el metro y lós tuneles? y yo le respondo, pero que más da, si es una puta campaña)

Pues eso, que la política da asco y los políticos más.

Saludos cordiales desde la habitación de concentración.

Así de facil, así de sencillo. Sin problemas, sin preocupaciones, sin implicaciones. Placer por placer.

¿Cómo? ¿Qué no es lo tuyo? Pues nada, ancha es Castilla, pero aquí sólo queremos a gente que quiera jugar en serio. Por supuesto con los adornos de rigor, que si cena, que si cine, que si paseito, sofacito y al lio. ¿Y por qué? Muy facil, porque es el momento para ello, porque es lo que el cuerpo pide, porque no queremos volver los ojos hacia atrás en el futuro y pensar en tantos y tantos ¿y si...?

No me vengais con mentiras moralistas, con recetas religiosas... no no no. Esto no es un asunto de dios. La moral pone las reglas y en esta partida sólo hay una: "Que todos sepan a lo que se juega" Al resto se le llama libertad y a mi que no me engañen.

Se acabaron los entrometimientos del corazón. En esto no hay sitio para ellos. Dan poder al otro, y la especie humana no se caracteriza por no usar bien el poder que se le otorga. No habrá almibar, no habrá rosas, no hay San Valentines en el nuevo calendario, pero por mis cojones (y nunca mejor dicho) que habrá sexo.

Millones de jugadores, una regla, tus preferencias y... ¡¡¡a jugar!!!

¿Juegas?

Si no fuera porque

me tienen que enterrar,

y que dos cipreses negros

se comerán mis sueños,

si no fuera porque mi padre

siempre llora en los entierros,

me mataría mañana

sin pensar en ello.

Si no fuera porque

alguien me llorará

eche de menos mi cuerpo

mi manera de mirar,

si no fuera porque mi amante

es algo sentimental,

me mataría mañana

sin pensarlo más.

Si no fuera porque

alguien se acordará

para decir Diós la guarde

o el Diablo la tendrá,

si no fuera porque

es tan triste

convertirse en recuerdo,

me mataría mañana

sin pensar en ello.

Si no fuera porque

me querrán confesar

para abrirme el cielo

de par en par,

si no fuera porque he pecado

y no pienso volverme atrás,

me mataría mañana

sin pensarlo mas.

Evangelina Sobredo Galán

Es bastante común entre algunas de las personas que conozco el plantearse o haberse planteado al menos una vez: ¿Qué pasaría si de repente desapareciera, si me pasara algo grave, si de improviso... muriera? ¿Quién me llevaría flores al hospital, al cementerio? ¿Quién en un acto absolutamente voluntario marcaría mi número al notar mi falta? Estas preguntas suelen ir acompañadas de estados algo depresivos, falta de positivismo y autoestima.

A mí me parece un ejercicio de egocentrismo y también algo egoista. Cuestiones que a menudo rayan tendencias suicidas (que no intentos, pero sí tendencias en el razonamiento) Y para colmo suelen justificarse por algun trance reciente por el que se ha pasado y se tilda a todas luces de injusto.

Recuerdo ahora una película, que disfuté recientemente, en la que el protagonista acude a un psicólogo tras una ruptura sentimental. Al argumentar el paciente: "...ya no tengo razón para seguir viviendo" el experto responde: "¡Pero vamos a ver! ¡Por algo no te suicidas!"

Yo entendí ese "algo" como todo aquello que dicho protagonista podía seguir haciendo, por lo que podia seguir luchando, y de lo que se había olvidado, y seguía presente. De todos es sabido que los tréboles no nacen a no ser que se den las condiciones idoneas, ¡y menos aun los de cuatro hojas!

No puedo dejar de citar una sentencia del experimentado refranero, "criticarás en los demás tus propios defectos"

¿Alguien sabe por qué a los días azules se les llama días azules? Yo no sé si azul, pero ayer fue una de esas jornadas... raras... Y esto, lo que queda de un post bastante más largo que he perdido por culpa de una de esas cosas que le pasan a internet. Debe ser que escribir sobre Fortuna cagandote en ella también tiene efectos negativos sobre el propio texto. Una mierda de post al fin y al cabo, con el único objeto de romper cierto silencio.

Saludos y a ser felices. 

23 de abril del 2007. Otro San Jorge, otro Día del Libro y mi segundo 23 a los 23 del año. Casualidad o no este blog es en parte los restos de un proyecto hace tiempo abierto y vagamente empezado de una obra mayor. Un libro. Uno que debería suceder a aquel otro, el de hace unos años.

Justo ese tiempo hacia atras, y tal día como hoy, veía la luz publicamente una creación. Y ese mismo día también quiso el azar que al tiempo que yo regalaba "mi libro" otros me fuesen regalados. Mágico. Todos ellos. San Jordi había sido casi siempre en mi calendario el día de la rosa, ¿y este año para quien será? Unos años hubo rosas de verdad, otros rosas disfrazadas, hasta hubo años sin rosa real aunque si imaginaria.

Este año no ha habido rosa, de ninguna de las formas. Pero ha habido libro, y ha vuelto algo de la magia. Me lo tomo como revulsivo, como acicate para que podais ver por fin algo decente (más decente que este blog y que no necesite de internet)

Anunciaros que ese proyecto abierto sigue vivo, cambiante en la forma, madurando, pero con un fondo muy claro y preciso. Ha llegado ya la hora de que me ponga en serio.

Por otra parte, San Jorge, no es sólo un día especial para mí porque me ha tocado (yo no decidí mi nombre) Es también celebración de parte de mi modo de ser, o al menos yo así me lo tomo. Puesto que los dragones más peligrosos a batir, son los que precisamente uno se crea. Y la mayor parte de las veces tan solo existen en la imaginación.

A Marcos y Taisir

¿Qué es lo que quieres Andrea? Quiéres derrochar pasión ¿verdad? Aprovechar tu vitalidad ahora que el cuerpo te lo pide, ahora que todavía tu juventud pesa más que lo que el corazón te haya podido enseñar.

Es curioso cómo tras la falta ya no te acuerdas de las dudas, sino del vacío de placer. Llama la atención como al final la cama vence con todo. Me asombra que al final esté tan claro que todos buscamos lo mismo, que la sutileza esté en el disfraz. Me estremece el comprobar que la fuerza con la que aprieto estas palabras contra el papel esté dominada por lo egoistamente que deseo tu cuerpo.¡Diós, cómo te haría el amor!

Siempre rigió la asincronía entre nosotros, incluso cuando estabamos juntos. En tí, la líbido se desarrolló con fuerza. Me arrastraste a la cama cuando yo pretendía creer que sabía a lo que jugaba. Pero cuando corazón y sexo van unidos, es dificil conciliar a uno sin el otro. Y hemos pasado nuestro tiempo juntos tirando y soltando cuerda, con muy poca suerte y casualidad.

Hoy me parece que el tiempo pasa muy rápido. Da la sensación de que quise lo que no debía, y voy camino de querer lo que ya no pueda conseguir. Supongo entonces que el añorar como mis dedos recorrían tu cuerpo es justo castigo. Como el de no morder tus labios o besarte el cuello, el de no jugar con nuestras piernas... Y también la ansiedad movida por la envidia; que me entra cuando veo cómo te agasajan, como te dejas agasajar. Fui tu esclavo pero te obedecí poco.

No he parado de bajar mi precio desde entonces, por verte otra vez entre mis brazos. No he podido decirte "te quiero, como a nadie en el mundo" porque sé que lo interpretarías como una maniobra desesperada. He conseguido reprimir el impulso de estrecharte fuerte contra mi pecho, ¡y maldito mi valor por aguantarme! ¡Maldito yo, por no saber!¡Maldita seas Andrea! Por que ahora sé lo que es perder algo, casi sin haber podido disfrutarlo.

¡Qué inutil! ¡Qué vacio! ¡Qué sinsentido!

Esta puta cabeza mia en ebullición. Destrozándose en dilucidar lo que es, lo que merece ser y lo que sin duda será; como si alguna vez hubiera habido una relación justa entre esos elementos. Viajo hacia dentro, en una vertiginosa espiral. Cada vez mas cerca... de ningún lugar.

Esta mierda de melancolía por la que me dejo invadir y que utilizo para flagelarme. Un licor caro, una adicción peligrosa.

Apelo a la justicia pero voy escaso de argumentos, falto de pruebas. Imagino leyes a la carta para un mundo que ya me gustaría ver. Papel mojado de tinta estúpida para buscar alivio, y cuando seca, deja fraguado un ladrillo más de esta celda en la que me he acostumbrado a vivir. Celda de lujo para el cobarde de la vida y el valiente d elos masoquistas. Y al final ni siquiera eso: un vulgar termino medio que ni se impone del todo, ni termina de dar pena. Patético.

¿Qué quiero? Ahora sólo paz. ¿Qué espero? En estos momentos, nada que no pueda proporcionarme. ¿Esperar? Lo siento, se ha hecho muy tarde.

"¿Tú existes, cierto? Pruebalo. Cómo 100 billones (billones yankees) de neuronas parlantes crean el conocimiento -o la ilusión- de que tú estás aquí"

Así abría la revista "Time" un reportaje sobre el cerebro: "The Brain, a user's guide" del cual resumo y comento dos artículos que me parecieron interesantes. El reportaje en general merece la pena, aunque como siempre en artiuclos divulgativos en este tipo de publicaciones, se tiende al salpicar todo el campo al que se alude y mojar más bien poco en profundidad.

"How we make life-and-death decisions" por Robert Wright.

Hagamos un ejercicio. Una via, por la que circula una vagoneta descontrolada, se bifurca en dos. Controlando el cambio de agujas te encuentras tú. En un ramal se encuentran cinco personas en el otro tan solo una. ¿Cómo actuarías?

Otra versión. Ahora, la única manera de evitar que la vagoneta mate a cinco personas es empujando a una sexta que hay junto a ti, de modo que su cuerpo detenga al vehículo. ¿qué harías en este caso?

Modificaión del primero. La persona que está sola en uno de los ramales es la que más importancia tiene para ti en el mundo. Los otros cinco son familiares tuyos, o amigos de toda la vida. ¿En que sentido desviarás la vagoneta?

Si nos centramos en los dos primeros, las investigaciones dan cuenta de dos claros patrones de comportamiento. En el primer problema uno es mayoritario, el "utilitarismo" desviaríamos la vagoneta hacia la vía en la que sólo se encuentra una persona, minimizando por tanto la pérdida de vidas humanas. Pero en el segundo... En el segundo, la cuenta matemática es la misma: uno por cinco, o cinco por uno, pero. Muchos alegan que este ejercicio es tramposo, y la razón es que se han puesto a funcionar partes del cerebro que no lo hacían antes. Partes relativas a las emociones que ponen de manifiesto que el empujar a una persona a la vía es mucho más cercano y personal, que sentenciar igualmente a muerte a otra mediante una manivela. De este ejemplo he sacado bastantes paralelismos con el modo en que la sociedad en general llega a tratar por ejemplo los conflictos bélicos. La parte utilitaria también está presente en el segundo problema, pero suele perder en la mayoría de los casos ante la parte emocional, y aun cuando no lo hace el tiempo de razonamiento es mucho mayor que en la primera situación. Muchos de los que salvaron a las cinco personas en el primer ejercicio las matarón en el segundo.

Las imagenes de actividad cerebral ponen de manifiesto estás luchas entre ambas partes, y dejan claro que no somos del todo "esclavos de nuestras pasiones" Entran en juego filosofía, moralidad y psicología para determinar hasta que punto podemos hablar de lo correcto o no, de lo mejor o peor, de lo humano o lo que no lo es. Deja el artñiculo una pregunta en el aire. ¿No es mejor salvar a 10 bebes hambrientos del tercer mundo a mantener artificialmente con vida a tu padre de 90 años?

"The power of hope" por Scott Haig, M.D.

La cabeza de David estaba llena también del cancer de pulmón. Un cancer derivado en metastasis, extendido por todo el cuerpo, que hizo a un doctor, ser testigo de esta historia real al tiempo que cuidaba de los huesos de la pelvis de David, también rotos por la enfermedad. Una hermosa familia de 3 hijos y esposa más una enfermera le velaban todas las noches mientras David deliraba, después dejaba de hablar, luego de moverse. Relata el doctor en primera persona:Los examenes cerebrales de David dejaban claro que poca masa encefálica estaba fuera del alcance del cancer, el tumor había reemplazado progresivamente su cerebro, tejido a tejido, el cerebro de David ya no estaba.

Aquel viernes el ambiente no podía ser peor, la esposa de David, Carol, sabía que la respiración de David se había vuelto agónica. Sin decirlo toda su familia parecía estar al tanto de lo que pasaba, sólo había caras llorosas. Yo salí de la habitación casi huyendo de la situación, pero Carol me siguió y me cogió del brazo. ¿Dónde esta David? me preguntó. No supe que responder hasta que ví la cruz sobre su cuello. Dije entonces que no sabía donde estaba, pero que sí estaba seguro de donde iría. Ella quería creerme y creo que lo hizo.

El sabado, cuando entré en la habitación todo había cambiado, la habitación se encontraba vacía con la cama envuelta en ropas nuevas y blancas. Cuando me disponía a salir una enfermera, la misma que había cuidado a David la última noche, me cerró el paso. "Despertó ¿sabe doctor? justo cuando se fue, y les dijo adiós a todos. Como yo te estoy hablando aquí y ahora. Les habló y sonrió por unos cinco minutos. Luego se volvió a ir y falleció a la hora". Cuando me encontré a Carol a las dos semanas no me dejó que acabara mi frase, "Oh si, claro que lo hizo él"

Pero medicamente, el cerebro de David no pudo ser. ¿Fue la fuerza de la mente que se abrió paso a traves de unas conexiones rotas? Algo quizá sin peso, invisible, puede que incluso eterno. Pero está en casos mucho más cotidianos. Recuperaciones de accidentes, de convalecencias.

Subyace el eterno debate de la existencia del alma, de qué es lo que la compone si es que tiene composición, o donde está situada. La duda de si lo que somos está limitado a lo que la ciencia hasta ahora ha podido demostrar, o poseemos capacidades ocultas para esta.

Para un materialista todo esto son conjeturas, pero nuestro doctor no puede identificarse como tal. No puede dice, dejar a un lado la evidencia de que la mente existe entre esas conexiones nerviosas, sería de hipócritas negarlo. O peor, de cobardes, el ignorar estas apariciones ocasionales de mentes no encubiertas, de virtud desnuda, como lo es el adiós de David.

En ocasiones, al tratar de una persona en "petit comitee", suele alguien salir en defensa de la persona judgada con la coletilla: "es que fulanito es él y sus circunstancias..." Creo que se debería añadir "incluyendo a sus amigos en las circunstancias" por si no hubiera quedado suficientemente explicito en la sentencia anterior.

¿Y a qué viene esta salida del autor del blog? Pues a santo de uno de esos "darse cuenta" que de vez en cuando se te revelan en la vida como si fueran bombillas incandescentes encendiéndose. La amistad tiene mucho de circunstancial, de yo pasaba por aquí y aquel hijo de vecino por allí; y fijate tu que cosas que nos hicimos... amigos.

Canta Ana Belén en una de sus canciones (valga la redundancia, ya que no la escribe ella) que tiene más amigos de los que pudiera contar. Y aun teniendo en cuenta que cuando se tiene un amigo rojo se tiene por extensión a todo el sindicato, creo que es bastante normal que cualquier persona se acuerde de menos individuos de los que, en un hipotético caso, pudiesen salir en su defensa, es decir, de los que de verdad existen. Evidentemente, después de una afirmación como esta, soy el primero que salta diciendo "bueno, bueno, pero es que amigos, lo que se dice amigos, se cuentan con... (sigue una enumeración de miembros digitales, aleatoria según el caso).

La amistad es circunstancial hasta en las uniones más íntimas, o dicho de otra manera, las circunstancias nos hacen íntimos. Casualidades de la vida en ocasiones más o menos violentas, más o menos traumáticas. Parece ser que englobándo todos los casos se encuentra el "algo en común" como el nexo más destacado.

Algo en común... vaya. ¡Qué chasco! ¿No? ¿Y lo de amigos para siempre de la canción (y ya van dos) de los Juegos de Barcelona? ¿Y lo de los sueños de recordar en el futuro aquellas anécdotas pasadas con toda esa gente? ¿Y lo del respeto y la fidelidad? Entonces, significa que a la postre nuestros lazos sociales más arraigados van a estar regidos también por ciertas leyes causa-efecto; y lo peor de todo, con lo facil que es ver esto en los demás, uno no se da cuenta que las obedece igualmente.

Yo soñé en su día con un grupo de personas casi inalterable que fuera creciendo poco a poco. Que tuviera a sus parejas mayormente incluidas en el mismo, por aquello de que las cosas picantes se disfrutan mejor con la otra mitad de tu misma parte. A veces la vida te regala momentos así, te da la posibilidad de disfrutar, por un breve tiempo, de aquellos a los que has hecho tuyos (y te han hecho de ellos). ¡Aprovecha! me digo a mi mismo, porque suele pasar, que el tiempo entre medias es un árido desierto de soledad y de no encontrarse a uno mismo.

Los círculos se cierran, todo vuelve. Hagas lo que hagas, empiezas a regresar desde el mismo momento en el que partes. Y todo te suena, todo te parece... familiar.

Los mismos errores.

¿Es que hay algo en la personalidad de cada uno, tan arraigado, que es imposible de cambiar? La experiencia me demuestra algo así. Intentas que lo nuevo te salga mejor, aplicar tu experiencia, tus viviencias. Pero al final el viaje es el mismo. Te ha aportado razones para escribir, temas de conversación, supuesto bagaje personal. Y resulta que estás igual, o al menos, eso parece.

Los círculos se cierran, pero el punto de vista cambia. Y el punto de vista, el color del cristal, el ángulo... a veces, lo son todo. Puede que repitamos caminos trillados, que sólo demos vueltas alrededor de un centro que somos nosotros; lo que sea que tenemos de único y original. Tal vez el camino consiste en hacer la mejor versión de nosotros mismos; en pulirse indefinidamente. Aunque halla quienes se dediquen a hacerse fotocopias de otros; hay que ser valiente, aceptar el reto ¿no?

Qué grato es sentir la arena bajo la planta de los pies. Cuánta gratitud, cuando llegan los malos momentos para pasar unos días con nosotros, y hay una mano fiel a la que agarrarnos. Manos distintas y cambiantes. Vienen y van como nosotros en el camino. Hoy unas, mañana otras. Hay manos que se dejan sentir, que animan; otras no se dejan ver, pero están en las palabras, en las miradas. Manos que se fueron...

Echo de menos muchas cosas, tus abrazos, tus tobitas, los paseos interminables; echo de menos ir de la mano. Si los círculos se cierran puede que tenga oportunidad otra vez de disfrutarlos, de no caer en los mismos errores. Puede que un día las cosas salgan bien, así, sin más. No sé muchas cosas, y algunas de las que estaba seguro me han dado la espalda. Pero quiero aprender, de verdad que quiero. Enséñame, por favor, una dirección, una senda. Muéstrame un camino en el que vea los pasos de hoy y los objetivos del mañana; sin que ambos se mezclen, sin que se estorben. Te pediré entonces, si quieres tú, andar conmigo.

""O por qué es mejor parecer gay sin serlo ni pretenderlo, que aparentar ser un machote haciendo el imbecil""

Ya sea porque Jorj sea un picajoso, o un susceptible, o simplemente por seguir jodiendo a ese que comenta como "ricardo" o incluso como anónimo, se ve inclinado Jorj a escribir estas lineas.

Qué Jorj tenga más habilidad para meterse en el cerebro de una mujer que en sus bragas es algo constatado; y aunque una de las características comunes del individuo gay, no indica nada sobre la inclinación sexual. Por otra parte, la acumulación de más experiencia dirá, si es cierto aquello de: lo que contiene el craneo es el más importante organo sexual de la especie humana. O al menos de aquellos que viven una sexualidad más avanzada que la de los simios primitivos; buenos ejemplos son algunos machos cabrios que se hacen pasar por personas. Vamos que al final está Jorj en un nivel superior al del resto y no correspondido por su suerte.

También el tiempo dirá si Jorj, con su forma de ser y de comportarse, es o no, más popular que la del prototipo de Neanderthal Ibérico con la polla como garrote, pero escalada en miniatura claro... (muy escalada en el caso de "algunos"). Ese gilipoyas pasado de cervezas y con aliento apestoso, que si se come algo, es porque es en general de la misma calaña que él y en la mayoría de los casos un troll de las cavernas (escalado claro).

La falta de personalidad es una de las enfermedades más extendidas hoy en día, y en España un objeto más del deporte nacional: La Envidia. Lo que predomina es la copia de una imagen, y aquellos que no son lo suficientemente valientes como para defenderse a si mismos toman el papel de un cliché hortera, intencionadamente basto y maleducado, repelente, o cualquier otro con tal de llamar la atención. Enfrente de ellos (o ellas, puesto que para este caso la distinción de sexo es prácticamente irrelevante) se situan ellas, que pecan de lo mismo, y además estan influidas por la tradición de esperar a que den el primer paso y motivadas por la cobardía. Ellas, que por lo general, sucumben ante cualquier mono infecto con tal de que llame un poco la atención.

Pues Jorj no juega a eso, y aunque puede que factor de su mala suerte, no piensa cambiar nada en absoluto del fondo de su planteamiento. Si la opinión pública le tilda de gay no estará sino poniendo de manifiesto su propia ignorancia y estupidez. Y aseverando, que prefieren hacer un chiste malo a costa de otros, con tal de subir su autoestima, asentada esta, en unos cimientos construidos con la basura misma que tan orgullosamente critican.

En definitiva, Jorj mola; y sí alguna vez pudiera parecer gay es porque en este mundo las inclinaciones sexuales definidas no tienen porqué estar pintadas de azul o rosa. Y del Neanderthal Ibérico sólo decir que deja tras de si un rastro de mujeres desencantadas que no han conocido un orgasmo de verdad. Víctimas de un animal que entiende la relación sexual como un movimiento de un único grado de libertad derivado del mete-saca. Orangutanes que no tienen ni puta idea de lo que puede llegar a significar el placer. Simios que parecen ser propulsados por helices en sus pollas erectas de orgullo, prejuicios y vanidad.

Le haceis un favor a Jorj, mientras existais lo convertís en uno de esos pocos diamantes en bruto de la Tierra.

Cualquier parecido de Jorj, y lo que de él en este Blog se relata, con Jorge, el autor del mismo, es pura coincidencia y casualidad.

¡Que no os confunda la foto! El mensaje de este post es transmitir la firme voluntad de Jorj de estar bueno, weno, güten, apetecible, pa comerselo mmm...

A Jorj también le gusta lo oriental, y ha decidido ilustrar sus atléticas intenciones con una imagen de un samurai. Vamos, que ya le gustaría a Jorj poder manejar con soltura una espada en condiciones.

Pero cómo no sucumbir a la tentación del pan, de la mantequilla, de las galletas... Por lo que Jorj se ha visto obligado a hacerlo, no había otro remedio... deporte. Y eso que todo el mundo sabe que es malo para la salud. Pero también es de la sapiencia popular el que todo en esta vida debe ser ponderado, y como la salud sexual también le importa a Jorj, ha decidido correr el riesgo de sufrir alguna lesión con tal de mejorar otras estadísticas.

Este fin de semana ha sido el elegido para empezar la tarea; y Jorj (que odia los gimnasios) se ha visto en una encrucijada: ¿correr o montar en bici? La bicileta había quedado semiabandonada en un rincón del garaje después de que, hace ya mucho tiempo, "elimbecil", a pesar de tener bici para él solo, decidiera cojer la ajena para protagonizar "El Gran Ostión". Jorj, quedó conmovido por el estado final de su biciclo, y no soportándo verlo en tales condiciones lo despreció; eso sí, con cadena y candado, para que "elimbecil" no tuviera de nuevo ansias cleptómanas.

Así las cosas, la primera opción fue darse a la ropa deportiva, el jogging, footing, running y derivados. Pero nuevas barreras se alzaban ante nuestro protagonista. Carecía de ropa deportiva decente, no estaba en posesión de una figura digna de ser observada (y mucho menos sudada) y su velocidad media era tan ruín que hubiera estado al alcance de cualquier comentario despectivo. Hecho, este último, que le afectaba sobremanera dada su joven edad y la importancia que empezaba a darle a la imagen. Por todo ello se vió obligado Jorj a correr dando vueltas alrededor de la parcela cual animalito doméstico, al resguardo de miradas inquisidoras.

El resultado fue nefasto. El circuito parecía más bien una gimcana, sorteando este carretillo, aquella barbacoa, esas plantas... y para colmo Jorj se sentía ridículo ante los suyos. Por lo que no tuvo más remedio que ponerse manos a la obra, y librar a la bicileta del olvido. Batió el record de puesta a punto de una bicicleta: una mañana para engrasarlo todo (hasta las válvulas de los neumáticos), limpiar, inchar ruedas y comprobar que no había heridas importantes.

Tras los primeros kilómetros anda Jorj algo escocido.

Sin Movil:

Porque no nos mola pagar los yates de las multinacionales de la telefonía.

Porque saben de la necesidad y dependencia que se tiene hoy en día de la telefonía movil y se aprovechan de ello convirtiéndolo en un artículo de lujo; ¿es de lujo que por no tener movil tengas menos oportunidades de conseguir un empleo por ejemplo?

Porque uno está hasta las pelotas de que los organismos públicos, tan infectos de la misma mierda (fajotes de billetacos), miren para otro lado.

Porque su publicidad resulta ser una cortina de humo, puesto que se reparten el pastel para concertar los precios.

Porque su publicidad además es: cansina, sensiblera, almibarada (y lo dice Jorj), repetitiva y monocromática. 

Llueve, agua, dichosa agua, charcos dispersos, paleta de grises, paréntesis de claros. Llueve en Madrid desde un cielo bondadoso. La Naturaleza, que vuelve a apiadarse de sus habitantes, nos perdona de los excesos acumulados desde la última vez. Asfaltos semivacios que reflejan una realidad desde abajo; lluvia desde un claroscuro, luego, rayos de luz que rasgan el gris, el arcoiris y vuelta a empezar.

Repica en los cristales, como si mi nombre en morse sonara, me llama el agua, me pide llorar. Pero los tiempos son otros y las lágrimas no fluyen ya con facilidad. De las paredes hacia dentro la lluvia no se lleva nada; todo está seco y marchito, polvoriento y resquebrajado. Me quedo con una instrospección pasiva, habrá que esperar a la tormenta para que haga de forma violenta, lo que mi falta de voluntad a la lluvia no le deja.

Se marcharon ya los cormoranes del estanque. Y su ausencia parece meter el dedo en mi herida. Se fueron a lugares más frios, menos pasionales, más seguros. Yo, ahora, debo quedarme con los reflejos de un charco de aquí y otro de más allá. Invitándome a la imaginación, me ofrecen acallar mis penas con la belleza de un reflejo. A mi mismo diciendo alguna vez "te quiero". Futuros inciertos.

Hay algo que pertenece a los sueños, algo de cine en blanco y negro. Llueve en un Madrid de semivacias calles. Paseo solo, pero no hay tristeza, se diluye en las huella mojadas. Paseo solo, pero estoy con todos, uno más, en la calle, vivo, fuerte, irrepetible.

¡Corre! ¡Huye! ¡Escapa, no te permitas el lujo de mirar atrás! Sacia tus sueños de falsa estrella. Tú, que te creías en posesión de unos grandes valores. Tú, que creías saber por donde pisabas, hacia donde ibas. Tú, que has recibido todo o casi todo lo que en mi mano ha estado.

Ahora me cuentas que nada fui, ahora me dices que todo fue mentira, ahora te permites el lujo de ser fuerte con quien te ha ayudado a serlo. Me hundes a tu costa, porque crees que tu situación no ha sido tenida en cuenta. Me maltratas como juzgandome desde una altura que no te has ganado.

Me da asco besarte desde entonces.

¡Huye y no vuelvas! Quiero comprobar lo poco que tardas en encontrar a tu falso amor.

Y cuando te hayas follado al último de tus actores, cuando hayas presumido de la última de sus cualidades, entonces te darás cuenta de que el sexo no hace posible el querer, y la vanidad te ha podrido por dentro.

La senda de la felicidad es un camino más facil del que nunca hasta la fecha hubiera podido imaginar. Es un trayecto tal, que para recorrerlo se necesita de importantes cantidades de realidad, litros de perseverancia y pizcas de optimismo.

La felicidad que se vende en el cine, en los escaparates y en la calle, está viciada de intereses que van más allá de lo que el individuo puede necesitar. Es felicidad enlatada que busca conmover, captar la atención y generar envidia. Y es que el orgullo y la vanidad son malas consejeras cuando hablamos de la tarea de "estar bien"

Tan solo la conquista permanente sacia el apetito humano; si la convertimos en una caza de lo material acabaremos, muy probablemente, sin valores ya sea en la indigencia o en la opulencia; si lo interpretamos como una escalada en lo social, quizá nos olvidemos de nosotros por ser lo que quieren los demás; si ansiamos el poder por encima de todo, este se encargará de corrompernos.

Aparece por tanto como solución el tender hacia la conquista de las pequeñas cosas, de lo facil, lo que posibilita que estemos donde estemos y seamos quien seamos nos hace sentirnos útiles, necesarios, queridos. La dificultad estribará en no sucumbir en demasía a lo que la falsa felicidad promete; puesto que lo único que otorga es un pozo de sueños y el amor al vicio.

Una vez llegué a resumir mi relación con Andrea y el cómo me hacía sentir, con ese escalofrío que te recorre el cuerpo durante el instante en que un objeto de cristal cae para romperse. Creo que resumia muy bien la incertidumbre, la inseguridad, la impotencia... Sentimientos todos ellos que en mayor o menor medida, aislados o en conjunto me acompañaron durante el tiempo en el que lo compartimos todo... o casi todo.

La conocí en la veintena, veintipocos yo, veintimenos ella. Con su carita dulce y redonda, y orejas algo puntiagudas, casi de elfa. Solía llevar una media melena castaña, algo cobriza; recojida, o no, en coletas o moños. A veces con algo de flequillo, del que dejaba se desmadraran (y pienso que con toda la intención) dos finos mechones que le caían rozando las pestañas y constituían su juguete favorito cuando se quedaba ensimismada. Tenía unos ojos algo rasgados, de color caramelo. Me maravilaba el modo en que miraba, en como acompasaba el movimiento de su cabeza con el de los ojos. Todo suavidad, todo sutileza, parecía obedecer a un endiablado plan, que ella ejecutaba con naturalidad, para llevar a cabo sus objetivos. Supongo que pocas cosas en la vida se le habrán podido escapar si tuvo oportunidad de enfrentarlas a su mirada... sé de al menos una, yo.

¿Qué tendrá la belleza que la hace tan indefinible?

Preguntas como estas soliviantaban los poco doctos pensamientos que Jorj tenía sobre el amor. O mejor dicho sobre el capricho; porque él, empezaba a comprender, que la belleza podía traer envidia además de admiración, obsesiones en lugar de inspiración. Lo que no sabia Jorj era que su suerte estaba a punto de cambiar; pero al mismo tiempo debería tomar una seria decisión.

A Jorj le gustaban casi solo feas, casi solamente raritas y para colmo, casi siempre le daban calabazas. A Jorj le robaban el corazón las peritas en dulce de carita adorable y ojitos de cervatillo asustado. Las que conservaban ilusión por la vida, las de sonrisas suaves, las de mirada serena. Las que sabían pisar fuerte, pero sobretodo pisar lento.

A Jorj no le importaba que le vieran con cardos malayos si a él verdaderamente le gustaban; pero... ¿Y si de repente apareciera en la vida de Jorj, una mujer que cumpliese, no sólo los requisitos anteriores, si no que además fuera la expresión más embriagadora de la belleza? ¿Cómo sabría el inexperto corazón de Jorj si aquello que le omnubilaba era producto de la hermosura o los valores de tal muchacha sin igual?

Pues eso, que lo paseis genial estas fiestas tas y seais todos muy felices ces. Disfrutad tanto de las celebraciones santas como de las paganas y cuidadín con los excesos.

Un fortísimo abrazo, con todo el cariño, de todos los que hacemos posible el auténtico e inimitable JorJBloG.

La Teoría de los Minidías trata de esclarecer las tendencias que tiene el comportamiento humano ante el día de la semana en el que vive. Es algo inherente al modo de vida actual; ¿quién no se ha dicho nunca? "¡por fin es viernes!" Tal muestra de alegría no es sino el resultado de una disquisición interna del individuo que le hace ver y vivir un particular día de la semana con optimismo. Pero esta Teoría una vez desarrollada tendría sus fronteras mucho más lejanas.

Una primera etapa estaría en desarrollar, mediante un modelo algorítmico, un programa al que una vez se le haya introducido nuestra agenda, muestre la tendencia de nuestro estado de ánimo los días siguientes. Pero antes se necesita un marco sobre el que sentar las bases.

Un ejemplo práctico

Vamos a fijarnos en el pasado puente de la Constitución-Inmaculada. Tras una serie de semanas sin fiesta (rutina normal); viene un fin de semana, un lunes y martes laborables (calendario estudiantil) y luego, del martes al domingo, un puente. Según el punto de vista adoptado por Jorj y en una primera aproximación de la Teoría:

El lunes previo al puente fue un minilunes, el martes un miniviernes y tendríamos dos singularidades (repito en una primera aproximación) Primera: Entre las 23:59 del lunes y las 0:00 del martes se produjeron, en un tiempo infinitamente pequeño, un minimartes, minimiercoles y minijueves. Segunda: del martes al domingo del puente tendríamos un minisabado y minidomingo (algunas voces prefieren maxisabado y maxidomingo para este caso) que se repartirían entre esas jornadas de puente.

Si nos ponemos en la línea argumental de Dieg-Marks, el lunes hubiera sido un minijueves y el martes un miniviernes, resolviéndose las singularidades de modo parecido.

La solución muy bien podría estar en un termino medio. Mientras los Jorjistas tienen en cuenta las condiciones antes y depués de los minidías; los Dieg-Markenses dan más importancia al elemento principal que interrumpe la rutina (en este caso los 5 días de fiesta)

Por supuesto este análisis es para una aplicación muy general, pero pone de manifiesto tanto el fondo de la Teoría como la utilidad para proveerse de tabletas de cafeina o de bolsitas de tila por ejemplo.

Un primer intento de modelado

Dieg, en colaboración com Marks a finales del 2005, inició una investigación con objeto de lograr un primer código que pudiese esclarecer cual de los dos puntos de vista era más acertado. Se usaron como cobayas estudiantes de ingeniería aeronáutica; en rigor, los datos de sus agendas semanales. Con la introducción de varias unidades de medida novedosas se obtenían unas gráficos de semanas habituales. Repitiendo el experimento con semanas con días festivos y contrastando datos se hubiera podido llegar a una primera base formal de la Teoría, pero la investigación no se terminó.

Se abre por tanto un periodo de consulta a través del cual poder relanzar el programa de investigación e ir atando cabos paso a paso. La Teoría de los Minidías puede pronto convertirse en una realidad.

Creo que esta repentina irrupción de la poesía en el blog se debe a una alteración en mi cerebro. Concretamente se han cruzado cables de mis recuerdos de "Pesadilla antes de Navidad", con el concepto de mi propia rúbrica y quizá de escuchar a la sita Krall cantarme el "jingle bells" (pero su musicalidad es otra advierto!!) para los no muy iluminados de imaginación: Por cada Yin, por cada Yang, un golpe de campana habrá de sonar. Disfruten y recuerden "Todos los derechos, reservados están"

YING-YANG BELLS

Yin Yang, campanas del bien y del mal.

Yin Yang, ¿Dónde estaís? No os oigo repicar.

Negro y blanco estandarte, vuestra bandera,

no son más símbolo que el de mis cadenas.

Ángeles y demonios se disputan en mí

violencia y control sobre un vagabundo ser,

sin norte, sin sur, perdido estoy,

buscando un eterno amanecer.

Vuestro tañir parece envenenado,

de continuos y pulsantes de armonía y fealdad,

sonido a veces pleno y otras mudo,

de una campana con vistas en la oscuridad.

De ida y vuelta es vuestro viaje,

el nacer y la muerte anunciais.

Cantos bellos, horrorosas voces,

que me atormentan cuando no soy.

Yang, campanitas del bien.

Yin, campanitas del mal.

Vuestra lucha no tengo que temer,

pues muy cerca ya, está el final.

Yin Yang,

oscuro poder.

Yin Yang,

blanco resplandor.

Yin Yang,

sueño eterno.

Yin Yang.

Feliz Navidad.

¿Qué será eso que me impide abalanzarme sobre lo que quiero sin destrozarlo? ¿Qué será aquello que no me deja poner las cosas como yo quiero que estén? ¿Qué debe de provocar este ahogo de mis palabras en el momento justo en que han de ser pronunciadas?

salgo a buscar las respuestas...

...y vuelvo.

Fondo y forma, pareja de convenencia y tremendamente dificil de conseguir que esté bien avenida. Tan dificil como el ajustar la realidad de cada uno a la del mundo exterior; y ello teniendo en cuenta moralidad, educación, respeto a las ideas de uno mismo...

Hay quienes eligen el camino facil, quienes tienen un objetivo definido, al cual someten todos sus actos. Hay quienes, por ejemplo, desean ante todo estar por encima, pasar por encima. De un modo directo o indirecto. Para ese tipo de personas el mundo es demasiado pequeño, no caben dos demasiado cerca.

Hay quienes por moralidad entienden una colección de sentencias, más o menos larga, que mientras respeten, les exime de todo lo que destrozan para llegar a sus objetivos.

¿Les envidio? ¿Les odio? ¿Acaso hay personas que, sencillamente, deben estar por debajo por mucho que lo intenten? ¿ Es que acaso uno tiene su potencial asignado y no puede aspirar a lo que está por encima?

Yo creo que no, y también creo que las raices de la autoestima de cada uno son parte fundamental del asunto. En cuanto a la forma, todo es cuestión de practicar. Claro que no pienso respetarla cuando se me conduzca a través del engaño o de las palabras envenenadas, con información privilegiada que quizá jamás debieron poseer.

Llevo a gala mi humildad, pero esta pasará a un segundo plano con ciertas personas.

"El puñal ha sido desenvainado"

...y quise a La Sofi, y ahora, simplemente la prefiero muerta.

¿Quién es La Sofi? O debería preguntarme mejor, ¿Qué es La Sofi? Puesto que persona, lo que se dice persona no es. La Sofi es la vanguardia de la autorealidad, es el "estado-del-arte" del amor platónico. Creer en La Sofi es ser diós de tu propia religión. Mantenerla viva: tener el mono de una de las drogas más potentes del mundo e inherente a la raza humana.

La Sofi es traerte al mundo real lo que no son más que ilusiones difuminadas, una broma macabra, un ejercicio de masoquismo, es agua, aire, vida. Es una muerte lenta a base de desengaños y mentiras, colgada de una serie de miradas, de encuentros.

Por ser amor platónico, es "idealizado y sin relación sexual". Hay a quienes si se les pregunta en que desembocó su amor platónico contestan: "...se convirtió en realidad"

Eso no ocurre con La Sofi; La Sofi puede ser amiga del enfermo, íntima del enfermo, pero de ahí no pasa. Con La Sofi no te acuestas, a La Sofi no la besas, en el corazón de La Sofi no estarás jamás. Porque es perfecta hasta en sus defectos, porque te desprecia, porque te ignora; y por cada indiferencia, una razón más para acudir a los sueños a por más dosis de su realidad.

Desear a La Sofi es un cuento adolescente, el producto de una mente por madurar. Es una tragedia, que se vive como un melodrama y el resto ve como una patética comedia, de aun más triste protagonista. Un cancer de la personalidad, la cual está embarazada de un feto hostil, que no nacerá nunca y acabará matando a su madre.

La Sofi encarna a alguna muchacha, inocente del todo, culpable por nada. A la que le ha tocado; y ha sido tocada, por la desgracia de tener que soportar el pesar de otro, y a veces incluso su vergüenza.

Ahora te quiero muerta, porque incluso a mí me superas, porque te he creado, porque te me vas de las manos. Te quiero muerta para poder vivir de verdad y no inmerso en mi obra. Te quiero muerta para que no me controles, para que no me domines, para ser libre. Te quiero muerta para que no ocupes a nadie...

Yo tan sólo, quiero que dejes de ser sueño, para ser verdad.

El jazz no es un tipo de música, es un estado de ánimo. Al tiempo absorbente de tu atención como potenciador de sentimientos e imaginación. Se convierte en el alma indiscutible cuando suena, ya sea en directo o a través de reproductores; que dicho sea de paso, si el formato es vinilo, el efecto es, si cabe, más sublime aún.

¿Verdad Diana? (pronunciese Daiana please)

Y pasearemos por Windy City en invierno, buscando el calor de un local poco después de comer. Con paredes de ladrillo desnudo forradas con instantaneas del pasado en blanco y negro. Y en una mesita de madera, con sillas y lamparita al más puro estilo cabaretero, pasaremos las horas hablando, mirándonos, escuchando...

Nos diremos de todo, preludio de eso que tu y yo sabemos. Pero las palabras fluyen ahora que tienen el estímulo perfecto, porque, el después, es terreno de la pasión desatada. Ahora toca deshinibición y copichuelas, quizá algún bailoteo, probablemente algún morreo y seguro que muchas mentiras. De esas que me gustan, que me hacen quererte cada día más. Las que han ilvanado tu imagen a una cuerda de este contrabajo, a una tecla de ese piano.

Te irás para volver, y en tu ausencia quedará tu música. Que compartiré con todo el que esté dispuesto a amarla en condiciones. Como te mereces, como me amaste a mí, como merezco ser amado ahora... Y ese jazz tuyo, que tan capaz es de hacerme llorar, se reira de ti, y de mi. Mutará en acordes de comedia poniendo nuestra historia en el estante de los recuerdos que han de ser recordados con orgullo y cierta melancolía.

Supongo que por el hecho de que la música sea depositaria de nuestras más hondas confidencias, capaz del consuelo, manifiesto de la alegría y representante de la belleza; por estas y muchas otras razones, la música no tiene espacio propio en este blog. Tendrá que ver también con esa visión personal que tengo de la misma. Que huye de fechas, de biografias pormenorizadas, de análisis exhautivos de obras... y se centra por el contrario en la expresión, en el modo en el que se comunica el autor, en como nos hace sentir.

El verdadero jazz, al que tengo (todo hay que decirlo) poco cultivado, hace que recuerde todo esto. No dejaremos que la banda de Woody pase de nuevo por aqui sin que cuente con nuestra presencia...

Un poco más de la mitad de este año de mi vida. 23 años cumplidos el día 23 y con mi onomástica también en 23. Y nos preguntamos: ¿alguna señal? ¿algun milagrito? ¿algo que señale este año de mi vida por encima de los anteriores? No, no las hay.

Hay esperanza e ilusión. Puestas al servicio de un supuesto esfuerzo constante y lento que quizá en algún futuro provoque cambios espectaculares. O como dicen los que escriben sobre la suerte: para que la diosa fortuna te toque con su varita tendrás que ponerte en disposición de que así lo haga al menos (no esconderte para evitarla) Vamos, que al final los milagritos no lo son tanto.

También es verdad que al paso que vamos, dificil será que me tome por milagro algo que lo sea. Porque a fuerza de imaginar uno se cura de espanto. ¿Que la vida sigue sorprendiendo? No lo dudo, lo compruebo casi cada día, al rato por supuesto (yo y mi ser de efectos retardados) Pero, ¿cómo librarse de ese velo tan atractivo, que crea ante mis cinco sentidos una pantalla que no me deja disfrutar?

A veces la venzó, puedo ver más allá de mis narices. Es entonces cuando existe un caldo de cultivo para esas perlas de felicidad que nos va dejando la vida. Es entonces cuando sé, mientrás lo estoy viviendo, que ese instante de mi vida será recordado con un