¿Y en este tiempo? Pues a parte de que el petróleo sigue subiendo como el calor, y de que las continuas charlas radiofónicas sobre la definición de crisis empiezan a tener poco sentido; resulta que nos hemos encontrado con la noticia de las noticias*: la selección española de futbol ha conseguido ganar la Eurocopa (aunque pese a algunos vecinos de Madrid) ¡Que putada! justo ahora que los niños querían ser como Gasol... y encima este se quedó sin el anillo.

Pero volvamos al evento sociológico. El que provocó atascos la noche del domingo pasado, el que puso una nueva cota al querido "minuto más visto de la tv" ¡Oh sí, nena! Somos campeones. Y también adolescentes borrachos, y fumados, y locos como y con motos, coches llenos hasta la bandera... ¡Ah la bandera! ¡Cuantísima bandera! ¡Y casi todas con escudo! (que aprendan los de la Borsa de Barcelona)

Parecía que hubiéramos ganado una guerra, pero claro, en eso también nos acostumbramos hace unos siglos a perder. Quizá sea eso lo que mueva a tantos: la santa devoción por la fiesta, por armar follón y por celebrar alguna victoria.

Sea como fuere, estos días La Bandera de la plaza de Colón no ha parecido tan grande. Y en cierto modo, uno se sentía orgulloso observándola, con toda esa gente gritando debajo. Se escribe mucho en los diarios sobre las posibles consecuencias (más allá de lo deportivo) de este hecho. Yo no soy adivino, pero sí diré: que rabia que no estemos unidos así para otras cosas.

*Sólo superada por el día en que se gane el Mundial.

¿Y en este tiempo? Pues a parte de que el petróleo sigue subiendo como el calor, y de que las continuas charlas radiofónicas sobre la definición de crisis empiezan a tener poco sentido; resulta que nos hemos encontrado con la noticia de las noticias*: la selección española de futbol ha conseguido ganar la Eurocopa (aunque pese a algunos vecinos de Madrid) ¡Que putada! justo ahora que los niños querían ser como Gasol... y encima este se quedó sin el anillo.

Pero volvamos al evento sociológico. El que provocó atascos la noche del domingo pasado, el que puso una nueva cota al querido "minuto más visto de la tv" ¡Oh sí, nena! Somos campeones. Y también adolescentes borrachos, y fumados, y locos como y con motos, coches llenos hasta la bandera... ¡Ah la bandera! ¡Cuantísima bandera! ¡Y casi todas con escudo! (que aprendan los de la Borsa de Barcelona)

Parecía que hubiéramos ganado una guerra, pero claro, en eso también nos acostumbramos hace unos siglos a perder. Quizá sea eso lo que mueva a tantos: la santa devoción por la fiesta, por armar follón y por celebrar alguna victoria.

Sea como fuere, estos días La Bandera de la plaza de Colón no ha parecido tan grande. Y en cierto modo, uno se sentía orgulloso observándola, con toda esa gente gritando debajo. Se escribe mucho en los diarios sobre las posibles consecuencias (más allá de lo deportivo) de este hecho. Yo no soy adivino, pero sí diré: que rabia que no estemos unidos así para otras cosas.

*Sólo superada por el día en que se gane el Mundial.

Estrenamos tema, y posiblemente enlaces en un futuro inmediato. ¿Por qué? Pues debido a esa intranquilidad creciente que tengo a causa de lo que "el progreso" está causando en nuestro entorno.

En estos días, en los que una posible crisis planea sobre la economía, he reavivado una vieja inquietud. Si el modelo socioeconómico en el que vivimos funciona correctamente cuando hay unos incrementos positivos continuos en el PIB (por ejemplo); y estos incrementos lo son efectivamente positivos observando amplitudes de tiempo lo suficientemente largas. ¿Cómo encajamos el hecho de que vivimos en un mundo limitado?

Quizá debido a la parte racional de mi mente, me gusta que se mantengan los equilibrios. Y el de la reacción que convierte recursos en bienes, está exageradamente desplazado hacia la derecha. A mí me inquita cada vez más, y lo peor de todo, es que yo por mi parte no hago más que fomentarlo.

Se me había olvidado que no existen listas negras... jeje.

La tensión por la obra se ha trasladado: prácticas, trabajos, amig@s que tengo algo abandonados, mi deber para con el blog y las estrellas de tinta. El final de un cuatrimestre muy intenso se acerca, se precipita podríamos decir. Y falta tiempo. ¡Tiempo!

A veces se me olvida disfrutar. Es odioso, lo repudio.

Quiero que llueva a menudo. Y así, cuando llegue una mañana despejada, pueda abrir mis brazos y sonreir a un cielo azul intenso de primavera. Creerme que todo esto que me pasa es genial. ¡Qué eres genial!

Y si no hay razón aparente para volver a escribir, ¿la ha habido para no hacerlo durante tanto tiempo?

Pues se pueden buscar escusas ¡Oh sí! El ser humano es siempre tan ávido de autojustificaciones... Que si escribo, dirijo y además participo en una obra de teatro, que si concursos de aerodinámica, que si mi horario es espantoso, dar clases, asistir a clases, salsa...

Hay muchas razones por las que se pueden certificar algunos cambios en los cristales con los que observo el mundo... (y ahora recuerdo que he dejado pendiente una partida de ajedrez) Me quedan muchas cosas por hacer, sí, de repente me han entrado ganas de hacer muchas cosas; y en realidad algunas van a tener que esperar por falta de tiempo material. Pero de ahí a que aproveche de verdad el que tengo hay un trecho.

En estos días, doy gracias y abracitos a discreción. Me sale así; ¿alguna razón?

Parece como si toda mi vida se estuviera concentrando otra vez en estos meses. Ya me pasó una vez... pero esta... esta es increiblemente mejor.

Hasta Siempre, de parte de todos los que te conocieron.

Pocas películas hay que se hagan un hueco en nuestra memoria y a la vez no sean grandes superproducciones o aspirantes a serlo. Supongo que en parte, el hecho de que sean normales, vulgares para la mayoría y no así para uno mismo, las convierte en algo especial.

En la foto, hasta el encargado de sacar al animalito este año se parece a Bill. ¡Cielos! Y pensar que yo era un niño cuando la vi por primera vez. Y me emocionaba al pensar, en que algún día tuviera algo lo suficientemente claro como para que el tiempo no fuera un obstáculo para conseguirlo. Ahora no quiero tener 25; ¡me siento incompleto!

Necesito estar... atrapado en el tiempo.

(artículo que quizás continúe...) 

Eran tiempos en los que Peter se quedaba en casa de Jordi, los viernes por la tarde después de clase, para jugar al ping pong. Tiempos en los que cuando se quedaba había que movilizar a los padres: un trabajo aquí, un cumple allá, esa admiración que profesábamos al último modelo de ordenador; título que iba rotando de casa en casa.

Por aquel entonces Sergio se podría decir que ya había empezado la carrera... a Sergio le cazaron pronto:) Mike no era MLG pero apuntaba maneras, romperse el brazo en los columpios fue tan sólo una manera más de llamar la atención. Mike empezó pronto a desentrañar los conjuros que nos preparaban las mujeres; pero en eso Nano siempre fue el alumno aventajado. Berta le ponía ojitos a Nano, y los demás le odiaban por ello. ¿Nosotros? No, nosotros nunca apuntábamos taaan alto... bueno, es que los demás nunca apuntábamos. Eramos felices.

Tiempos en los que, mucho de lo que valía un chico entre la masa, venía dado por lo bien que le daba patadas a un balón. Y una chica valía justamente lo guapa que era; porque las chicas estaban a parte. Eran extraterrestres.

Entonces Jordi era el empollón, aunque Jordi apenas estudiara... era cuando Jordi pasaba las traducciones de latín. Y nos reuníamos en un sótano viciados a un juego de snowboard, o nos íbamos a la presa (donde Mike se bautizó dando un traspiés), la broma radiofónica a Jordi por parte de Peter y otros secuaces ...el cole, Gino, Jabo, Suco, el viaje a Italia.

Después todos enfermamos, de algo crónico y que no se cura: la edad. Y aquí estamos y aquí seguimos, no somos niños, pero nos gustaría. Ahora que no leemos cuentos nos duele descubrir que no podemos creer en ellos. Pero estamos, y nos tenemos; y eso es una base de felicidad... para siempre. ¡¡¡ PARA SIEMPRE !!!

(*) En la elaboración del artículo se consultó a Peter sobre la veracidad de los hechos a los que se refiere el título del mismo. Se optó por dejar el título originalmente pensado, y recoger aquí sus declaraciones: -no fue tu bici, fue la mia, no fue la moto de berta... creo- // -no fue una "caída"... fue un derrape legendario en el que mi rodilla iba rozando el suelo... pero que no terminó bien-

¿Está Jorj sin ideas? nooo. Jorj está vicioso y vago, pervertible, impaciente, ansioso... a ratos irascible... a ratos.

Jorj no escribe... seguro que pierde el tiempo pensando y pensando.

Pues sí, lo pierde, y mucho... lo regala. Jorj está volando... alto; en sueños como suele. Jorj vuela e imagina, Jorj visiona, Jorj planea... ¿Por qué no arranca?

A Jorj le falta alguien que le escriba, un ser que plasme sus ideas. Un ente al margen de las provocaciones, de las insinuaciones, de la holgazanería...

Jorj tiene proyectos, debería centrarse en ellos...

¡Ay Jorj! Lo que sufren por ti en silencio, y tú haces como que no te das cuenta. Qué desagradecido Jorj, qué egoísta. ¿Acaso te encuentras más a gusto contigo mismo?

Aaa preguntas y más preguntas, preguntas, preguntas... ¿Cuándo obtendrán respuesta?

El tiempo suele responder.

Tengo la idea de que, el pedirle cuentas a la suerte sobre la gran cantidad de hechos importantes que pueblan nuestras vidas no deja de ser un consuelo de cobardes. Incluso de vagos podíamos llegar a decir, pero un consuelo al fin y al cabo. La inmensa mayoría de las personas se consuela así ¿no? mirándose al espejo de ellos mismos que le devuelve la ventana del otro lado de la calle.

Si pudiera ser consciente de la cantidad de partidas que se pueden jugar... si pudiera simplemente mover sin vacilar en cada una de ellas... si pudiera no atar a cada figura mi estado anímico...

¡Oh! Si pudiera disfrutar del juego de vivir.

Aquí una explicación que me ha parecido definitiva sobre el significado de "hacerse el sueco" no he querido copiarlo sin más.

Y aquí un análisis de la historia política sueca reciente. Daño colateral de la anterior búsqueda pero que me pareció interesante. Es de destacar la ausencia de ese ánimo destructor que invade a los políticos de nuestro país hacia todo lo hecho por el partido contrario.

Yo he pasado cuatro días allí, no es que pueda hacer valoraciones muy objetivas. Pero lo que dice el artículo del segundo enlace en cuanto a la voluntad común de los suecos creo que es cierta. Algunos echarán de menos la picaresca, pero yo sin ella la verdad es que ando más tranquilo. No negaré que siempre me haya ido más el norte que el sur, y que Escandinavia despierta en mi cierto romanticismo, pero aun con todo eso, afirmar que la sociedad sueca está más cerca de los ideales que la nuestra no me parece descabellado.

¡Qué bonita es! (El país, que lo de las suecas es un poco mito)

Nozing güas bifor, ebrizing raisez in de dèspues. At de principeiz it gúas onli Tènsion. Den de Tènsion güas caged (bai de as) an the primerceit saun cul bi escucheited if der hab bin vivien biins tu du sou. De primerceit saun concentreits ol de vital informeision for de divelopmentceit of de Empair. Güen de primerceit jirou, Gorgius Jorj , güas colz to begin jis conqisteiz, de diosen cedeit tu jim de sapienz an utilicitetating of dis saun... ...For mor or les escatoloyical risons, rileited tu de bornz of de Iunivers, de griteiz of güar of de ejerceit (also noun as de tunait griteiz) güas "For de Pagüer of de Toilet" an dat rimeindez for de senturis an de senturis...

De ggg-jjj saun is not yast de modern expreseision of dat primitive saun, is olso de failosofal stonenceit of de Gallach leingüeich an deir ramifiqeisions.

(Escribed in de Gorgius Jorjius Gallach Reinterpreteision of de Border GJGRB)

Publiciteiz: Com tu de Border, güer yu ar not insaiz bat neider autsaiz.

En los próximos 50 !más y mejor¡ Qué me oigan los de la especialidad A-2.

Quién iba a decir que nos enorgulleceríamos de una pelota con cuatro antenas...

Rangún, Birmania. Recé para que esta imagen no tuviera una continuación de sangre; fue en vano. Casi no tengo palabras... Un soldado que tiene pinta de ser incluso menor de edad, con un cerebro lavado, y por lo visto una completa ausencia de corazón, apunta fríamente a un periodista que alza las manos estando tumbado exhibiendo su peligrosísimo arma: una cámara. La pluma contra la espada. ¡Qué desastre! Tenían que estar junto a ese hombre de verde todos sus mandos, deberían verlo, como lo vio ese periodista inocente.

La foto puede que se lleve premios, se los merece en mi opinión. Es triste, triste que haya que premiar lo atroz, la tragedia... Aspiro a que la conciencia de los representantes de China y Rusia en el consejo de seguridad de la ONU sean incapaces de dormir. Que se les aparezca esta imagen una y otra vez. Que se den asco a ellos mismos. Por que hubo otro fotógrafo por allí, que con otro arma parecida a la que se rendía en el suelo, condenó para siempre lo que hoy pasa en Birmania. ¿Pena que no sea tan interesante ese régimen militar como el de Saddam, verdad señor Bush?

Madrid, España. Días de juicio por el atentado de Vallecas en 1995. Un huérfano a causa del mismo declara ante los jueces. En el banquillo de los acusados una pareja de terroristas. No imagino el odio que pudo llegar a acumular ese pobre ciudadano al ver como esos dos miserables ninguneaban la memoria de su padre haciéndose confidencias e incluso prodigándose muestras de afecto. Se reprimió, y hablando por boca de muchos, les llamó la atención anunciándoles un destino en la cárcel que espero que la justicia esta vez haga realidad.

Fue entonces cuando esas dos personas, casi indignas de ser consideradas como tales, dirigieron la mirada a nuestro héroe nacional de hoy. Eran una miradas vacías, de autómata... se asesinos. Porque estoy seguro de que serían incapaces de llorar la muerte de sus propios padres, puesto que para ellos parece que la vida se desarrolla en un lugar parecido al infierno y están deseosos de que todos lo compartamos. ¿Qué funciona mal para que nuestra sociedad nos muestre monstruos así?

Creo que nunca antes en este blog, el título de la sección a la que pertenece este artículo había sonado tan fuerte y con tanta rabia.

Pero los senderos antes mencionados están siempre ahí. Abriéndose en atractivas desviaciones ante nuestros pasos. El tránsito adecuado de algunos de ellos hasta puede resultar enriquecedor, saber de los peligros nos hace más fuertes ante ellos, aprendemos a anticiparnos... Y en un tiempo, como si nos precipitáramos en las redes de una adicción, nuestra capacidad para elegir empieza a coartarse, velarse, difuminarse. Ya no razonamos, obedecemos.

La mente, ¡qué poderoso arma es! Capaz de lo bello y lo infame, de salvar y desangrar. ¡Persuasible! basta que haya probado del veneno adecuado para sentenciar, salvo ardua y larga rehabilitación, el destino del ser que gobierna. Lo ata al cumplimiento de unas satisfacciones que ya no están sujetas a lo justo, lo lógico y lo razonable. Queda la esperanza de que una parte no afectada de nosotros mismos grite, antes de dejar de ser la que era para convertirse en una herramienta más de la maldad.

¿Qué se esconde tras ese imán? ¿Qué hace tan fácil, una vez somos víctimas de su espiral, el justificar quedarse dentro? ¿Cómo no desequilibrarse ante tantas valoraciones, subjetividades, opiniones? ¿Cómo no rendirse hasta la forma más macabra del placer?

Al investigar y cerciorarme de que efectivamente pertenecían a una obra dramática, también descubrí que es una de las que merecen mención a parte en el catálogo del escritor inglés, entre otras cosas porque no tiene final feliz. Pero a mí lo que me inspira es esa asociación curiosa trabajo y amor. ¿Cual es la relación? ¿Se trabaja el amor?

Ricardo, y por adelantarme a uno de sus posibles comentarios, aseguraría que se trabaja en la cama (lo diría de una forma mucho más soez por supuesto) Pero es evidente que me refiero al apartado sentimental. Y pienso ahora, ¿no tendrá que ver ese trabajo, y sobretodo al principio, más con la atracción que con la provocación de sentimientos en el prójimo? Pudiera ser, el inexperto Jorj sólo puede hacer conjeturas al respecto.

Trabajos de amor. Me parece hasta gracioso... trabajar el amor, deberes de amor, obligaciones de amor, fases, tiempos, reglas, trucos... ¡Ay! Que va a ser que me estoy rayando otra vez.

Buscando una foto para este escrito me topé con un artículo sobre la mitología vasca en otro blog. Hablaba sobre las "Lamias" (Para el interesado) y contaba la historia de una de ellas con un pastor. Trágica y triste, trataba el desengaño como otras tantas veces, pero con un cambio de personajes y decorado.

A veces me han hablado del amor como una estrategia: una sucesión de ardides sutiles e ingeniosos para hacer caer al ser amado en tus manos, una curiosa partida de cartas donde el que pone primero las suyas boca arriba tiene las de perder. Me han dicho del amor que es algo más práctico que los que viven los héroes y heroínas de los cuentos, menos trascendental y de más satisfacción. Del amor me cuentan que lo que más le da vida es la confianza y la seguridad, que es esquivo si se le busca, inoportunamente apasionado, apasionadamente inoportuno. He escuchado que el amor da vida, que por amor se muere. He leído, he visto, sufrido sus golpes y apenas llegado a acariciar sus frutos.

Me encuentro mejor cuando lo veo por escrito. Puede ser que al final mis trabajos de amor sean en vano, infantiles, idealizados, imposibles... Pero desde luego no son perdidos... pasan a ser prosa poética.

Pero ayer, mi ilusión trazaba líneas tangentes al paraíso, cuando las de nuestros ojos jugaban a evitarse si se encontraban. Yo, tratando de no ponerme en evidencia olvidando mi mirada sobre tus hombros. Tú, quizá disfrutando de verme mendigar por tu cercanía cuando hubo unos minutos en que los papeles estuvieron cambiados. Cuando yo alimentaba imposibles. Ahora lloro lo perdido, ahora que eres tú el imposible.

Quiso el destino regalarme algo más. Ambos de pie, yo con la cabeza perdida, alzaste el brazo y me acariciaste la cara con tu mano. Luego un rato hablando en el que se me pasó el sueño, en el que recordé lo hermosa e inteligente que eres. Por lo menos mi orgullo quedó satisfecho al comprobar que no te marchabas, que seguías a mi lado.

He soñado con la posibilidad de que te quedaras pensando, que tu gente comentara algo de ese chico que hace tiempo no veías.

He soñado, estoy soñando y no quiero despertar.

Genial frase ¿verdad? ¡Cuantas veces lo habré oído! Hay diversos modos de presentar la misma idea: el tenso de Jorj, el cítrico de Jordi, el limonero, la Tènsion... so many.

Es cierto, para que negarlo. ¿Achacable a lo poco que sé de la vida? (Comparativamente claro) Pues puede ser que sí, pero que le vamos a hacer. Vengo descubriendo últimamente que la parcela que dedicas a la cultivación de tu "yo" más personal debería ser más bien pequeña, y abierta a la remodelación constante. Las imposiciones a uno mismo son casi peores que las que diriges a los demás, las primeras generan un sentimiento de culpabilidad bastante agudo.

Y quizá ya esté hablando demasiado de mi mismo; y no debería, luego, quizá, doy pie a que se hable de mí y claro, me sienta mal. Curioso el comportamiento humano. Curioso que hable tanto para luego aceptar tan poco el que los demás lo hagan. Bueno, este Blog es una ventana individual mía con cada uno de vosotros, pero una ventana pública (entre vosotros) para vuestros comentarios.

Pero bueno, el tiempo pasa, las experiencias se viven, la vida da vueltas... se cierran círculos. Y es que hay que aceptar que los finales existen, ¡incluso para Tchaikovsky!

Cuando el espejo te devuelve una imagen tan nítida de ti mismo, es difícil cambiar. La imagen se realimenta, puesto que es solamente imagen, no hay nada más en el mensaje. Y al final, ¡Jorge tiene por fin su rol! ¡Con todo lo que lo andaba buscando!; ¡Jorj el tenso! ¡Sir Tensor! ¡El más cítrico entre los limones!... Con lo que siempre me ha gustado a mí el rollito de los títulos nobiliarios y tal.

Mitad ironía, mitad verdad de la buena; no negaré que a veces hasta lo disfruto; sin dejar de decir, que en otras me cuesta ver lo que hay de cierto entre lo mordaz de esa imagen que me ofrecéis.

Los círculos se cierran.

Creo que me habrían recomendado no escribir esto, al final uno vuelve a caer en sus errores favoritos... como llorar "jur jur"; pero esto va de otro rollo. Aunque solamente sea para no quedar de egoísta o egocéntrico, aunque solamente sea para dar a entender, que no justificar, lo que hago o dejo de hacer; que lo de sufrirme o sufrir por mi (de este menos) son sentimientos de los que soy consciente...

Puede que esa imagen de Jorj no sea, ni tan complicada como os llega, ni tan sencilla como la recibo. Algo se ha perdido en la traducción.